Выбрать главу

   - Вы чего делаете в этой квартире, молодежь?! - сердито буркнула соседка, проходящая мимо...

   ...Действительно... оба выглядели лет на двадцать, не больше... никак не больше...

   Море билось о борта Черного Аполлона, покинутого людьми. Никто не давал распоряжения вывозить с него вещи и вообще покидать... не иначе - сам корабль решил, что дни его сочтены, и решил умереть в гордом одиночестве... Очень может быть: капитаны знают - у каждого корабля есть душа.

   ...Возможно, он последний... возможно, в мире больше не осталось кораблей, способных бороздить моря... Новая эра затирает следы довоенной жизни. Пройдет еще лет десять - и канут в Лету все, кто еще помнит эту жизнь. А потом - те, кто помнит время войн: так боль будет избыта навечно.

   ...На носу корабля стояли Дар и Клот и беседовали, вглядываясь в даль спокойного моря...

   - ...Я никогда не предугадал бы, что ты победишь так, как ты победил, и что еще и вернешься живым, - развел руками Клот. События полугодовалой давности так и не давали ему покоя. - На тебе мое предвиденье не работает... и не будет никогда - настолько ты свободен, Дар...

   - Ты хотел поговорить со мной о черных ангелах, - напомнил Дар.

   - Да, - блаженно улыбнулся Клот. - Я взял твое знание, но оно развилось у меня совсем не так... стихов я не пишу, как видишь... Но зато могу их толковать. Кажется, я научился понимать черных ангелов.

   - Я теперь тоже черный ангел, - шутливо заметил Дар, вспомнив вечность, проведенную в мире неживых огней. - Ну, истолкуй мне что-нибудь... Тот мой стих... о доверии. Когда для него придет время... и кому он посвящен? Я сколько пытался понять, так и не понял...

   - Его время придет... но... удивительно! - Клот посерьезнел. - Он написан для людей, которых сейчас нет в живых! Они умерли, причем давно, еще во время Войны.

   - Вспомни о них, Клот, прошу тебя...

   - Они любили друг друга, но им не хватило смелости друг другу довериться и явить свою любовь миру... - Клот говорил, как в трансе, подобно всем вспоминающим Наблюдателям. - ...Нежны и романтичны наедине, на людях они выглядели чужими... Невысокий барьер... но обоюдный - вот в чем было дело... Он обернулся трагедией для обоих...

   Больше Клот ничего не добавил, считая, что рассказал достаточно.

   - Я понимаю их, Клот, - сказал Дар. - Мне самому понадобилось умереть, чтобы понять, что же мешало мне жить счастливо. Да не только мне - всему моему миру... Помню, как отчаянно я бился о стены стеклянной темницы, куда сам себя запер; бился, моля хотя бы о нескольких секундах жизни - чтобы только успеть рассказать о том, что я открыл... И эти двое, верно, тоже... Наверное, черные ангелы, которых я видел - это неспокойные, отчаянные души, которым не дано рассказать живым о своем озарении... Бедняги вечно рвутся в наш мир, чтобы мелькнуть хотя бы по ночам, когда у тех, кто спит, контроль над сознанием слабнет... Почти все стихи пишутся ночами, Клот... А самый настоящий Творец на самом деле ничего не творит - он всего лишь пустая труба из нашего мира в Тот; всего лишь призма, через которую проходят лучи тех, кто достиг просветления Там...

   - Проходя сквозь призму, свет изменяется, - возразил Клот.

   - Да... - кивнул Дар и задумался.

   - Значит, Творец не пустышка, друг мой! - Клот тихо засмеялся и подмигнул Дару. - И мир, и Творец влияют друг на друга - и меняются вместе...

   Но Дара, казалось, занимали уже совсем другие мысли. Привычку поглаживать рукоять меча в задумивости приметили за ним давно; а суеверные Руты вообще говорили, что он советуется с древним мечом... Бедняги... нет, он просто поглаживал длинную рукоять, обернутую шнуровкой - и все...

   - Витааа... - шепотом протянул Дар. - Это означает "жизнь" по-латыни...

   - Что? - переспросил Клот, сбитый на полуслове.

   - Я все пытался понять, на кого она похожа... почему такая маленькая... это Светозарова порода - у них в семье все легки в кости и маленького роста... а глаза... цвета крепкого чая - глаза Изанны...

   - Откуда ты знаешь... - Клот был поражен до глубины души. - Ты же даже не видел их...

   Но Дар его не слушал, он, похоже, впал в творческую горячку, когда охота высказать все и сразу, а с уст срываются только слова понятные одному Творцу...

   - Боже-боже-боже... что значило наше путешествие?.. "Не такая уж ты и маленькая... моя мама была в твоем возрасте, когда я родился..." я же не просто так это ляпнул, не просто так!.. - Дар закусил губу, и она окрасилась кровью...

   - Дар... - осторожно окликнул его Клот.