– Может быть, ты уже догадался, как я убью Георга?
– Никого ты не убьешь! – отвечает Константин и кидается на гостя с веревкой.
Вильгельма IV легко перехватывает атаку, шагает в сторону и ломает Константину шею. Тело Преподобного безвольной куклой ложится у ног престарелого принца.
А я даже не успел ружье расчехлить.
25. Даже убивать тебя жалко
– Я гонялся за ним по всей стране, а он пытается мне угрожать, – разминает жирную шею убийца.
Я мучительно пытаюсь выдавить из себя псалом с любым номером. Но язык примерз к нёбу, а глаза – к тому, что только что было непобедимым напарником и главным мракоборцем Великобритании.
– Как? А как же защита креста? – спрашиваю осипшим голосом вместо молитвы.
– Защита? Не положена она ему. Он же согрешил, – Вильгельма IV наклоняется и отрывает Константину голову. Кожа лопается с мерзким булькающим звуком. Кровь льётся на ковер. Шестьдесят пять человеку, а он такой прыткий! – Знаешь, в чем?
– Даже гадать не собираюсь! – выплёвываю вместе с псалмом номер 12. Его я помню лучше остальных. Слова раскаленным железом пылают в мозгу.
– Он опустился до грязных мыслей и собирался отказаться от сана, – голова Константина покачивается в руке Вильгельма IV. В жирной руке с толстыми пальцами.
Ответил бы, да не могу остановить молитву.
Ты сдохнешь, тварь!
А Богомол тоже человек. Может, ему надоело всех отмаливать! Он честный и ответственный! Не верю, что Константин решил все бросить.
Не такой человек.
– Ха-ха-ха, – хохочет мой противник, как и положено злодеям. – Все мысли твои на лице твоем! Наивная душа. Да он дрочил на тебя, пока ты дрых.
Нахрен этот псалом!
– Чего?! Да я его сам пну!
– Он мертв уже! – скалится престарелый принц, освобождая мне проход к телу без головы.
– Р-Р-Р-Р. Скотина! – я готов испинать Богомола до новой смерти. Но растерянно останавливаюсь, зацепившись взглядом за кусок позвоночника, торчащего из его шеи.
– И никакого сожаления? – раздаётся возле плеча. – Никакого сочувствия?
Он – настоящий дьявол.
– Нет, – в горле першит, откашливаюсь, и изо рта вылетает бледный тощий мотылек.
– Он же твой друг, – продолжает гнуть змей.
– НЕТ, – второе насекомое бьется в горле. Чувствую, как крылья щекочут глотку. Перед глазами появляются бледно-синие глаза Константина.
Он же непобедим.
Вильгельма IV крутит трофеем перед моим лицом:
– Ты мне, действительно, нравишься.
Надо дочитать псалом и запихнуть эту сволочь обратно в ад.
Выдергиваю из вялых рук Константина четки и начинаю молитву сначала.
Туман ползет через окна в комнату. Тащится по полу к моим ногам, забирается под одежду.
Почему в глазах темнеет?
– Бедолага, он так долго боролся со своим влечением, – демон обнимает меня своей толстой рукой, придавливая к себе. – Он был столь мужественен и отчаян. Это ты его соблазнил.
– И в мыслях не было! – опять сбиваюсь, стараюсь отодвинуться от противникаи сосредоточится. Кашель, мотыльки, туман, этот жирный…
ЧЕРТ.
Демон победно улыбается.
– Неужели?! Ты постоянно провоцировал его. Ты виноват в его смерти.
Слова окончательно путаются в сетях его провокаций.
Я устало опускаюсь на колени. Подтягиваю к себе ружье. Зря что-ли серебряные пули покупал?
– Он знает, что я мужик.
– Имеет ли это значение? Разве ты сам не испытывал к нему теплых чувств? Чем ты лучше меня?
О чем он вообще?
Теплые чувства?
Я виртуально убил Константина минимум сорок раз.
Пусть говорит, что хочет. Я почти засыпал порох в огнестрельное.
– Я никогда его не обманывал! – никудышный из меня напарник получился.
– Я тоже никогда никого не обманываю, – Вильгельма IV спокойно наблюдает, как вставляю патрон и защелкиваю рукоятку. И не мешает.
– Ну, все! Ты покойник, урод старый! – предупреждаю, наводя на него дуло.
– Даже убивать тебя жалко, – говорит демон и выбрасывает меня из окна.
Звук выстрела. Пуля, кажется, пробивает потолок.
Но этого я уже не узнаю точно.
25 июня 1830 умирает король Георг IV.
8 сентября 1830 в Букингемском дворце проходит коронация Вильгельма IV.
Через семь месяцев у него появляется наследник.
Новый король отменяет рабство в Англии и её колониях. Проводит ряд экономических и военных реформ.
И готовится к войне.
Первой мировой войне, которую он начнет на сотню лет раньше, чем в настоящей истории.
От автора:
Смейтесь больше, осенью только это спасает от болезней!
Ну и еще выпить.