Печаль в твоих глазах.
И холод слёз.
Мы пленники в мирах
Не наших грёз.
01.01.02.
Снег под ногою — пружинистым скрипом…
Снег под ногою — пружинистым скрипом.
Звёзды на небе, морозном и диком.
Чёрном, как морок, бездонном, как рок.
Холодом веет с астральных дорог.
Вот небо берёт очень тонкую ноту.
На толстой подошве, скользят камелоты:
Свет от Луны, под ногою, как лёд.
А звёзды — как пчёлы, а время — как мёд.
Но нет, всё не так! — Звёзды — это лишь соты.
Вокруг же, как осы, — секунд злые роты,
Воруют оттуда божественный сок
И вечности портят возвышенный слог.
А, впрочем, плевать! — Ведь мелодия вечна!
А, значит, — и дальше иду я беспечно.
Пока свой шагаю отмеренный срок,
Не рок мне не страшен, ни время, ни бог!
03.01.02.
Звёздный свет — миллионы лет…
Звёздный свет — миллионы лет.
Время тянет хвосты комет.
Выгибает орбиты дугой.
Прячет лик за густой пустотой.
Бьёт двенадцать — весёлый смех.
За окном — прошлогодний снег.
И условна пусть эта черта,
Время вспыхнуло, словно мечта.
07.01.02.
К чёрту всё! Большому и рогатому…
К чёрту всё! Большому и рогатому!
Как будни чёрному, и как я проклятому.
Выбираюсь я облачком из темени.
Ухожу бродить по дорогам времени.
Лунным светом — по небу звёздному.
Ветром бешенным — по полю морозному.
Странной мыслью — в чьём-то тусклом черепе.
Непонятным скрипом — в древнем тереме.
Ухожу я навек и без сожаления:
От меня у всех — только рвота и жжение.
Ведь кого ни полюблю — дарю только несчастия.
Сохрани всех, боже, от моего участия!
Там, где солнце ткёт дожди ветра пальцами.
Там, где тучи вечно бродят скитальцами.
Там, где свет дневной — лазурью тонкою.
Обрету я — сам себя — песней звонкою.
10.01.02.
Сижу и жду. Смотрю в окно…
Сижу и жду. Смотрю в окно.
А там — темно уже давно.
А там — проливши кровь-закат,
На блёстки звёзд был день разъят.
Ухмылкою кривой — луна.
Как клочья мрака — облака.
И лес — как чёрное пятно.
И ужас зрит в глазное дно.
Вот сердца оборвалась песнь.
Я чувствую. — Оно уж здесь!
На миг застыло у двери…
О, волшебство, не подведи!
13.01.02.
Слишком много того, что есть…
Слишком много того, что есть.
Слишком мало того, что будет.
Жизнь, порою — сама себе месть,
Где виновник всему — неподсуден.
Жизнь не впишешь ни в круг, ни в овал,
В пентаграмму, и даже геоид.
Жизнь — почти перманентный скандал
Между духом и тем, в чём он бродит.
Жизнь — свобода, себе вопреки:
Воля духа, иль вольница плоти.
Но хоть это, хоть то избери,
Часть навечно — на эшафоте.
Лишь поклонник златых середин,
Чей удел — встречать день на восходе,
Обречён, до глубоких седин,
У природы и бога быть в моде.
14.01.02.
Прочь хотел я. — Да так и не смог…
А. К.
Прочь хотел я. — Да так и не смог!
Я молчал — но кричал между строк.
И хоть знал, что так больше нельзя,
Был лишь пешкою против ферзя.
Это рвалось, как буря в дверь.
Меня, к чёрту, сорвало с петель.
И свой дух разметав, словно прах,
Потерял я, пред совестью, страх.
Но меня и сильней, и мудрей,
Ты мне воду дала, а не хмель.
Пусть горчит! — Видишь? Пью я до дна!
Не сердись и прости меня!
16.01.02.
Лишь на мгновенье, вспышкой, страх…