- Дженни, детка,- из переговорной будки доносился подхалимский голос мексиканца,- ну что ты?! Никуда я не влип… Откуда звонили?.. Да?.. Понятия не имею, они там что-то перепутали… ты же знаешь, какой бардак у нас в конторе! Сам главный звонил?.. И что? Я?! Нарушил правила?! Враньё!.. Угнал корабль?! Плюшечка, да как я могу угнать СВОЙ КОРАБЛЬ?! Ну и что, что он государственный… я же его капитан! Нет… Нет… Нет, всё в порядке… со мной тут Логан…
Секретарь вздохнул. Ну вот, вернёмся на Землю, ещё и мне попадёт. Дженни - очаровательная девушка, но в гневе - просто обыкновенный хрестоматийный кошмар… Когда они с Найджелом в последний раз опростоволосились (Логан распутывал очередные коррупционные махинации и влез, куда не просили, а старый друг, соответственно, не мог допустить, чтобы где-то рубили головы без него), в первую очередь Дженнифер, сейчас - законная супруга, а тогда ещё невеста Домингеса, вломила звонких лещей именно Секретарю, а уж только потом - своему благоверному… Правда, последнему влетело основательней - ещё месяц ходил с исцарапанной мордой, фингалом под глазом и видом побитой собаки.
- А?.. Что?.. Где мы?.. Не знаю, плюшечка, у меня компас полетел… я вру?! Дженни, когда я тебе врал?! А?.. Это не считается, это в целях самозащиты… кто я? А?.. Гм… Детка, тебя плохо слышно! Совсем не слышно!.. Я перезвоню, о`кей?.. Ну пока, плюшечка, до скорого… люблю, целую… Уф-ф! Логан, тебе смешно, а мне ещё домой потом лететь…
- Ты ещё скажи, что я во всём виноват.
- А кто же?!- Найджел бухнулся в кресло.- Если б ты, отличник паршивый, не дал мне списать у тебя на вступительных экзаменах, мы бы даже не познакомились!..
- Зато ты поступил. Так ведь?- усмехнулся Секретарь, глядя на друга.
- Поступил!.. И теперь постоянно из-за тебя по загривку получаю…- проворчал мексиканец.- Дошло твоё сообщение?
- Надеюсь, да. И, надеюсь, Бухель успел предупредить тринадцатого.
- А если не успел?..
Логан промолчал, и снова повернул голову к главному иллюминатору. Где-то впереди еле различимой светлой песчинкой сиял Сатурн. Осталось двое суток. И если Бухель не успел - значит, уже никто не успеет.
Телепортер тихонько гудел, настраиваясь на адаптацию к новому времени. На внутреннем дисплее высвечивалось: "Третья планета, реальность не пронумерована, обновите банк данных". Васенька безучастно глядел на эту надпись, подпирая плечом стенку кабины. Гул стих, и стало слышно, как снаружи что-то монотонно шуршит.
- Наверное, дождь.- Сам себе сказал системщик. Комментариев не последовало. Грэй, открыв чемодан Морган, с молчаливого согласия последней, рвал на длинные полосы льняную рубашку. К сожалению, рубашка была хоть и ночная, но максимум - сорок второго размера, и много бинтов из неё не наделаешь. Гиппокрита ранили в спину. Самое поганое, отметил про себя наёмник, снова осматривая рану. Шальная пуля повредила внутренние органы, и перебила позвоночник. Стреляли сзади… Грэй монотонно рвал тонкую ткань и думал, как сказать остальным, что у базилевса нет шансов. Даже если эта реальность обитаема, и здесь есть врачи, - пока этих врачей найдёшь, царь просто загнётся от потери крови. Если бы только позвоночник, это ещё ничего, максимум - паралич (хотя тут тоже хорошего мало), но у Гиппокрита была перебита почечная артерия… На что хватит этого "бинта"?! Чтобы два раза вокруг тела обернуть?.. Пулю бы калибром поменьше - глядишь, и обошлось бы, а так… Десантники палили из табельных "Хеллфаеров", с разрывными патронами. Ещё удивительно, что базилевс сразу ноги не откинул в сторону страны мёртвых…
Бинт лёг на рану, и сразу промок от крови. Бесполезно.
Наёмник бессильно чертыхнулся сквозь зубы, но с каким-то обречённым упорством потянулся за махровым полотенцем.
- Он умирает, да, серенький?- спросила девочка.
- Не знаю,- коротко ответил Грэй. Сказать правду у него не хватило духу.- Дай мне другое полотенце, это слишком тонкое…
- Это ведь не поможет?.. Всё равно не поможет?..
