Б-р-р… Пообщалась. Больше не хочу! Зато, начала понимать товарища Хмельницкого. Это же тот самый Концепольский, из-за которого погибает Польша. Чигиринский староста, зам которого, Данила Чаплинский, разгромил хутор сотника Богдана, украл у его гражданскую жену и силой с нею обвенчался весной прошлого года. Тесен мир! Мальчику-мажору достаточно было ударить палец о палец, что бы пресечь произвол… А он, до сих пор, ничего не понял! Ищет виноватых, за тридевять земель. Обиделся и удивился, когда выяснилось, что «закон талиона» — это палка о двух концах. Примчался жаловаться… И кому? Десять лет назад германский имератор Фердинанд ІІІ Габсбург пожаловал 17-ти летнему щенку титул князя Священной Римской империи. Вот к нему бы и бежал… Адресом ошибся? Скорее, вообразил, что мы с Фрицем — такие же «блатные детки». А значит, сразу проникнемся сочувствием, «своего» поддержим. Ха-ха… Небось, теперь искренне считает, что это я тут общество с панталыку сбиваю. Ведьма же… А нечисти — людей не жалко. Для неё, что шляхтич, что холоп — живое мясо. Кстати, иезуиты тут как тут… Вот кто самые настоящие стервятники! Почуяли добычу…
Гордо удалиться — характера хватило. Ждать, когда выяснят причину инцидента со святой водой — мочи нет. Хочется узнать, из-за чего загорелся сыр-бор? Нормально же встреча начиналась. Вся надежда на святых отцов и микрофон в изголовье. Заодно проверю, насколько хорош мой польский…
Mel in ore, verba lactis, fel in corde, fraus in factis (Мед на языке, молоко на словах, желчь в сердце, обман на деле). Старинная эпиграмма на иезуитов не врет. Пока добиралась, пока устраивалась возле магнитофона — попы между собой решили, что Концепольскому слишком хорошо живется на казенных харчах… И что надо бы его припугнуть. Ну, так пошлите кого-нибудь! Хоть для виду… Или позвоните. Телефон рядом… Нет! Моринелли, с самым серьезным видом (как мне после рассказывали очевидцы) бросил в пустоту, — Sprechen Sie bitte deutlicher, Natalie hore schlecht (говорите, пожалуйста, громче, Наталье плохо слышно). И охота им меня воспитывать? Сама знаю, что подслушивать нехорошо… А если надо? Да ещё и перед больным пантомиму устроил… Руками развел, глаза к потолку закатил. Типа, ничего не поделаешь — Drude! Придется возвращаться… Mundus vult decipi, ergo decipiatur (Если мир желает быть обманутым, пусть же его обманывают). И нехай пан трепещет…
В каждой гадости есть своя положительная сторона. Но, если умело сложить две гадости в одну — может выйти, что хорошее почти везде окажется снаружи. В данном случае так и вышло. Иезуиты — краснобаи, не из последних… видеть их больше не могу. Александр Конецпольский — крайне интересный мужчина, но только пока держит рот закрытым… В комбинации — минус на минус дали плюс. Вышло почти терпимо. Уселась так, что монахов хорошо слышно, больного хорошо видно, а чуть в стороне и в разговоре вроде бы не участвую… Ощущения странные. Знаменитой польской галантности мне не перепало, но и оппонент попритих. Разговор, в основном, идет на немецком и латыни. Так что, мой убогий польский язык без надобности. Опять же, чудно видеть рядом с собой настоящего, лютого врага, которого почему-то нельзя убить. Дипломатия, мать её! Простреленный плащик я заменила, и облегчила. Подкладку, в которой запутался ствол, долой… Стало удобнее. Тихо стучу телеграфным ключом, просто засунув руку в карман. Со стороны — всё пристойно. Если понадобится полная запись — магнитофон продолжает работать. Зачем я понадобилась иезуитам — пока трудно понять. Скорее всего, для придания диалогу атмосферности. Проще говоря — для сбивания пана с мыслей…
Фриц, кстати, заходил… Увидел меня, сделал каменную морду, обменялся с раненым несколькими фразами и величественно удалился. Интересно было их между собой сравнить. Согласно местной табели о рангах — оба принадлежат к высшей аристократии Европы. Сейчас… Пусть с разной биографией. Оба, совершенно определенно — аборигены эпохи. Сразу видно! Это я — чужая. Выглядят ровесниками, хотя Конецпольский почти на десять лет старше… Фрица, в своё время, буквально поймали на помойке, а шляхтич жил в холе и неге. Теперь Фриц — серый и здоровенный, похожий на горного тролля, а поляк — сытый и румяный, как молочный поросенок. Даже получив две пули и изрядно потеряв крови — сохраняет цветущий вид… А может, мне только кажется? Жалко, что фотоаппарата нет… Так или иначе — причина инцидента разъяснилась. Оказывается — я сглазила Польшу.