Уже растут свои, –
И только думая о них,
Впервые в полной мере
Я осознал всю глубину
Родительской любви.
* * *
Я рос без материнской ласки,
Не до меня ведь было нане,
Когда земля в себе носила
Следы войны: печаль-беду.
И потому о давнем детстве
Храню одно воспоминанье:
Я волен делать, что угодно –
Куда хочу, туда иду.
Давно умчались эти годы –
Печалей прошлых нет в помине,
Давно развеялись тревоги,
Которым не было числа.
Но боль, пришедшая из детства,
Сжимает сердце и поныне,
Лишь вспомню я,
Как не хватало
Мне материнского тепла.
Меня ночами будит память,
Чтоб увести без промедленья
Туда, где был я одиноким
Среди людей в родном краю…
Истосковавшийся по ласке,
На материнские колени
Я вновь устало опускаю
Седую голову свою.
Перевод Сергея Вольского
Другая
Она слова холодные бросала:
– Любовь? Ведь это вовсе не кресало,
Чтоб искры год за годом высекать.
Любовь имеет свойство иссякать…
Она меня, к несчастью, убедила,
И тем надолго душу остудила.
С запасом неизбывного тепла
Ко мне другая женщина пришла.
И всё понять сумела с полуслова,
И душу отогреть сумела снова:
– Ты нужен мне. Воскресни и живи!
…Выходит, мало знал я о любви.
Перевод Владимира Пальчикова
Грозный – ласковый город
Грозный – ласковый город
Спецпроекты ЛГ / Многоязыкая лира России / Поэзия Чечни
Теги: Хожбауди Борхаджиев , поэзия Чечни
Хожбауди Борхаджиев
Поэт, прозаик, журналист. Родился в 1956 году. Окончил филологический факультет Чеченского государственного университета. Автор книг «На линии фронта», «В дыму надежд», «На виражах времени», «Вчера и сегодня». Автор текстов сотни песен. Главный редактор гудермесской районной газеты «Гумс».
Заслуженный работник культуры ЧР, заслуженный журналист ЧР, «Писатель года» ЧР 2015 года по версии Интеллектуального центра ЧР. Награждён знаком Союза журналистов РФ «За заслуги перед профессиональным сообществом». За большой вклад в развитие чеченской литературы награждён орденом Магомеда Мамакаева.
Член Союза журналистов РФ и Союза писателей РФ. Живёт в Гудермесе.
Мы – россияне
Нам матерью стала родная столица,
И нет у неё нелюбимых детей.
В твой праздник, Москва, мы всегда веселимся,
Когда тебе плохо, нам трижды больней.
Обширна Россия. И завтра, быть может,
На Новой Земле мы поднимем свой флаг…
Нас дальних широт холода не тревожат,
Ведь греет нам души домашний очаг.
А Грозный для нас – самый ласковый город,
Пусть где-то в Париже цветёт благодать.
Но, словно магнит, нас влекут к себе горы,
И Терек спешит в наши души впадать.
Мы новой истории пишем страницы,
Без важных побед не бывает и дня.
И мир укрепился на южных границах,
Оплотом надёжности стала Чечня.
О чём плачут кони?
Владимиру Высоцкому
Не вините нас, люди,
Не корите за нрав.
Привередливых судей
Нам хватало вчера.
Обходили мы будни,
Словно омут реки,
Но «ходили» в заблудших
С чьей-то лёгкой руки.
Было воздуха мало,
Мы глотали туман.
Не однажды, бывало,
Миновали аркан…
Больше нам не резвиться,
Не искать свой удел.
Наша верность – возница
Свою песню допел.
Онемел от потуги
Чей-то ревностный клик,
Забирай, легкорукий,
Свой неклейкий ярлык.
Нас не хлещут в забегах…
Но хозяина жаль!
Если нет человека,
Много ль значит скрижаль?
Мы умом – не приматы,
Может, всё по-людски:
Первым делом – преграды,
Чтоб потом – на куски?
И не мы приближали
Тот последний приют.
Только примет едва ли
Он посмертный салют.
...Вне закона загона
От столиц вдалеке
Плачут вольные кони,
Предаваясь тоске...
Новый день
Новый день надеждами пленит,
Город мой с зарёю просыпается,
Первый луч в окно уже глядит,
Встала внучка… Мило улыбается…
Да, теперь я дедушкой зовусь,
Юное тревожит поколение...