— Et toi, le Veilleux ? T’as aimé quelqu’un ?
Le Veilleux resta silencieux.
— Je m’en fous, dit Adamsberg. Je n’ai pas sommeil.
— T’as la réponse ?
— Suzanne, toute ta vie. C’est pour ça que j’ai vidé ta cartouchière.
— Fumier de flic, dit le Veilleux.
Adamsberg regagna sa voiture, tira du coffre une couverture et s’installa sur la banquette arrière, la portière ouverte pour pouvoir étendre les jambes. Vers deux heures du matin, une queue d’orage tonna sur la campagne et il se mit à tomber une pluie fine et tenace qui l’obligea à se recroqueviller dans l’habitacle. Ce n’est pas qu’il était grand, un mètre soixante et onze, le minimum requis pour entrer chez les flics, mais la position finissait par être inconfortable.
En y réfléchissant, il devait même être le plus petit flic de France. C’est déjà quelque chose. Le Canadien, lui, était grand. Beaucoup plus grand. Plus beau aussi, incontestablement. Et même bien plus beau que prévu. Solide, fiable. Un très bon choix, bien meilleur que lui. Lui, il ne valait pas le coup. C’était du vent.
Bien sûr qu’il aimait Camille, il n’avait jamais essayé de le nier. Parfois il s’en rendait compte, parfois il la cherchait, et puis il n’y pensait plus. Camille était son penchant naturel. Ces deux nuits près d’elle avaient été bien plus difficiles qu’il ne l’aurait pensé. Cent fois il avait voulu poser la main sur elle. Mais Camille n’avait pas l’air de demander quoi que ce soit. Vis ta vie, camarade.
Oui, bien sûr qu’il aimait Camille, du plus loin de lui-même, du fin fond de ces terres ignorées que l’on trimballe en soi comme un monde sous-marin intime et étranger. Bien sûr. Et après ? Il n’était écrit nulle part qu’il faille réaliser chacune de ses pensées. Chez Adamsberg, la pensée n’entraînait pas nécessairement l’action. Entre l’une et l’autre, l’espace du songe absorbait quantité de pulsions.
Et puis il y avait ce terrible vent qui le poussait sans cesse, plus loin devant, déracinant parfois son propre tronc. Ce soir, pourtant, il était l’arbre. Il aurait voulu retenir Camille entre ses branches. Mais justement, ce soir, Camille était le vent. Elle filait vite, jusque vers les neiges, là-haut. Avec ce foutu Canadien.
XXX
Humide et courbatu, Adamsberg passa sur le siège avant à sept heures du matin, mit le contact, et se rendit directement à Belcourt sans attendre le réveil des autres. Il s’arrêta aux bains municipaux où il resta vingt minutes planté sous la douche, la tête levée sous le jet tiède, les bras pendants le long du corps.
Nettoyé, amnésique, il s’attarda une demi-heure au café puis chercha un coin isolé dans le bourg pour appeler Danglard. Cette fois, la longue quête qu’il avait lancée concernant Sabrina Monge débouchait enfin sur une piste tangible, aboutissant dans un village à l’ouest de Gdansk.
— Gulvain est disponible ? demanda-t-il. Dites-lui de partir sur l’heure et prévenez Interpol. Quand il aura les photos, qu’il me les adresse en express depuis Gdansk à la gendarmerie de Belcourt, Haute-Marne. Danglard, envoyez-moi aussi tout le dossier polonais, les pièces d’identité, les adresses. Non, mon vieux, on attend toujours. Je pense qu’il frappera ici, à Belcourt ou dans le coin. Non, mon vieux, je ne sais pas. Prévenez-moi si elle disparaît.
Adamsberg gagna la gendarmerie. L’adjudant Hugues Aimont prenait son service de jour et Adamsberg se présenta.
— C’est vous, dit Aimont, qui avez mis l’équipe de nuit sur les dents.
— J’ai pensé bien faire.
— Je vous en prie, dit Aimont.
L’adjudant était un type long, frêle et blond, un peu délavé. Fait inhabituel dans la gendarmerie, c’était un homme timide, presque emprunté, parfois déférent. Il s’exprimait de manière soignée, tout en réserve, évitant les abréviations, jurons, exclamations. Il mit aussitôt la moitié de son bureau à la disposition d’Adamsberg.
