— Привет, Маша.
Папа поприветствовал меня как всегда, сухо поцеловав в лоб. Раньше мне казалось, что этот его поцелуй какой-то отчуждённый, неродной… Потом привыкла, а когда стала старше, поняла, что всё дело в маме. Точнее, в том, что я — её полная копия.
После маминой смерти отцу было тяжело каждый день смотреть на меня, как на постоянное напоминание о любимой супруге. Наверняка, десять лет назад, приветствуя меня подобным образом, он делал усилие над собой… А теперь просто вошло в привычку, став традицией.
Я уже не мечтаю о тёплых отцовских объятиях. Я просто знаю, что папа меня любит.
— С Днём рождения.
Отец достал из шкафа в прихожей большой пакет, внутри которого лежала коробка.
Я улыбнулась, зная, что внутри. В конце концов, я ведь сама сказала отцу, что мне подарить.
— Спасибо, пап, это…
Но, достав коробку из пакета, я замолчала. Я не поверила глазам.
— Apple? Я же… Я просила что-то недорогое … Это же… Макбук… Боже…
Я вертела коробку в руках, словно это хрупкий хрусталь, боясь даже открывать. Это ведь мечта любого адекватного человека! Я теперь смогу не просто спокойно работать, да я вообще всё что угодно смогу!
На глаза навернулись слёзы…
— Это же очень дорого…
— И что? — отец пожал плечами, улыбаясь. — Ты же знаешь, что мне хорошо платят. Мы с тобой в прошлом году квартиру в Москве купили.
Это правда. Отец предложил, и я согласилась. Мне не нравится Швеция, и я действительно думаю, что вернусь на родину после учёбы. Да и в любом случае, недвижимость в Москве — залог счастливого будущего. А сейчас мы её сдаём, что, к слову, тоже приносит очень неплохой доход. Учитывая, что ту квартиру, в которой жили до переезда сюда, мы тоже сдаём, нас с отцом вполне можно назвать состоятельными… Но самостоятельно оплачивать обучение в Стокгольмском университете даже с этим уровнем доходов мы всё равно не смогли бы. Потому что «состоятельный» в России совсем не означает «состоятельный» в Швеции. Блядская Европа….
— Кроме того, моя дочь достойна только самого лучшего. На что ещё мне деньги тратить?
Я пожала плечами, шмыгнув растрогавшимся носом.
— На ещё одну квартиру?
Отец легко засмеялся грудным смехом, который я так нечасто слышу.
— Пойдём. Расскажешь мне об учёбе.
— О-о-о, пап! — я плюхнулась на стул в кухне, удобно разместив локти на обеденном столе. — Я могу говорить об этом часами.
— Так в чём проблема, я никуда не спешу.
Я широко и искренне улыбнулась. Похоже, папа решил устроить мне настоящий праздник. Он-то точно знает, как долго я могу болтать о том, что мне на самом деле интересно.
— Я обожаю английскую литературу. Мистер Митчел лучший! Ты вот знал, что Шекспир изобрёл слово blushing? (*пер. застенчивый — примечание автора). Он постоянно рассказывает нам что-то интересное!
— Кто, Шекспир? — наигранно удивился отец.
Я закатила глаза.
— Очень смешно.
Отец снова засмеялся, второй раз за день балуя мой слух этим звуком. А я не выдержала и тоже захохотала. Просто атмосфера была такой замечательной, что хотелось улыбаться. Как же хорошо дома!
Папа резко прекратил смеяться и с лёгкой улыбкой стал всматриваться в моё лицо, и я уже понимала этот взгляд — отец снова думает о маме. Я вмиг стала серьёзной, позволяя тому предаваться воспоминаниям. Так всегда бывает. Папа смотрит на меня, а видит маму. Потом он подолгу молчит, а я терпеливо жду. Но сегодня что-то пошло не так…
— Ты так на неё похожа…
Я выровнялась на стуле, будто вместо позвоночника внутри вдруг оказался металлический кол. После смерти мамы, мы ни разу о ней не говорили…
— И внешне, и характером. Поведением… и даже смеёшься, как она.
Я аккуратно исподлобья глянула на отца. В его взгляде не было горечи, лишь безграничная любовь. И вот уж не знаю, к кому — ко мне или к маме.
— Расскажешь о ней?
Отец слегка пожал плечами.
— А нечего рассказывать. Просто посмотри в зеркало. Она была такая же добрая, невероятно красивая. Так же легко увлекаемая. Её глаза также светились, когда она говорила о чём-то, что её действительно интересовало. Умная, целеустремлённая. Совершенство.
Отец говорил эти прекрасные слова таким тоном, будто рассказывал очевидные вещи. Например, что небо — голубое, а трава — зелёная…
— Ты, правда, считаешь, что я такая? — тихо спросила, уставившись на свои руки, перебирающие край обычной чёрной футболки. — Добрая, красивая…