* * *
Пахнет палым листом за высоким забором.Этот запах листвы – не осенний, не летний —Запах павших надежд, запах правды и сплетни,Запах жизни короткой пред вечным простором.
* * *
Звук дождя монотонный в саду просветленномМне напомнил меня, уж почти позабытого…Глухо в прошлое шлепают капли дождя,Размывая меня, без того уж размытого.
* * *
Луч золотой умирает:Миг – и как не бывало.Счастье – оно бывает?Иль он в слове «бывало»?
* * *
Ночная мгла и ветра вой,И леса треск и шум печальный,Как два оркестра – духовой,И тише чуть – инструментальный.
* * *
Мой путь кремнистый под луной,Он серебрится средь провалов,Теней, уступов, перевалов,Холодный, как клинок кривой.
* * *
Мне когда-то цыганка сказала,Что самое страшное – этоРодиться с душою поэта.Улыбнувшись, цыганка сказала.
* * *
Три школьницы бегут через дорогу.Движенья их так музыкой полны,Что вдруг молитву посылаешь Богу:Спаси их, Бог, спаси и сохрани!
Я на жизни своей, оглянувшись назад,Вижу легкие тени чугунных оград,Свет от окон, от глаз, от ночных фонарей,Слышу крики людей, слышу скрипы дверей…Пятна света на всем, и во всем голоса —Растворились во мне, поднялись в небеса…
Прожил еще я четверть века…
… И состав прогремел. На пустынном перронеПес бездомный из лужи лакал и лакал,И летела луна, и фонарь в чахлой кронеВетру в такт то и дело дребезжал и мигал.
На мгновенье все стихло, пронзительным крикомЖенским – взрезалась вдруг до небес тишина…И опять над землей всепрощающим ликом,Женским ликом скользила бесшумно луна.
Куда в России ни пойди…
(Стихи из романа «Архив»)
Куда в России ни пойди,повсюду север,холмы, туман, тоска в груди,ковыль да клевер.И что в России ни скажи:в глаза, на ветер —вернется сторицею лжиуже под вечер.И правда есть всего одна —у сбивших ноги,она валяется в ногахда на дороге.
* * *
Белый полдень,Красный вечер,Ночь темным-темна.Сходят в вечность с алых сходнейЖизнь моя и я.Ну а там, на крае сходней,Средь густой травы,Нас неведомый ГосподеньВстретит: «Вот и вы».И ромашковое утроЗолотой водойСмоет там, где легкой пудройЛег мой путь земной.
Родился в 1955 году в Москве. Окончил Московский институт нефтехимической и газовой промышленности имени И.М. Губкина. Работает по специальности.
Склонность к литературным занятиям передалась от родителей и обнаружилась в далекой теперь уже романтической юности. Юность ушла, увлечение осталось.
Составитель сборника стихов своей матери, Анны Максудовой «Все, что дорого и свято! Семейные хроники». Автор сборника стихов «Торговая война». Публиковался в «Литературной газете», в альманахах «Российский колокол», «Литературная республика», а также в других изданиях.
Награжден медалью «За развитие русской мысли» имени И.А Ильина, памятной медалью в честь 70-летия Победы в Великой Отечественной войне, медалью имени А. Мицкевича. Член Интернационального Союза писателей, Союза писателей-переводчиков России.
Ваяет неба нимб создатель созвездий праведной рукой,Но время – тайный покупатель, крадет у вечности покой.Так, словно вор и поджигатель, подкравшись тенью по земле,Чужого счастья пожиратель уносит звезды в черной мгле.Летит по кругу резвый всадник за призом в гоночном аду,Ему успеть на званый праздник, меняя маски на ходу.Проходит год под грозный цокот, в огнях пылающий проспект,И сын ошибок прошлых – опыт хранит печальный свой конспект.Рекордов баррель показатель ведет на ринге бой с собой.Питает смыслами писатель путь, предназначенный судьбой.Снежинок в воздухе круженье, узрев в узорах искры след,В борьбе могучего движенья для достижения побед!Свет пожелания терпенья, любви, и веры, и надежд!Над мрачной лживостью внушенья речей воинственных невежд.Дано поэтам озаренье стреножить время строк уздой,Воздав дарами поздравленья в ночь под Рождественской звездой!