«Мудреет ли человек с возрастом? Какая-то из двух извечных половин человечества безумна. Но чем больше живёшь - тем больше веришь, что конца быть не может. Такого, по крайней мере. Но по-прежнему говоришь, что впереди тьма, лишь потому, что нет доказательств обратного. Ни один не доказал, что у него была прошлая жизнь. Если бы всё было проще, понятнее. Скажем, перерыв на сотню лет - этого вполне достаточно, чтобы ценить жизнь. Особенно если в сознании. Что-то, напоминающее игровой сервер: тебя кикают за плохое поведение, после чего банят на какой-то срок. А чем больше раскачал персонажа - тем он бессмертнее. Но в нашей игре что-то сломалось, и каждому приходится начинать сначала.».
Это было просто невыносимо, как и любое противоречивое чувство. Дик проклинал всё подряд и плакал, ненавидя собственные слёзы. Он пинал и рвал всё, что попадалось ему под руку - хотя попасться было почти нечему, и это злило его ещё больше. Он был сыт и голоден. Этого стоило ожидать. Несмотря на то, что трилобиты содержали в себе все необходимые человеку вещества, однообразие рациона рано или поздно даёт о себе знать.
«Страх. Не экстремальные ситуации, а страх. Просто он часто бывает спутником последних. Но вовсе необязательно. Человек меняется только от страха. Зло уравновешивает добро, помогая ему. В какой-то момент осознаёшь, что ещё раз - и бездна. Бросаешь пить из-за здоровья. Находишь работу, чтобы не остаться никчёмным. Меняешься, чтобы не потерять друга. Женишься от одиночества. Плодишь детей для бессмертия. Пишешь, чтобы не забыли... Нет, всё - чтобы не забыли. Да, страх и только страх. Глотая воздух из враждебной среды, мы выживаем из страха. И нет ни одного вида страха, который бы не был связан со смертью...».
- Ну? Ты написал книгу? - спросил Патрик. Дик улыбнулся. Мир был новым, только-только созданным. И его даже не беспокоило то, какую банальность он сейчас совершит. Он с невероятным удовольствием заехал Патрику кулаком в лицо. - Я тоже очень рад тебя видеть.