Неделя 89
Капли дождя свободно летели откуда-то сверху и безнадежно разбивались о смертельно каменный тратуар. Было уже довольно поздно, часов 11 вечера, или 3 утра. Он потерялся во времени, ибо его значение и суть были для него бессмысленными. Хотя, скорее наоброт, он намеренно закрывал глаза на его важность, будто на зло этому самому времени, он игнорировал его течение.
Если он так любил ее, то зачем было присикать это чувство? Он играл в супергероя... и быть может заигрался. Сидя на мокром асфальте внушительного моста в центре Москвы, в комании своего 16 летнего приятеля – Джека (limited edition), и в растрепаном, как его сумбурные мысли, костюме. Садины на его лице, хоть и не болели, но ощущались им из-за перемешанных с потом каплей дождя, которые скатываясь по кровавым рельефам его лица, и напоминали о последних событиях, коих в его жизни, в последнее время было навалом.
Он жадно глотал виски из горла, будто на дне кроется ответ ко всем вопросам которые его мучали. Сможет ли он отомстить за смерть своего дяди? Как воспримет это Совет? Простит ли она его за то что он ей только что наговорил?
Прохожие люди как никогда ранее, казались ему чужими. Возможно хоть на секунду они отдалялись от своих дел и задавались вопросом, «кто он?», «почему сидит здесь, в костюме, на асфальте и утопает на дне бутылки, наполненной алкоголем и скрытыми от посторонних мыслями и событиями?».
-Вроде не алкаш. - перешоптывались две подружки, проходя мимо.
-Костюм видно, дорогой. - удивленно шептала другая подружка.
Не вооруженным глазом могло показаться что он смотрел на них, но присматревшись, любой чуткий человек понял бы сразу, что смотрел он не на них, а сквозь них. И видел олицетворение этого города. Общественный конформизм, со всеми полагающимися страхами и нормами, где лайки в инстаграме были важнее моральной составляющей контекста этих фоток, и конечно же важнее мысли.
Он недоумевал от их беспомощности, от простоты их мыслей, будто они самовольно заперлись внутри спичечного коробка, когда за его пределами целый мир.
Но внутри коробка им всем было очень комфортно, и этот комфорт, как ничто другое в этом мире, грел их самолюбие. В то время как он покинул его, уже давно, и сносил одну за другой, преграды, которых становилось видно все больше и больше с преодолением каждой следующей. Как знать, возможно они никогда не кончаются, и весь смысл нашей жизни это бороться с этими преградами, закрытостью меровозрения и мысли. И чем больше их рушишь, тем ближе ты к истине и дальше от всеобще признанного, красиво упакованного преувеличенными «фактами», жизненного смысла .
Растворившись в потоке крапающего дождя, и перемешавшись с остальной грязью, его мысли последовали примеру всех предществующих им водиных потоков и скрылись где –то глубоко в дебрях Московской канализационной системы.
Он понял что шторы, спетакля под названием «жизнь» никто еще и не думал опускать (да и кто этот всесильный, который опусит их за него? В его же собственной постановке?), финальная часть еще не подошла и его роль еще не сыграна. Он должен был завершить начатое, а финал этой постановки мог быть только труп и никак иначе. Взяв себя в руки, он направился туда, где его уже ждали, в переулке, неподалеку от этого моста. Именно там все и решится.
Автор приостановил выкладку новых эпизодов