— Aimont, dit Adamsberg, les collègues de Villard et de Bourg doivent nous adresser les dossiers concernant Sernot et Deguy. L’adjudant de Puygiron devrait nous envoyer ce qu’il possède sur Auguste Massart, mais il est possible qu’il diffère. Ce serait utile que vous l’appeliez. Cet adjudant n’aime pas les civils.
— Il n’y avait pas une troisième victime ? Une femme ?
— Je ne l’oublie pas. Mais cette femme a été tuée parce qu’elle savait quelque chose sur Massart, du moins je le crois. Les deux autres ont été égorgés pour une autre raison. C’est cette raison que je cherche.
— Vous êtes sûr, demanda Aimont d’une voix ténue, que la troisième attaque aura lieu à Belcourt ?
— Sa route fait un crochet pour passer par ici. Mais il peut être à deux cents kilomètres.
— Il ne me semble pas prudent d’éliminer le hasard, insista Aimont, embarrassé. Ces deux hommes avaient l’habitude de sortir la nuit. Rien n’empêche qu’ils aient simplement croisé Massart.
— En effet, dit Adamsberg. Rien n’empêche.
Adamsberg passa la journée dans les locaux de la gendarmerie, ou dans ses abords, alternant sa lecture des dossiers avec des périodes de rêverie. Adamsberg lisait lentement, debout, revenant souvent sur une même ligne quand sa pensée, volatile, s’était enfuie hors du texte. Depuis quelques années, il tâchait de discipliner son esprit en prenant des notes sur un carnet. Cet exercice contraignant ne donnait pas les effets escomptés.
Il déjeuna avec Aimont puis partit dans la campagne à la recherche d’un recoin de survie, qu’il trouva assez aisément à trois kilomètres de Belcourt, à proximité d’un moulin envahi par les ronces et le chèvrefeuille. Il sortit son carnet, y griffonna pendant plus d’une heure, dessinant les arbres qu’il avait sous les yeux, puis il redescendit à son bureau provisoire. Il était tout à fait à l’aise avec ce timide adjudant et il préférait s’installer là qu’au campement du camion. Non pas que la présence de Lawrence le gênât. Adamsberg ignorait presque tout de la jalousie. Quand il la découvrait chez les autres, ravageuse et douloureuse, il lui semblait qu’il lui manquait une case, une de plus parmi les innombrables qui lui faisaient défaut. Mais il n’était pas certain, en revanche, que sa présence soit du goût du Canadien. Lawrence lui avait adressé à plusieurs reprises des regards calmes et interrogateurs qui semblaient signifier à la fois « Je suis là » et « Que cherches-tu ? ». Et Adamsberg aurait eu bien du mal à répondre. Un très bon choix, il n’avait rien à dire contre. À ceci près que Lawrence n’était pas très causant, et pas toujours explicite. Adamsberg se demandait qui pouvait bien être ce boulechite qu’il invoquait tout le temps. Sa mère peut-être.
Il eut Hermel en ligne vers cinq heures.
— Vous avez vu les dossiers, mon vieux ? interrogea Hermel. Pas très palpitant, non ? Et pas une passerelle entre les deux hommes. Ils n’ont jamais habité le même quartier. J’ai vérifié toutes les listes d’adhérents des associations sportives grenobloises sur trente ans. Rien, mon vieux. Ils ne fréquentaient pas les mêmes cercles. Les ongles, maintenant. Ceux qu’on a récupérés dans la piaule de Massart et ceux de la feuillure. Cinq sur cinq. Les rainurages concordent au quart de poil. Qu’est-ce que vous dites de ça ? L’adjudant de Puygiron s’obstine encore à chercher des ongles dans le cabinet de toilette. Quand il a une idée, ça le pousse comme une locomotive. Stupide et fumeux, si vous voulez mon avis, mon vieux. Il n’en trouvera pas. Massart se bouffait les ongles au lit, c’est ce que j’avais dit. J’ai dit à l’adjudant de laisser tomber, puisqu’on a des échantillons, mais il veut avoir raison. À mon avis, il va fouiller dans ce cabinet de toilette jusqu’à sa retraite, on est tranquille. Je lui ai rappelé qu’on attendait des renseignements sur Massart, mais je n’ai pas l’impression qu’il va s’activer. Ce type ne cause qu’aux militaires. Pour la photo du gars, je m’adresse directement à son employeur, ça gagnera du temps. Ensuite, on fera comme on a dit, on diffusera dans les commissariats.