-Не увиливай от ответа, Грей,-улыбнулась она.
-Я был у Кейт, она мне рассказала все.
-Что именно?
-Что тебя уже похищали, но только из-за долгов твоего дружка.
-А в этот раз?
-Тебя похитители по моей вине.
-С чего ты решил?
-Я это знаю. Только не спрашивай откуда. Я расскажу, когда придет время.
-Кристиан, я...
-Я все знаю, малышка. Прости меня за все.
-Мы же уладили этот вопрос,-ухмыльнулась она.
-Я думал...
-...что я передумала,-закончила она за него.-Кристиан, я давно уже все решила для себя. Осталось выбрать тебе.
-Анастейша, я знаю, что хочу, и все это связано с тобой.
Они вновь замолчали, но при этом их разговор продолжался. Они смотрели друг другу в глаза. Его глаза становились темнее, а ее светлее. Как борьба между добром и злом. И вдруг по ее щеке потекла слеза. Она тут же стерла ее тыльной стороной ладони.
-О чем ты думаешь?-спросил он.
-Ни о чем.
-Ана, скажи мне. Меня убивает эта неизвестность.
-Я вновь думала о том, что ты ненавидишь прикосновения.
-Почему ты думаешь об этом?
-Потому что это то, что останавливает меня сейчас встать и прижаться к тебе, а мне это сейчас так нужно.
Он впился в нее взглядом, рассматривал каждую частичку ее тела.
-Дотронься до меня,-прошептал он.
-Что?-удивилась она.
-Потрогай меня, пожалуйста.
-Ты уверен?
-Абсолютно.
Она приподнялась, он же подвинулся ближе, сел к ней на кровать и расстегнул рубашку. Она подняла руку и осторожно провела кончиками пальцев по волосам на его груди. Он был напряжен и следил за каждым ее движением. Он резко выдохнул, когда она дотронулась до шрама. Ана сразу же отдернула руку.
-Нет, еще,-прохрипел Кристиан, кладя ее ладонь полностью на свою грудь.
Она водила всей ладонью по нему. Сначала грудь, потом она спустилась ниже, проводя по напряженным мышцам, вскоре она дотронулась до волос, которые выступали из-за краев его брюк. Он втянул воздух, его глаза стали почти черные, а член заметно стал выпирать.
-Вот туда не стоит лезть,-шепнул он.
Она смущенно убрала руку, понимая,что возбудила его одним лишь прикосновением, и он может сорваться, трахнуть ее прямо на больничной койке. Она вновь положила ладонь на грудь, там где было его сердце, и ощущала его удары. Потом провела по шее и щеке.
-Поцелуй меня,-сказала она.
Он уже наклонился, но вошла медсестра и сказала, что Ане нужен отдых, и вколола ей снотворное.
Через пару минут она уснула. Он поцеловал ее в лоб и произнес, гладя по щеке:
-Я люблю тебя, Анастейша Стил, и вскоре ты узнаешь это.
====== Ты пользуешься запрещенными средствами, ты же знаешь,я не могу устоять перед тобой такой. ======
POV Кристиан
Понедельник 9 мая 2011 года
-Да! – рявкаю я на Андреа, как будто это она виновата. По крайней мере, это интервью я могу урезать.
-К вам мисс Анастейша Стил, мистер Грей.
-Стил? Я ожидал Кэтрин Кавана.
-Пришла мисс Анастейша Стил, сэр.
Я недовольно хмурюсь. Ненавижу неожиданности.
-Пусть войдет, – бормочу я, понимая, что похож сейчас на раздраженного подростка, но мне плевать.
