– Давай – отрезал Стил и, выключив звонок на планшете, поднялся, опираясь на стену.
Умывшись в ванной и, выключив за собой воду, Стил натянул потёртые джинсы, заправил в них серую футболку, некогда бывшую белой, и надел любимую отцовскую кожаную куртку.
– Я пошёл! – крикнул он в сторону болтающего телевизора, перед которым в кресле половину своей жизни просидел его отец, и быстро вышел из квартиры через толстую металлическую раздвижную дверь, услышав в спину хриплый голос:
– Да, да! Ахахахах! Это мир такой…
Глава 3
Стил пришёл в бар «Битый пиксель», находившийся в соседнем квартале. Это было небольшое помещение с баром, обслуживаемым полуинтеллектуальным роботом-барменом, и небольшим залом на дюжину столов. Вся барная стойка была заставлена разноцветными бутылками, наполненных алкоголем, сиропами и прочими веществами, и украшена разноцветными сияющими квадратами, отражающими название бара.
У бара, в ближайшем ко входу углу, стоял раритетный музыкальный аппарат, проигрывающий старые пластинки, чудом сохранившиеся у владельца заведения, которого, кстати говоря, никто никогда не видел. Ходят слухи, что владелец давно мёртв, а робот-бармен продолжает работать на автомате, полностью завладев баром.
В этой атмосфере, скрытой за неоновыми вывесками заброшенности и искусственно поддерживаемого ощущения жизни, в дальнем углу за столиком сидел Майк над стаканом синей шипучей жидкости и сочувствующим взглядом встречал пришедшего Стила.
Вдруг направившегося к Майку Стила остановил знакомый голос из телевизора над баром:
– Класс изделий медицинского назначения, используемых для вживления в организм…
– Подожди! – резко выговаривает Стил и поворачивается к бармену – Ну-ка, сделай погромче!
– Брат, ты чего? – прозвучит тревожный голос Майка издали.
Бармен-робот поставил стакан, который он до этого всё время натерал, на стойку и глазами уставился в телевизор, отчего тот заговорил намного громче:
– Наши импланты «нэтурал-лайф» практически не изнашиваются, – говорил чистый дикторский голос полноватого мужичка в педжаке посреди студии – и, как мы считаем, намного практичнее натуральных человеческих органов…
– Вырезайте у него! – вдруг резко завизжало в голове у Стила – Времени ждать нет!
Вместе с голосом Стила обуздала бешенная злость. Его щёки покраснели, кулаки сжались, а глаза потеряли точку опоры…
– Это он! – начинает кричать Стил в пустоту – Это тот урод, что украл моё сердце!
– Стив успокойтесь, иначе тресну! – проговорил бармен-робот, уставившись на дрожащего от ярости Стила.
– Мужик, ты че! – вдруг сорвался к нему из-за стола Майк, раскидав стулья, мешающие пройти.
– Я его убью! – вдруг выпалил Стил и сорвался ко входной двери, скребя протезом по дощатому полу.
– Да, лучше уходите! Придурки! – громко сказал бармен, приправив своё спокойствия равнодушным «ха-ха», – Всех клиентов мне распугаете!
Стил с грохотом толкнул дверь и вышел на оживлённую городскую улицу. Майк еле успел нагнать его на пороге…
Высокие обшитые металлом и украшенные неоновыми вывесками и огромными экранами небоскрёбы упирались в небо. Между ними плавно пролетали автомобили на реактивной тяге, соблюдая правила движения по ярким светящимся знакам. Внизу же, по дороге, у которой Майк догнал и остановил Стила, проезжали машины, но уже на колёсах.
Майк крепко схватил друга за плечи и развернул к себе, но Стил резко выдернулся и злобно посмотрел сначала на Майка, потом вверх, на казавшийся бесконечно высоким город.
– Стив, ты куда собрался?! – с явным наездом сказал Стилу Майк – Встанешь у небоскрёба и будешь орать?!
Стил ничего не ответил на это, и лишь, скривив страдальческое лицо, схватился за прооперированное бедро и сел на пыльный каменный тротуар. В это время над ними пролетел большой прямоугольный металлический контейнер, с рекламным баннером. Его встроенные динамики повторяли лишь одно:
– Импланты «нэтурал-лайф»! Не стоит ждать, купите сейчас со скидкой по предзаказу!
Но Майк, будто не замечая громкого рекламного голоса продолжал приводить Стила в сознание:
– Или попытаешься прорваться через охрану, которая тебе тут же пристрелит?! Что ты собрался делать?!
– Я не знаю! – с агрессией крикнул Стил на всю улицу, пытаясь донести свою боль не то до друга, не то до рекламного баннера, и добавил шепотом, будто для себя – Не знаю…
В этот момент Майк понял, что Стил оканчательно отчаялся и, приобняв его, сел рядом на тротуар:
– Стил, – загадочно начал Майк – Есть варик один…
Стил промолчал, растирая лицо ладонями.