— Чи-иво-о? — медленно протянул он.
— Оружейная лавка, — Морз затушил сигарету в пепельнице и опрокинул в глотку очередную рюмку виски.
Порт восемнадцать: изменить мотивационный поток! Немедленно!
— Тебе газовый баллончик нужен?
— Баллончик? — Морз озадаченно почесал затылок. — Да нет… Револьвер и коробка патронов.
Чтобы тупому вышибале окончательно стало ясно, что требуется стрелку, Морз прицелился в него выставленным указательным пальцем.
Внимание! Сбой в сегменте 0485938! Автоматическому восстановлению не подлежит! Текущий поток информации перенаправлен через восьмой порт!
— Ты откуда приехал? — спросил вышибала.
— Издалека, — сделал неопределенный жест рукой Морз.
— И что, у вас там, вдалеке, — срезанным подбородком вышибала указал за порог салуна, — оружие в лавках продается?
— Ну да, — утвердительно наклонил голову Морз. И пошутил: — А у вас оно на деревьях растет?
Вышибала хмыкнул как-то странно и головой повел, будто у него кость в горле застряла.
— Зачем тебе револьвер?
— А тебе какое дело?
— Гражданским иметь оружие не положено.
— Как же так? — искренне удивился Морз. — Как мне защищать себя без оружия?
— А тебя что, убить собираются?
— Меня чуть не убили, когда я дорогу переходил.
— Ну, это обычное дело, — усмехнулся вышибала.
— Не понял… — насупился Морз.
— Смотреть надо в оба, когда дорогу переходишь.
— Разве автомобиль не должен пропустить пешехода?
— В принципе, конечно, должен, — вышибала наклонил голову и почесал толстую, как у быка, шею. Бессмысленный, казалось бы, разговор с диковинным посетителем, как ни странно, начал его забирать. — Да только тому, кто за рулем, на пешехода наплевать.
— Куда же смотрит президент? — непонимающе развел руками Морз.
— А при чем тут президент? — не меньше стрелка удивился вышибала.
— Жизнь избравших его граждан ежечасно подвергается опасности. Причем не на поле боя, а на дорогах, по которым ездят поганцы, не желающие выполнять элементарные правила безопасности. Кто же должен навести порядок, если не президент?
— Ах, вот ты как вопрос ставишь, — усмехнулся вышибала.
— Я сказал что-то смешное? — даже не улыбнулся в ответ Морз.
— Президент, деревня, это тебе не постовой на перекрестке, а глава страны. Верховный главнокомандующий… — вышибала задумчиво потеребил пальцами гладко выбритый подбородок. — А еще — национальный лидер! Вот! — он указал пальцем на потолок. — И ему нет дела до того, как ты дорогу переходишь.
— Если закон не в силах защитить мою жизнь, я вправе сам это сделать. Для этого мне нужен револьвер.
— Чтобы пристрелить водителя, который попытается тебя переехать? — догадался вышибала.
— В точку! — щелкнул пальцами Морз.
— Ничего не выйдет, — громила покачал головой.
— Почему?
— Во-первых, если ты это сделаешь, тебя посадят за убийство.
— Но я всего лишь защищаю свою жизнь.
— Плевать. Ты убил человека.
— Который пытался убить меня!
— По неосторожности.
— Разве?
— Без злого умысла.
— Да перестань!
— Как знаешь, — безразлично махнул рукой вышибала. — Закон не на твоей стороне.
— Значит, это плохой закон, — Морз был уверен, что прав.
— Может, и плохой, — вышибала развел руками. — Только другого нет.
— Тогда нужно выбрать другого президента. Который будет принимать правильные законы.
— И где ж его взять?
— Кого?
— Другого президента.
— Президентом может стать любой.
— А, деревня! — усмехнувшись, махнул рукой вышибала. — Ничего в мировой политике не смыслишь!
— Может быть, — не стал спорить Морз. Он, не торопясь, наполнил рюмашку и медленно выцедил ее сквозь зубы. — Но когда я куплю револьвер…
— Не купишь, — перебил вышибала. — Не знаю, как там, у вас, — он подбородком указал за порог. — А вот у нас оружие в магазинах не продается. Разве что пневматическое, ну и газовое…
— То есть как? — удивился Морз.
— То есть абсолютно, — передразнил громила. — Честным, законопослушным гражданам иметь оружие запрещается.
— Закон? — догадался Морти.
