Puis, posant doucement son 38 au milieu des parfums et des fards de la femme à Johnny Vaccario :
— Au revoir, m’sieur Coppolano.
Et il sortit sans voir que le vieux, du pouce, se traçait un signe de croix au milieu de la poitrine.
Il n’avait pas fait trois mètres au-devant de Mike qui l’interrogeait du regard que le bruit d’une détonation roula jusqu’à eux. Mike voulut se ruer. Tom l’arrêta.
— Prends ton temps, Mike. Il t’attend. Et il ne pouvait pas faire autre chose.
Il serra le bras de son équipier de sa main valide.
— J’aimais bien ton père, Mike.
Celui-ci se dégagea doucement. De l’orgueil et de la fierté jaillirent de ses yeux de chasseur d’homme.
— C’était un rude vieux que j’avais là, hein, Tom ?
— Un rude, oui Mike.
— Je vais aller près de lui, fit Mike. Tu veux pas t’occuper d’eux ?
Son doigt désignait le groupe des pieds-plats qu’il avait enfin découvert.
— Et faire soigner ton bras, ajouta-t-il.
De sa main valide, Tom le poussa amicalement vers la porte menant à la salle de bains.
— T’en fais pas, Mike.
Et il attendit que le grand gars eût disparu avant de rejoindre les autres.
New York — Le Vésinet