Так, так… Мисс Кавана, значит, не явилась. Я знаю ее отца, владельца «Кавана Медиа». У нас был совместный бизнес, и он производит впечатление мудрого дельца и здравомыслящего человека. Это интервью – одолжение лично ему, которое я намерен обналичить как-нибудь потом, когда мне будет удобно. И должен признаться, что мне даже любопытно взглянуть на его дочь, интересно посмотреть, далеко ли упало яблоко от яблони. Какая-то суматоха в дверях заставляет меня подняться – и тут вихрь длинных каштановых волос, бледных рук и ног и коричневых сапог ныряет в мой кабинет головой вперед. Я закатываю глаза и, подавляя естественное раздражение на подобную неуклюжесть, спешу к девушке, которая приземлилась на четвереньки на полу. Беру ее за тонкие плечи, помогаю подняться. Ясные, ярко-голубые смущенные глаза встречаются с моими, и я застываю на месте. Они самого необыкновенного цвета – простодушные дымчато-голубые, – и на один ужасный миг мне кажется, что она видит меня насквозь. Я чувствую себя… незащищенным. Эта мысль нервирует. У нее маленькое прелестное личико, которое сейчас пылает румянцем – невинным бледно-розовым. Интересно, мелькает у меня мысль, везде ли кожа у нее такая безупречная и как бы она выглядела, разогретая и раскрасневшаяся от ударов стека. Проклятье. Я останавливаю свои заблудшие мысли, встревоженный их направлением. Какого черта, о чем ты думаешь, Грей? Эта девушка слишком юна. Она изумленно таращится на меня, и я снова чуть не закатываю глаза. Да, да, детка, это всего лишь лицо, и красота только лишь внешняя. Мне хочется стереть этот открыто восхищенный взгляд из больших голубых глаз. Что ж, Грей, давай немножко позабавимся.
– Мисс Кавана? Кристиан Грей. Вы не ушиблись? Присаживайтесь.
Опять этот румянец. Снова овладев собой, я разглядываю ее. В определенном смысле она довольно привлекательна – тоненькая, бледная, с гривой красновато-каштановых волос, с трудом удерживаемых заколкой. Брюнетка. Да, она очень даже ничего. Я протягиваю руку, и она начинает, заикаясь, извиняться и вкладывает свою маленькую ладошку в мою. Кожа у нее прохладная и мягкая, но рукопожатие удивительно твердое.
Мисс Кавана заболела, я приехала вместо нее. Надеюсь, вы не возражаете, мистер Грей. – Голос у нее тихий, с легкой, нерешительной музыкальностью, она неритмично моргает, и длинные ресницы трепещут над этими большими голубыми глазами.
Не в силах скрыть нотки веселья в своем голосе, когда вспоминаю ее менее чем элегантное появление в моем кабинете, я спрашиваю, кто она.
– Анастейша Стил. Я изучаю английскую литературу вместе с Кейт, э… Кэтрин… э… мисс Кавана в штате Вашингтон.
Нервный и застенчивый книжный червь, а? Так она и выглядит: ужасно одетая, прячущая свою изящную фигурку под бесформенным свитером и прямой коричневой юбкой. Иисусе, она что, вообще не умеет одеваться? Девушка с волнением оглядывает мой кабинет, глядя куда угодно, только не на меня, замечаю я с веселой иронией.
Как может эта девушка быть журналисткой? В ней же нет ни капли самоуверенности, ни капли напористости. Она так очаровательно волнуется, вся такая робкая, мягкая… покорная. Я качаю головой, изумленный тем, куда заводят меня мои неприличные мысли. Пробормотав какую-то банальность, прошу ее присесть, затем замечаю, что она оценивающе разглядывает висящие в кабинете картины. Сам не понимая почему, объясняю:
– Местная художница. Троутон.
– Они очень красивые. Возносят обычное до необыкновенного, – мечтательно говорит она, залюбовавшись изысканной манерой письма. Профиль у нее изящный – вздернутый носик, мягкие полные губы, – и своими словами она точно отражает мои чувства. «Обычное возносится до необыкновенного». Какое тонкое наблюдение. А мисс Стил совсем не глупа.
Я бормочу согласие и наблюдаю, как румянец снова заливает ее лицо. Усаживаюсь напротив, силясь обуздать свои мысли.
Она выуживает из своей чересчур объемистой сумки помятые листки бумаги и портативный диктофон. Иисусе, какая же она неловкая, дважды роняет эту чертову штуку на мой журнальный столик. Она явно никогда раньше этим не занималась, но по какой-то неведомой мне причине я нахожу это забавным. Обычно подобная неуклюжесть чертовски меня раздражает, но сейчас я прячу улыбку под указательным пальцем и сдерживаю желание самому заняться всеми приготовлениями.
Когда она все больше и больше нервничает, мне приходит в голову, что я мог бы усовершенствовать ее моторику с помощью стека. Правильно использованный, он может заставить подчиниться даже самых норовистых. Эта непрошеная мысль заставляет меня заерзать в кресле. Девица коротко вскидывает на меня глаза и прикусывает нижнюю губу. Черт меня побери! Как же я раньше не обратил внимания на этот рот?