— Закон, — подтвердил вышибала.
— Плохой закон, — подвел итог Морз. И, улыбнувшись, подмигнул собеседнику. — Но другого, надо полагать, нет.
— Точно! — лукаво прищурился вышибала. — Смотрю, ты начал врубаться.
— Мне кажется, вы живете в ненастоящем, придуманном кем-то для вас мире…
Внимание! Повысить уровень достоверности в сегментах группы 2332АВ! Понизить уровень критической оценки реальности, идущей через шестой и тринадцатый порты!
— Ладно… Виски в бутылке было еще на четыре пальца. Но Морз больше не хотел оставаться в этом салуне, где плохо готовили, за стеной играла отвратительная музыка, а тупой вышибала мнил себя политком. Выпивку можно и с собой забрать.
Морти Морз взял со стола пробку, навернул ее на бутылочное горлышко и затянул потуже. Двумя пальцами выловив из кисета доллар, Морти кинул монету на стол, взял бутылку и поднялся из-за стола.
— Будь здоров, — кивнул он вышибале.
— Э! Ты куда?! — приподнялся со своего места громила.
— Засиделся я тут у вас, — Морз надел на голову шляпу и затянул под подбородком тесемку.
— Людка! Счет клиенту!
Барменша выбежала из дверей кухни, кинула на стойку полотенце, которым на ходу вытирала руки и, то и дело косясь на Морти, принялась что-то быстро писать в небольшой черной книжице.
Морз подмигнул барменше и приложил два пальца к полям шляпы.
— Сдачу оставь себе, красавица.
— Счет! — взмахнула черной книжицей барменша. Вышибала выхватил у нее книжицу и хлопнул ее на стол.
— А ну-ка оплати счет, деревня!
— Я за все заплатил, — Морз взглядом указал на лежавший возле пепельницы доллар. — Хотя, сказать по чести, стоящая в вашем салуне только выпивка.
Вышибала поднялся на ноги, одной рукой прихлопнул монету, другой схватил Морти за локоть.
— Это что? — подцепив монету неловкими пальцами, вышибала сунул ее стрелку под нос.
— Доллар, — с ледяным спокойствием ответил Морз.
И поставил на стол бутылку с недопитым виски. Он понял, что драки избежать не удастся. Хотя настроение было самое миролюбивое.
— Это — доллар? — недоумевающе уставился на монету вышибала.
— Доллар, — подтвердил Морз.
— А хоть бы и так! — вышибала кинул монету в пепельницу. Серебряный доллар тихо звякнул и лег бизоном кверху. — Доллар — это сорок капель того виски, что в твоей бутылке. Плати по счету! — вышибала всунул в руку стрелка черную книжицу. — Рублями!
— Я заплатил сполна, — тихо произнес Морти Морз. — Доллар за бутылку виски и паршивый бифштекс — справедливая цена.
Вышибала явно туг на ухо. Любой другой на его месте непременно бы обратил внимание на то, как изменились интонации голоса Морза. Вышибала же, наоборот, завелся.
— Думаешь, я ментов вызывать стану? — отпустив локоть Морза, он расправил плечи и обеими руками несильно — пока несильно, — толкнул оппонента в грудь. — Хрена тебе лысого! — еще один толчок. — Я сам с тобой разберусь!
Вышибала сделал страшное лицо и вскинул руку с раскрытой ладонью, делая вид, что собирается ударить.
Что Морти и требовалось.
Короткий удар снизу в челюсть. Затем — справа в висок.
Все. Этого было довольно. Вышибала отшатнулся назад и завалился на столик, который под его тушей, понятное дело, тут же и сложился.
Морз посмотрел на барменшу.
Девушка глядела на него не то с испугом, не то с удивлением.
Двенадцатый порт: понизить уровень агрессивности на восемнадцать пунктов!
— Он первый начал, — сказал, будто извиняясь, Морз и повернулся к выходу.
Забыл! Совсем забыл Морти, как говаривал в свое время папаша Морз: «К противнику, сынуля, нельзя поворачиваться спиной до тех пор, пока он не испустил дух. И даже после этого следует немножко подождать. Для верности».
Решив, что дело сделано, Морти повернулся к вышибале спиной. А тот, приподнявшись на локте, сунул руку за пазуху и вытянул оттуда странного вида, плоский, с тупым рылом пистолет, прицелился Морзу в спину и нажал спусковой крючок.