С 9 по 11 сентября в Ясной Поляне и Туле пройдут XXII Международные писательские встречи, приуроченные ко дню рождения Льва Толстого. Откроются встречи «Словом о Толстом»: российские писатели поделятся своими мыслями об актуальности произведений классика сегодня и о том, что они значат для каждого из них. В том числе перед гостями выступит словенский автор Драго Янчар, приглашённый в рамках проекта «100 славянских романов». Также организаторы мероприятия анонсировали несколько интересных дискуссий: «Русские писатели XIX века и Европа», «Социализация писателя» и «Выкликание революции». С программой встреч можно ознакомиться на сайте Ясной Поляны: ypmuseum.ru. Вход свободный.
Мой ангел последний
Мой ангел последний
Литература / Литература / Многоязыкая лира России
Теги: Сувайнат Кюребекова , поэзия
Сувайнат Кюребекова
Родилась в 1965 году в Табасаранском районе Республики Дагестан. Окончила музыкальное отделение Избербашского педагогического училища и филологический факультет Дагестанского государственного педагогического института. Работает редактором табасаранского выпуска журнала «Женщина Дагестана», руководит табасаранской литературной секцией Союза писателей РД. Автор трёх поэтических сборников. Член Союза писателей России и Союза журналистов России. Заслуженный работник культуры РД. Живёт в Махачкале.
* * *
Горы, на ваших
вершинах горбатых
Я становлюсь
на мгновенье крылатой.
В синее небо
душой воспаряю,
Только судьба
на земле оставляет.
В жизни хотела
свободною быть,
Разуму с сердцем
свободу добыть.
В небо взлететь,
окрылённой мечтою,
Если мечта
позовёт за собою.
Горы, вы тянетесь выше и выше...
Здесь я свободна,
здесь к небу я ближе!
* * *
Что с тобой, Рубас, река родная?
Заблудилась, что ли, ты в горах?
Сладкой песни уж не напеваешь,
Будто с каждым днём ты всё мельчаешь,
Сохнешь, словно слёзы на глазах.
Ты от жажды молча умираешь,
Словно погружаясь в смертный сон.
Словно ива, тихо высыхаешь.
Почему не плачешь, дорогая?
Я с тобой поплачу в унисон.
Что с тобой, Рубас, река родная?
Как молчишь ты –
страшно слышать мне.
Пой как прежде! Или плачь, страдая!
Только не молчи ты, как больная,
Смерти ожидая в тишине.
* * *
Снова повторяю жизнь свою
Я узором тонким на ковре.
В памяти былое узнаю,
Память кружит танец на заре.
Вот мелькнула ласточка крылом,
Возвращаясь в милое гнездо.
Сердце алым маком расцвело,
И ковёр мой запылал звездой.
Повторяю жизнь… И с юных пор
Я к надежде обращаю зов.
Сад цветущий – первый мой узор,
А последний – поле без цветов.
* * *
Я иду…
Потому, что дорогу во тьме различаю.
Плачу я…
Сердце камнем холодным
пока что не стало.
Я смеюсь…
И ребёнка опять в колыбели качаю.
Внемлю я…
Колыбельной, что мать
мне в ночи напевала.
Внемлю,
Плачу,
Хожу
И смеюсь…
Где ты, голос, что в детстве звучал,
Величавый и вечный,
Что в сердце очаг разжигал?
* * *
Как дитя, что у матери спит на руках,
Спит в тумане густом Бегени.
Ночь уходит, на утро накинув аркан,
Зори тянут грядущие дни.
В доме тихо. Всё замерло в мире вокруг.
Только рядом, в ночной тишине,
В белой бурке седой моя зрелость – мой друг,
И скрывается старость за ней.
Задремала у времени я на руках,
Неспокойны давно мои сны.
Жизнь моя – след златого копыта в полях,
Но размыты дождями они…
Зори тянут грядущие дни…
* * *
Что жизнь моя?
В воздухе след от листка,
Глухая тропинка средь гор.
В начале – хозяин, в итоге – слуга,
Поспешно расшитый ковёр.
Потухшего пламени искра одна,
Разорванных чёток печаль,
Любовь, та, что в сердце давно сожжена,
И сердце, зовущее вдаль…
Бездонное море, слепая луна,
Холодное утро в горах,
Палящее солнце, морская волна…
Что жизнь моя? Пепел и прах…
На мосту
Утренним светом заря этот мост освещает.
Молча иду по мосту, словно гору несу.
Будто все раны открылись, боль тело пронзает.