Я впадаю в оцепенение, не в силах даже пошевелиться от накатившего на меня ужаса.
– Мужики, Анну нашу никто не видал? – неожиданно спрашивает бомж. По всему телу пробегают мурашки, когда он произносит её имя. Я его не называл, значит… он и вправду её знает?
– Не-ет, уже второй день не появляется, точно, – отвечает один из бомжей.
– Может, ещё придёт, – вступает второй.
– А чё случилось-то?
– Да вот, друг её разыскивает.
– Дру-у-уг? – как один протянули все трое, удивлённо уставившись на меня.
– Да она ведь ни с кем толково и не общалась! – нахмурился первый мужик.
– Так она ж аутистка, куда ей до нормального общения? – вставляет второй.
– Аутистка? – ошарашенно переспрашиваю я одними губами.
– Мы даже поначалу думали, что она того… немая, – почему-то шёпотом добавляет подтянувшийся третий. – Пока она сама не призналась, что… ну, больная…
– Смотри, вон место её, – он указывает на дальний угол. – Можешь там пока посидеть.
Я киваю в знак благодарности.
– А это правда, что она… аутистка?
– Ну, правда или нет, – шамкает старик, – но она сама так нам сказала. Но разве это важно? Кем бы она ни была, всё равно мы её уважаем.
– За что? – слишком резко вылетает из меня.
– За то, что дом этот показала. Раньше мы в заброшенной прачечной жили, рядом с автостанцией. Но туда постоянно подростки лазали, а здесь хоть поспокойнее, никто особо и не трогает. Не знаю, правда, на кой мы ей сдались… Девчонка-то – явно не бездомная. К нам иногда на ночь заглядывает, но спать редко остаётся. Так что, может, и сегодня её не будет.
Он в последний раз оглядывает меня и уходит к своему лежбищу, а я подхожу ближе к койке Ани. Она очень сильно отличается от других – здесь чисто и уютно. На полу ровными стопками друг под другом лежат несколько сложенных картонных коробок. Сверху постелена меховая шкурка, свисающий край которой подвёрнут под картонки. Подушка ужасно грязная, в кофейных или что-то в этом роде пятнах, но, несмотря на это, кажется, будто это самое чистое место в доме. Даже пахнет не плохо, а наоборот, чем-то знакомым и приятным. Аня определённо здесь была.
Я ложусь на её «кровать», но даже сквозь ветровку ощущаю, как меня продирает холод, исходящий от пола. В окне зияет дыра, сквозь которую с жутким свистом дует ветер. Я оглядываюсь на бомжей, и вместо презрения на меня накатывает… сочувствие?
Бездомные… они тоже люди. Ты проходишь мимо них на улице, морщась и шугаясь, будто они уроды какие. Но ведь они ничем от тебя не отличаются. Они тоже были детьми, играли в прятки и мечтали стать космонавтами. Они ходили в школу, а мамы ругали их за двойки и хвалили за пятёрки. Они верили в Деда мороза и просили щенка на день рождения. Быть может, среди них даже есть герои. Те, кто когда-то помог заблудившемуся мальчику найти маму или спас утопающего. Все думают, что раз у человека нет дома, значит это плохой человек. Но некоторые из них лучше, чем большинство из нас. И кто виноват, что жизнь обошлась с ними так несправедливо? Может, они и состояния своего лишились потому, что хотели помочь другим. И любой однажды может оказаться на их месте…
Я достаю телефон и звоню маме:
– Мам, я сегодня у бабушки переночую.
– Опять? Тебе не надоело там ошиваться?
– Ну блин, я просто зашёл сюда погреться, а теперь мне уходить лень.
– А что ты есть собираешься?
– Я дома наелся.
– Делай, что хочешь. Утром позвоню.
Я сбрасываю трубку и убираю телефон во внутренний карман куртки, от греха подальше.
В голове крутится водоворот мыслей. Я ничего не могу толком осмыслить, потому что всё это кажется кошмарным сном.
Аня – аутистка. И она живёт с бомжами. Разве это может быть правдой?
В голове эхом проносятся её слова: «Ты меня совершенно не знаешь».
Эх, Аня, Аня, что же я за эгоист. Грузил тебя своими загонами, даже не думая, что и у тебя могут быть проблемы. Ты говорила, что хочешь помогать несчастным людям, но хоть кто-нибудь помог тебе?
– Теперь ты обязана мне всё про себя рассказать, – шепчу я себе под нос. – Я тебя дождусь здесь, и мы с тобой поговорим о том, кто мы есть на самом деле.
Я ложусь на спину и закрываю глаза, не желая видеть трещины на пожелтевшем потолке, и чувствую, как слишком близко подступают слёзы – наверное, слишком сильно зажмурился.
Богородицк
1 июня, утро
Не помню, как уснул – вырубился моментально, но всю ночь провожу в тревожном сне. Вздрагиваю от каждого шороха, ворочаюсь с бока набок, а под утро в полудрёме даже слышу Анин голос, но так ни слова не разобрал.
Просыпаюсь от толчков в плечо. Еле получается прийти в себя: всего знобит, а голова, наоборот, пылает. Не удивлюсь, если заболел.