Босые ноги овевает ночной прохладой. Длинная тень скользит по полу, ломаясь и сгибаясь, столкнувшись с темными стенами, а потом и вовсе пропадает в зияющей пустоте дверного проёма. Комната парней никогда не закрывается. Не потому что они опасаются внезапного нападения, потому что двери попросту нет. Как нет и кроватей. Два сдвинутых матраса у противоположных стен – вот и вся обстановка.
Я опускаюсь на пол и сажусь с краю, опираясь спиной на стену. Арт двигается, освобождая мне место и накидывает на голые ступни одеяло, разделяя общее тепло на двоих. Наверняка гадает, что я забыла у них в четыре утра, но не спрашивает.
Тревожный шепот в голове потихоньку умолкает, напряжённые мышцы расслабляются, потому что ожидать неизбежного вместе уже не так страшно. Скоро наступит завтра, в котором я стойко буду делать вид, что не слабее и не трусливее любого из парней. Но это все – завтра. А сегодня, в темноте холодной комнаты, я ещё могу отчаянно цепляться за укрывающее меня одеяло, чувствовать плечо рядом и немножко бояться.
– Внизу осталось печенье. Может, чаю? – наклонившись к моему уху, шепчет Артур. Тепло от его одеяла согревает мои холодные ступни и, чтобы побыстрее разогнать кровь, я аккуратно потираю их друг о друга.
– Звучит здорово. Только вылезать не хочется. Может, сбегаешь?
Глаза Арта загораются детским восторгом, а улыбка светит во тьме, словно лампочка. Скрипя матрасом, он откидывает одеяло и опускает ноги на пол, как вдруг сбоку раздается сонный голос Шона:
– Эй, – шепчет он. – Вы там что, пикник посреди ночи устроить собираетесь?
– Нет, спи, – шипит Арт и забирается обратно, прикладывая палец к губам, приказывая мне не шуметь.
Снова наступает тишина. Но ненадолго.
– Может, в карты, – спустя две минуты предлагает Кавано. Только на его предложение снова отзывается Шон.
– Я не пойму, что, никому, кроме меня, сон не нужен? – возмущается он, поворачивается и привстает, опираясь на локоть.
– Не спится. Как будто эта ночь против нас что-то замышляет. Не нравится она мне, – шепчет Арт, и я киваю, полностью с ним соглашаясь. Хотя с момента «пробуждения» в поезде вряд ли есть хоть одна, которая бы мне понравилась. Возможно, были ночи, которые я любила, но они остались по ту сторону, и теперь я их не помню. – Словно что-то готовится. Не очень хорошее.
– Как минимум мы собираемся вломиться в самую защищенную лабораторию страны. Куда уж хуже? – иронизирую я. Слова звучат удивительно легко, словно я давно смирилась с обстоятельствами, как обречённый на казнь смиряется с собственной долей. – Интересно, если нас поймают, на месте пристрелят или будут долго и мучительно пытать?
– Зная твоего отца, думаю, второе, – бормочет Арт. – Надо будет с утра ногти подстричь покороче. На всякий случай.
Шон переворачивается к нам лицом.
– Может, хватит давить на психику?
– Да я даже не начинал, – отмахивается Арт. – Это называется сарказм, Рид. Помогает сделать ситуацию менее пугающей. Попробуй. А еще книга Виолы. Говорил я, не стоило на ночь читать. Теперь точно будут сниться собачьи черепа, зарытые в жертвенные могильники.
– Раз не нравилось, зачем читал?
– Не спалось. Думал, хоть книга поможет. Всегда выходило. Только открыл – тут же заснул. Так дальше второй страницы ни разу не продвинулся.
– А мне помогает, – шепчу так тихо, чтобы не потревожить Шона. – Я каждый день читаю до середины ночи, пока книга сама не вывалится из рук. Лишь бы… – Я прикрываю глаза, делая глубокий вдох, и обнимаю себя руками, пряча ото всех сердце, которое воет и тоскует по тому, кого нет, и тихо договариваю: – Лишь бы не видеть снов.
– Он тебе снится? – спрашивает Арт, стараясь вложить в этот вопрос всю тактичность, которую может в себе найти. – Слышал, как ты разговаривала… с ним, – оправдывается он, принимаясь ковырять угол одеяла.
Я вздыхаю.
– Это как порочный круг, который я никак не могу разорвать, – признаюсь я. – Зависимость – не самый плохой вариант, хотя и мучительный. Мне кажется, что даже он уже устал от меня, но избавиться друг от друга мы не в состоянии.
Арт ничего не отвечает на это, но подставляет знакомое плечо:
– Все наладится.
– Как ты можешь оставаться таким спокойным? Твой лучший друг свалил в закат, и неизвестно, жив ли вообще, а тебе будто и дела нет.
Арт пожимает плечами:
– Не знаю, что тебе сказать. Я всегда был таким. По крайней мере, если верить записям в моем бортовом журнале.