И мне ни кто, ни что не обещал:
Ни главной роли и не роль статиста.
Мне мир не должен. Я не задолжал. —
— Свободны мы, и в том — наше единство.
24.05.02
Та пустота, что ощущал вокруг…
Та пустота, что ощущал вокруг,
И холод чей был раньше лишь снаружи,
Теперь, как червь, ползёт на сердца стук
И проникает, с каждым днём, всё глубже.
И мир от этого становиться бледней,
Мои желания — бескровнее и глуше.
Я словно сад раздавленных камней,
Иль кладбище, где проклятые души.
27.05.02
Как гусеница — до зелёных листьев…
Как гусеница — до зелёных листьев,
Был жаден я до сочной плоти слов:
Я их жевал, до вкуса горьких истин,
И обгрызал до мировых основ.
Но всё всегда имеет свою цену —
— И впереди ждёт цепь метаморфоз:
Я сердцем ощущаю перемену,
Как мягким местом — дюжину заноз.
29.05.02
А дни, по-прежнему, — трёхмерный лабиринт…
А дни, по-прежнему, — трёхмерный лабиринт,
Где я потерян, как в стогу — иголка.
И я шепчу — найди и забери!
Иль помоги… Ну помоги, немного!
Но скрытое во мне, увы, молчит.
Собой в себе часть назову лишь только.
А остальное же — сугубо тайный чин.
Вот и молчит — печально, иль с издёвкой.
30.05.02
Бросил в поле я крик…
Бросил в поле я крик
И взглянул в вышину. —
— Нет на небе улик.
Я стою, не дышу.
Перезрела душа.
Кто ж сожнёт урожай?
Жизнь ещё не ушла,
Но уж слышу. — Отдай!
Но не в рай, и не в ад:
Сказки мёртвых — пусты.
Пастухи людских стад
Не грязны, не чисты.
В каждом смертном — душа.
Каждый должен дать плод.
Но из сотни — одна,
Остальные — в расход.
Только, всё же — кто жнец?
Кто владелец серпа? —
— Ни певец, ни кузнец,
Ни блаженный, с креста.
Холод дышит с небес.
Цель, наверно, проста.
Но из бренных телес,
Книга истин — пуста!
01.06.02
Природа — незадачливый алхимик…
Природа — незадачливый алхимик:
Всё золото ушло на серебро,
Лимонно — жёлтый — в тускло-серый льдинок,
Что по-ветру рассеет, всё равно.
Так седину май подарил июню,
Как мудрость прожитого — для того, кто юн.
Но тот беспечно взял, да тут же дунул,
Лишь проворчав. — Зажился старый врун!
02.06.02
Мне жаль, наверно, каждую строку…
Мне жаль, наверно, каждую строку.
Оставить всё? — Да нет, я не могу:
Порой строка, как боли крик, с листа,
Порой корява, а порой пуста.
И как понять — что лишнее, что нет,
Где каждым словом я почти раздет?
А коль не я, так кто-нибудь другой.
И мне решать, ведь стих-то этот — мой!
Весь день сижу. С обеда — до зари.
Шепчу в отчаяньи. — О, муза! Вразуми!
А та, в ответ. — Грешно валить на дам!
Давай-ка, милый, разбирайся сам!
10.06.02
Очистилось небо от туч…
Очистилось небо от туч.
И солнце сочится светом.
Набух каждый тоненький луч
Спелым, как осень, летом.
И пылью укрылась трава
От, в гости спешащего, зноя.
Меня же — зовёт синева
Далёкого, тёплого моря.
11.06.02
Уверен я — это не так…
Уверен я — это не так.
И тьма не всегда хуже света.
В сияньи не виден мрак.
Но в белом — лишь часть ответа.
И тени — пусть даже не след,
Но, всё-таки, свойства предмета.
Тень зла, если горек свет.
И корни зла, видимо, в этом.