- Дай мне полотенце!
- Грэй, перестань,- сказал Чайников,- в этом никто не виноват. И меня могли задеть, и тебя, и её… Просто Гиппокрит - самая видная мишень…
- Я твоих советов не спрашивал!- озлобленно дёрнулся наёмник, вскидывая голову. И увидел, что девочка, усевшись на колени рядом с телом базилевса, решительно стаскивает с него пропитанный кровью бинт.
- Отойди!- рыкнул Грэй.- Я только что повязку наложил!
- Она не поможет.
- Это я и без тебя знаю! Отойди, или…
- Грэй,- тихо и чётко выговорил Васенька.- Заткнись.
Наёмник так оторопел от подобного заявления, что даже на минуту умолк. А когда снова обрёл способность к членораздельной речи, она ему уже не понадобилась.
Морган склонилась над раной. Вид крови её, судя по всему, не пугал. Она посмотрела, наморщила выщипанные бровки и положила ладонь прямо на багровый сноп развороченных внутренностей. Васенька закачался от подступившей к горлу тошноты и поспешно уткнулся носом в приборную панель кабины, гипнотизируя взглядом скачущие по дисплею цифры. Я этого не видел. Я этого не видел. Это всё сон, а когда я проснусь, всё опять будет хорошо!.. Он принялся считать показания - наобум, все, любые, только бы отвлечься и ни о чём не думать…
- Морган, что ты делаешь?!
- Не мешай, серенький,- девочка положила на рану вторую руку и закрыла глаза. Грэй с недоумением оглянулся на Васеньку:
- Тринадцатый… ты что-нибудь понимаешь?..
Тот быстро помотал головой и снова принялся за никому не нужный анализ цифровых данных, бормоча себе под нос:
- … две тысячи восемьдесят шестой… когда у нас саблезубые тигры жили?.. Где-то двести двадцать пятый год до нашей эры… потом - две тысячи сто четырнадцатый…
- Васька, ты с ума сошёл?
- Обожди… если это третичный цикл… тогда получается, сейчас должно заканчиваться на тройку, и по веку не больше двадцатого… или клин пошёл на последнюю цифру?.. Тогда, если мы проскочим двоечку, то…
Грэй, поняв, что от напарника всё равно ничего вразумительного сейчас не добьешься, снова повернулся к Морган. Она сидела в той же позе, с закрытыми глазами, только сквозь слой косметики на лице начала заметно проступать бледность.
- Морган?..- неуверенно позвал он. Губы девочки дрогнули:
- Не стоит её трогать. Нужна концентрация,- сказала она безличным голосом.- Повреждения слишком сильные, она может не справиться.
- Опять ты?!- резко выпрямился Грэй.
- Венерианцы обладают умением исцелять,- продолжал Голос, не обратив внимания на его вопрос.- Но одно дело - твоя головная боль, и совсем другое - огнестрельное ранение. Сил не хватит, да и опыта мало. Я ей говорил, но она не захотела слушать. Чтобы восстановить этот организм, нужен особый дар. У неё такого нет.
- Это… опасно?
- Чтобы закрыть рану и срастить ткани, нужно время. Нужна сила. Силы мало, но она справится, если часть боли возьмёт на себя. Она ещё не умеет блокировать поступающие ощущения.
- Ты можешь выражаться понятнее?!- взорвался Грэй. С ней может что-то случиться?.. Из-за того, что у неё не хватает опыта, и слишком много жалости к людям?.. Нет. К чёрту базилевса, Морган я рисковать не стану…
Он решительно протянул к ней руку.
- Не стоит трогать,- повторил Голос,- навредишь обоим. Сейчас у них общее психополе. Если ты его нарушишь, это плохо кончится.
- Для тебя?- скрипнул зубами Грэй.
- И для меня. Она - мой носитель. Отойди.
- Это долго?..
- Достаточно.
Голосу наёмник верил мало, но, тем не менее - кто может знать, правду он говорит, или нет?.. Так что остаётся тупо сидеть и ждать. Чего вот только?..
Грэй присел у стенки на корточки, не сводя глаз с Морган. Вид у неё был больной, на лбу выступили мелкие бисеринки пота, на шее пульсировала синяя жилка. Он с трудом взял себя в руки. Нельзя. Пусть нет сил смотреть, как она мучается, но трогать нельзя… Погоди, Председатель. Я вернусь… И сапогом по зубам за всё за это ты у меня точно получишь!