– Ладно, – произнес Збышек. – Давай, Дон, приберемся… Сперва нужно Волчару с профом сохранить. Вряд ли они оживут когда-нибудь… но все-таки. Ты здесь видел декрематор? Или на "Калигулу" придется трупы нести?
– Видел, – ответил Дон. – Он прямо под рубкой установлен, под палубой. Полевой, модель "пламя". Очень хороший.
– Ну пошли тогда в рубку.
– А как ты пойдешь? – спросил Дон. – Помочь тебе?
– ….! – сказал Збышек, опять забывший про свои парализованные ноги. – Слушай, бледнолицый, отключи тяготение: уже все равно. Ксавериус необратимо мертв… и вообще. А я хотя бы сам передвигаться смогу. На руках. Две десятых жэ – нормально, доплетусь.
Дон ненавидел невесомость.
– Меня опять затошнит, – сказал он недовольно. – Мне легче тебя таскать. Збых, не надо, а?
– …! – сказал Збышек. Дон плюнул, растер каблуком. Поднялся.
– Ну сиди тогда, дожидайся…
Декрематор на "Блиццарде", слава богу, был действительно хороший, автоматический, никаких ручных доводок горелки, и трупы тоже не нужно было готовить вручную – декрематор все делал сам. Збышек не стал лезть под пол рубки, свешивался из люка и наблюдал, покусывая губу, как Дон укладывает Нурминена на ложе и надвигает при помощи рычага тяжелую плоскую крышку. На панели управления декрематора имелось всего две жирных подсвеченных кнопки "ON" и "BACK". Замки щелкнули и Дон обернулся к Збышеку.
– Давай, – прошептал Збышек. – Ты был великий хакер, Волчара. Неограниченной тебе памяти.
Дон неловко кивнул, собрался с духом, вспомнил Нурминена добрым словом про себя и нажал кнопку. Ничего не изменилось. Потом лампочка под кнопкой "BACK" загорелась и Дон послушно нажал ее, доставая из кармана бумажник. Карточка с уменьшенной молекулярной копией сгоревшего в активном свете трупа Директора как раз помещалась в бумажник… Когда-нибудь человечество освоит технологию обратного процесса… Пришел черед профессора.
– Странно, – сказал Дон, надвигая крышку. – Как будто фотографии печатаем…
– Ну а что ты хотел, Дон… Лично я трупов навидался за последние дни.
– Не могу тебя поздравить.
– Кому как везет…
– Это верно. Включаю?
– Включай.
Они выбрались наружу легко, словно станция, открыв для постороннего взгляда свои секреты, умерла от стыда. Кодовый замок среагировал на первое же прикосновение Дона. Оставаться внутри они больше не могли, да и незачем было.
Збышек оказался шокирован произошедшим на "Блиццарде" в гораздо большей степени, чем Дон, хотя, казалось бы, должно было быть наоборот, поскольку в штатном расписании распределения проявлений высшей нервной деятельности группы Маллигана имя Збышека стояло в графе "Рационал-прагматик", а имя Дона – в графе "Артист, мать его". Однако, Дон был как огурчик, а Збышек шел тяжело, борясь со рвотными позывами, которые ему даже материться мешали. Запах лимфы пропитал его ноздри, подшлемник, весь мир.
На дрезине они отъехали от борта первого купола к бесполезной в пустоте, но по инерции спроектированной и построенной, вертолетной площадке. По крайней мере один раз в площадку попадала ракета. Последствия попадания виднелись издалека. Но Дон был уверен, что пять квадратных метров ровного настила для установки иглу там найдется.
– Натянем полог, – сказал Дон, – посидим, отдохнем. Да, Збых?
Збышек, наконец, взорвался. Дон внимательно слушал его на протяжении всей последней минуты пути от купола к площадке. За несколько метров до ограничителя (концы рельс просто были размягчены сваркой и криво загнуты вверх) Дон дернул за рычаг тормоза. Дрезину тряхнуло. Тормоза держались, в отличие от высказывающегося Збышека, которого плавно сняло с жесткого креслица и понесло над планетоидом. Ругань прекратилась: Збышек ориентировался и искал, за что уцепиться. Уцепился он в конце концов за рельсу, встал на почву – все это уже молча.
– Ты когда-нибудь научишься пристегиваться! – сказал Дон, не на шутку перепугавшийся – от неожиданности. – Слушай, ты, варвар эфира, у нас что, проблем мало? Без ловли Призраков над планетоидом? Одна же десятая жэ, блин!
К его удивлению Збышек отреагировал нетрадиционно.
– Да напоминай мне, что ли… Тьфу! Извини, Дон.
– Ты что, испугался? – встревожился Дон. – Збых, да ладно, ну чего там, забыл пристегнуться, я бы тебя спас…
– Вытаскивай иглу, – сказал Збышек, одним прыжком возвращаясь к дрезине. – Нужно поесть… – Его затошнило. – Ну, хоть выпить… – Он сделал паузу, прислушиваясь к реакции организма на это предложение. – Ну да, вот выпьем… Слушай, Дон, но сколько же их тут погибло! И почему?
– Да, я читал, они же сами же ничего же не могут! – добавил Дон, заразившись страстью.
– Же, – добавил Збышек, наоборот, остыв. – А-а… Теперь разве узнаешь… Все стерто. Наглухо. Окончательно. Я бы так не смог – уничтожить информацию…
– Теперь разве узнаешь… – повторил Дон, расшпиливая тюк с пологом. – Подержи замок. Збых, а ты уверен, что мы еще у себя, я имею в виду, в Галактике?
Збышек помолчал.
– Ты имеешь в виду, что с тех пор Мешок видоизменился? Как раковая опухоль…
Дон ничего такого в виду не имел. Он не знал, что такое раковая опухоль, и тем более, не собирался строить гипотез. Вопрос Дона, в сущности, был вопросом ребенка – не хочу чтобы дома жили черти, пусть они лучше живут там, а мы тогда туда и не пойдем, где пусть они живут.
– Ты можешь быть прав, – произнес Збышек.
– В чем? – осторожно спросил Дон.
– Давай поставим иглу, – ответил Збышек. – Надо выпить.
– Вот глас не варвара, но гомо! – сказал Дон, откровенно обрадовавшись. У него не оставалось уже сил созерцать угрюмую польскую харю на лице любимого друга. Предложение выпить поступило от Збышека впервые с момента их встречи, и ни разу не находилось у Дона подходящего момента потрясти Збышека и вытащить его из необъяснимого ступора. Дон начисто не понимал причин вселенского уныния, имеющего место: ноги ходят, партнеры снова вместе, живы; Дон считал, что у него самого гораздо больше причин для повислости носа с одновременным закатом глаз в гору, простая душа…