Хоть в последнее время все больше пишу в прозе – с поэзией у меня особые отношения.
Мне как-то сказали: «Зачем писать стихи? Ведь гениальней строчки «Под голубыми небесами великолепными коврами, блестя на солнце, снег лежит…» – уже не напишешь». Я посмотрела вокруг – был прекрасный солнечный морозный день, как сто лет назад, – и не нашлась, что ответить… Но стихи писать не бросила. И когда перестаю, «изменяю им с прозой», снова молюсь о том, чтобы начать. Потому что стихи – это состояние души, и от этого никуда не денешься. В прозе невозможен умопомрачительный полет в высших сферах, как в поэзии, даже в минуты роковые. Человек болеет, когда не звучат стихи в душе. Это знают лишь поэты, потому что нельзя знать того, чего не испытал… Поэзия лечит душу, как бы возвращая ее к своим пенатам.
Люди как люди. Весна как весна —Нет отголосков кошмарного сна.
Пташек небесных прочерк живой —Нет гильотины над головой.
Скоро июнь. Зазудят комары —Нет нисхожденья в тартарары.
Вот уж ноябрь. На пороге зима —Нет ощущения судного дня.
Нет и не будет. Вот это курьёз —В щёлки опять задувает мороз!
«Последние листочки на веточках дрожат…»
Последние листочки на веточках дрожат,На клумбу опадая, цветочками горят;Пытаются тельцами прикрыть земли просвет —Весомости бывалой уже в помине нет.
И нагло, не стесняясь, сквер голенький стоит.Своих детей теряя, являет бледный вид.
А мне его не жалко – я маленький листок,Который все качался, но выдержать все смог:Деревьев охлажденье, вой вьюг издалека…Последнее дыханье соседнего листка…
Я слышу голос тайный, ведь он меня зоветВ последний, триумфальный, немыслимый полет.
Тут каркнула ворона – и, с ягодкой сращен,Увидел лик нескромный – и не случаен сон!..От дерева плутовка меня оторвалаИ в сторону далёко, далёко понесла…
«Поумничать – что за резон!..»
Поумничать – что за резон! —Приникла к свету… Déjà vu![1]Смотрю во двор и вижу сон —Смешенье с явью! – наяву.Замерзла, высохла земляИ неприкрытою лежит…По ней людская толчеяСпешит в январь —и не скользит! О небывалый катаклизм —Зима без снега, безо льда!В унынии карниз повис,И по щеке струит вода…Ладошкой детскою согретьЗемли мне хочется лицо,Но остаётся лишь скорбеть,Сжимая рук полукольцо.
Рябинки ствол и серость стенНе будят прежние мечты…Бесследно смыты – только кем? —Природы свежие холсты…Бесстыдный хаос, беспризор…Безвкусный, блеклый макияж…Полотнища линялых штор…Стаканов выпитых трельяж…
Метель-тоска, завьюжь, завейОстанки сброшенных одежд!В бокалах высуши скорейСлезинки выжатых надежд!Морщинки грустному лицуРазгладьте, белые снега;Весёлым недругам к крыльцуНе дай пройти, пурга,пурга…
«Мой друг – белый снег, колыхатель куртин…»
Мой друг – белый снег, колыхатель куртин;Торжественный свет, нисходящий с вершин.Мелькай меж дерев, мелькай промеж глаз,Бесплотный посев, примиряющий нас!
Кружась, ты твердишь, что так будет всегда:Усохший камыш, неживая вода…Летишь с высоты – не достанешь рукой, —Чтоб в мир принести долгожданный покой.
Лежать будешь горбом в сугробе большом —Таинственным гробом в овраге крутом.И, думою полон, те были хранить,Что, каркая, ворон не смог раструбить.
Легко буду верить в преданья твои,В исчезнувший берег, в слезу без любви.Но луч разудалый в господстве твоёмРодится – и талый взорвёт окоём.
С воронки бесснежной начнёт благодатьПодснежником нежным весну привечать.И я, может быть, снов порушу поветь,На свет божий выйду, чтоб верить и петь.
Родилась 2 июля 1984 года в Москве. В 2006 году окончила филологический факультет МПГУ по специальности «Преподаватель русского языка и литературы», в 2013-м второй университет – РГГУ по специальности «Лингвист-переводчик» (английский и испанский языки).
Пишет стихи и прозу, но публиковаться начала недавно, с 2014 года. В том же году вышел в свет первый поэтический сборник – «Стихотворения», в который вошли стихи, написанные за последние годы.
С июня 2015 г. – кандидат Интернационального Союза писателей.
вернутьсяDéjà vu!* (фр.) – чувство, что это когда-то уже было.