27-28 февраля 2015 г.
Дары сентября
Об этом кусте чёрной смородины я и забыла. Когда-то ягоды на нём были немного недозрелыми, и я отложила их сбор «на попозже», а потом как-то закрутилась: дела, работа, суета, творчество... Сижу вот сейчас на корточках и с грустноватым теплом в груди смотрю на этот сюрприз. Листья уже кое-где пожелтели, начали подсыхать, а ягоды продержались до сентября – в тенистой глубине куста.
В воздухе вместе с острой прохладой разлит тонкий аромат осени. Его сложный букет трудно описать, от него щемит сердце. Сырая от дождей земля, опавшая листва, зябко прислонившаяся к моему колену мелисса... Бог знает, что ещё в нём намешано. Он даст фору любым дорогим духам: их создают люди, а это – шедевр природы, который невозможно подделать.
Вкус сентябрьской смородины терпковато-сладок, как чуть усталая улыбка поздней любви. Её собираешь осторожно и бережно, как драгоценность: ягодки держатся на ветках каким-то чудом и при первом же неловком прикосновении опадают – успевай ловить в горсть. То и дело пальцы окрашиваются ярко-винным соком. Запах... Он отличается от летнего – светлого, весёлого, ярко-зелёного и насыщенно солнечного. Теперь в нём сквозит зрелое, кисловато-пьяное предчувствие листопада. Некоторые подвялившиеся ягоды оставляют во рту хмельной дух: этакая смородиновая бражка прямо на кусте. Осмеливаюсь их есть, а Ангел усмехается:
– Они у тебя в животе – не того?.. Смотри, как бы не прохватило...
Усталая после рабочего дня, она бродит по дорожкам, и её серебряная голова видна мне поверх листвы. Собираю смородину, таю и растворяюсь в осенних чарах, а Александра уже тащит в дом ведро груш. Затянутое тучами небо отражается в сером зеркале её глаз стальной колкостью, рот поджат в жёсткую линию. Я не лезу с расспросами: захочет – сама скажет. Проходя мимо, как бы невзначай касаюсь плеча.
– Не бери в голову, просто день дурацкий был, – отвечает она на не озвученный вопрос, прочитав его, наверно, в моих глазах. – Суеты много, толку мало. Бывает.
Её губы тепло щекочут мои вымазанные ягодным соком пальцы, дыхание окутывает их и греет. Я накрываю поцелуем жилку на её виске, улавливаю едва заметные толчки пульса.
А сентябрь ещё не закончил дарить подарки: у него в запасе несколько горстей вишни. Озябшие ягоды тают на языке, наполненные такой же осенней терпкостью, как и смородина. В их вкусе есть что-то отдалённо черешневое. Ангел держит склонённую ветку, я собираю, а сама обдумываю хитрый план.
– Смотри, смотри, какая ягодка, – ласково показываю ей. – К тебе в рот просится!
Наши губы встречаются на вишенке. Ангел от неожиданности выпускает упругую ветку, и та со свистом выпрямляется. Поцелуй крепнет и углубляется, и я с потеплевшим сердцем вижу, что мне удалось зажечь в глубине зрачков Александры многообещающие искорки.
– Давай сегодня тут останемся. – Её шепот щекочет мне ухо.
Мне есть что предложить этому холодному сумраку, чтобы он растаял и заиграл жаркими красками. В шкафчике есть имбирь, гвоздика и корица, а в холодильнике – красное вино и лимон. Пряности отдают свою ему духмяную страсть, а сентябрь добавляет свои дары – смородину, вишню и антоновские яблоки. Пока я колдую у плиты, Ангел растапливает камин.
Вечерняя синева – пронзительная, сырая, от неё зябнет нос и пальцы. Но в руках у нас – по бокалу горячего глинтвейна, и лёгкий, согревающий хмель мягко струится по жилам. Ненастный, усталый холод уходит из моих любимых глаз, и у нас одни наушники на двоих. Голос Мирей Матье серебристо колышет пространство: «Я – влюблённая женщина...» Каждое слово песни – обо мне; сердце впускает в себя рыжее тепло огня и задумчивую нежность взгляда Александры.
– Спасибо тебе. – Её лоб прислоняется к моему, глаза смотрят в глаза. – Спасибо, что ты есть. Ты умеешь возвращать к жизни. Этого у тебя не отнять...
Глинтвейн уютным шарфом укутывает горло, а пальцы потеплели, переплетённые с пальцами Ангела. Ночь окружает нас стеной из дождя, ветра и шороха желтеющей листвы, а я превращаю свою душу в светлые кирпичики и строю защитную ограду вокруг моей половинки, сонно уткнувшейся мне в плечо.
Серость утра озарена солнечно-лимонными брызгами: кислые ломтики лежат веером на блюдце, а Ангел греет ладони о кружку с крепким чёрным чаем. К завтраку – хрустящие тосты с маслом и повидлом из свежего урожая яблок. Осторожно заглядываю в родные глаза: там не осталось и тени вчерашней хандры. В них горит готовность к новому дню и любым трудностям, и я про себя улыбаюсь: миссия выполнена, зелёная галочка. На сегодня, по крайней мере. А дальше... Поживём – увидим.