Выбрать главу

В книгу «Усталое небо» вошли все известные на данный момент стихи Василия Фёдорова, а также обстоятельная статья Владимира Дроздкова о жизни и творчестве поэта.

«Негромкий поэт обречён на забвение, если у него не находится покровителя в будущих поколениях», – сказал в завершение вечера Сергей Нещеретов. У Василия Фёдорова такой покровитель нашёлся – полоса невезения кончилась, и теперь его стихи стали доступны читателю.

М.И.Г.

Маленький крик разлуки –

Белесоватый стон утра...

Вспоминаются тонкие руки

Из лунного серебра.

Словно взмахи испуганной птицы

Разрезают мерцанья планет.

...О, куда же, куда мне укрыться?

– Жуток пламени яростный свет.

Всё со мной оно, горькое имя, –

Гулкий колокол в мёртвом краю.

...Сораспятый, молю – помяни мя,

Когда будешь в блаженном Раю!

Творец творцу не даст отдохновенья...

Творец творцу не даст отдохновенья...

Литература / Литература / Поэзия

Краснопольский Валерий

Теги: Валерий Краснопольский

Ленком

М. Захарову Откуда приходит Искусство?!

Я тайну постичь не могу...

Возможно, волшебное чувство

От бога нисходит к нему!

А если это волшебник,

что скромно за сценой стоит?!

Листаю его ежедневник,

что мне издавать предстоит...

Поверю в библейские сказки

Иванушки-дурачка, –

и Будущего подсказки

услышу издалека...

Такое безумное действо

со сцены глядит на тебя, –

что кажется, нет фарисейства,

а есть только Жизнь и Судьба!

Ахматова и Модильяни

Их встреча, как вспышка,

как разряд небесный,

молнии шаровой

необъяснимый

факт...

как паденье

вниз головой

со скалы

отвесной,

понятное лишь тем,

кому подан знак.

Двое пришельцев

неведомой жизни,

сплетённых в непостижимый

неделимый клубок,

так друг в друге

растворяются слизни,

чтобы никто никогда

разделить их не смог.

У этой истории нет названья,

и, наверное, не будет уже никогда:

две тени, застывшие,

как изваянья,

а между ними года...

Муза

Стала длинною зима непомерно,

оттого что постарел я, наверно...

Замела все пути, закружила, –

было время душа не тужила, –

своей удалью кичился

молодецкой,

по стране колесил по советской...

Ничего меня тогда не пугало, –

не печатали, – а мне дела мало. 

Не хватало, казалось, свободы,

косяком шли на приступ

невзгоды,

но в душе моей Муза смеялась,

и грустила самую малость. 

Что ж теперь я буйну-голову

повесил,

вроде всё есть у меня, а не весел,

никакой надо мной нет цензуры, 

но покинула меня Муза с дуру...

Оттого и на душе неспокойно, –

Видно, Музе обидно и больно. 

Всё начиналось с музыки

В. Гафту

Всё начиналось с музыки,

Она мне приоткрыла

тайну песнопенья,

с ног сбившая, несёт меня волна

по вольному бездонному

теченью...

Я приобщился к поведенью волн,

той Музыке привержен

безусловно, –

так тянет к небесам повозку вол

и чувствует, что в мире

всё условно,

и не желает состраданья он, –

Творец творцу не даст

отдохновенья...

Та Музыка сбылась,

как «вещий сон»,

как высшее небес

предназначенье!

Поэт

Когда поэт приходит к поэту?

Когда ему места на свете нету,

Когда ему тошно с самим собою,

Когда отвергнут глухой толпою!

Кто может понять его и ободрить,

Его невесёлые мысли одобрить?!

Погибший поэт – не его современник,

Не однокашник, не соплеменник,

Но предсказавший его эпоху,

Где будет подобен он скомороху