Дик стоял посреди картофельного поля в кирзовых сапогах - по щиколотку в навозе - и окучивал близлежащие кусты. - Привет крестьянинам! - с ударением на «и» крикнул ему Патрик через сетку в заборе. Дик слегка вздрогнул, но не подал вида, продолжая наваливать землю к подножию кустов. - Кончай фигнёй маяться. Базар есть. Дик снова не обратил внимания. - Эй, чмо! Дик поднял голову и прекратил работу. - Сам чмо. Чё пришёл? - недовольно спросил он. - У меня отличные новости. Вот чё я пришёл. - Ну да, куды уж там... - Собирай вещи, мы уезжаем! - Ага... Нет, Пат, когда до тебя дойдёт, что за такие шутки здесь морду могут набить? - Да чтоб тебя... Подойди сюда. Дик отставил грабли и, чавкая сапогами, подошёл к сетке. Патрик приложил к ней бумагу. - Читай. Дик сощурился, разбирая мелкий почерк. Но по мере чтения его глаза всё более расширялись, так что, когда взгляд его дошёл до печати, он стал ещё больше похож на сумасшедшего, чем обычно. - Ты чё, серьёзно?.. - Нет, блин, Москва решила поприкалываться. Дик схватил себя за бороду и принялся перечитывать постановление с самого начала. Но Патрик убрал бумагу, сложил её и сунул в карман. - Но я не понял... - начал Дик. - Чего ты не понял? - У меня нет образования бортмеханика. У меня вообще нет никакого образования. - Да, в этом-то и суть. Нам просто невероятно повезло, что им не захотелось сразу проверять досье. Но они наверняка сделают это в Москве. Однако ты можешь на меня положиться. Будет у тебя самый крутой диплом бортмеханика в совке. - Правда? - Да, правда. Ну так что ты скажешь? Дик почесал в затылке. - Ну, я даже не знаю... Ну, у меня огород! А ещё компьютер... - Ты чё, попутал, что ли? За фуфло какое-то цепляется... - А что, по-твоему, война - лучше? - В том-то и дело, что это не война. Мы отправляемся с правительственным заданием к далёким планетам. Романтика, а не война! - Под присмотром политрука. - За нами здесь тоже присматривают. - Но ведь одной миссией дело не ограничится. Как только мы вернёмся, нас либо отправят на фронт, либо расстреляют, чтобы мы ничего не выболтали. - То есть, ты хочешь остаться? - Нет, не хочу. Но и попадать в ещё большую задницу не желаю. Патрик вспылил: - А ничего, что тебя расстреляют сразу, как только узнают о твоём отказе? А ничего, что за лжесвидетельство меня тоже могут сгноить? Нам предоставлен шанс хоть что-то изменить в своей жизни, а ты хочешь просто выбросить его на ветер... - Здорово, задроты! - послышался вдруг сзади знакомый голос. Патрик оглянулся. На дороге стоял Вад, одетый в чёрную кожаную куртку. Под мышкой у него была папка - тоже чёрная и кожаная. Из цигарки шёл дымок, а на лице словно застыла вечная ухмылка. - Здорово, Вад, - уныло протянули друзья. - Ну что, вот и наступил вам конец, молодчики. Он прямо светился надменностью. - Какой ещё конец? - спросил Дик. - А такой, что с завтрашнего дня я хватаю вас за задницу. Будете в моём полном распоряжении. Наконец мне представился случай выбить из вас всё это прозападное дерьмо! О, как долго я об этом мечтал... - Что?! - воскликнул Патрик. - Ха-ха. Ха! - Ты что же, будешь нашим политруком? - А вот так чтобы ты меня с завтрашнего дня не называл, - Вад вскинул голову. - Только - «товарищ политический руководитель». - Вот говно! - воскликнул Дик. - Неа, молодчик - это ты говно. И он, насвистывая, удалился. - Говно, говно, говно ... - истерично повторял Дик. - Хватит причитать! - не выдержал Патрик. - У нас времени в обрез. Больше его нам Вад не предоставит. С завтрашнего утра он будет встревать в нашу работу, в наш сон и наше мочеиспускание. Все детали нужно обсудить сегодня. И никаких записей. Поэтому отвори-ка калитку и впусти меня.