Льву Болдову
Пусть подступит к подбородку Лета,Ставя эпикриз в земной возне.Не будите спящего поэта!Дайте умереть ему во сне.
Пусть его душа парит над миромИ отстанут грусть, печаль и боль.Отслужил душой ранимой лирамИстинной поэзии король.И в лучах мерцающего света,На распутье золотых дорогМожет, встретит грустного поэтаВ белом балахоне грустный Бог.Всё земное будет позабыто:Боль войны, истерзанные дни,Толкотня у грязного корыта,Трескотня безудержной брехни.Он рванул в распахнутое небо,Нет, не птицей, – яркою звездой.На столе остались крошки хлебаИ обида с горькою слезой…
На Поляне сказок
На Поляне сказок в тёплой ЯлтеКормит кошек ялтинский поэт.Ну, а те, устроив догонялки,Радостно мяукают в ответ.И избушка на куриных ножкахВертится, увидев чудака,А на книжных глянцевых обложкахОживают крылья мотылька.Здесь друзья его из разных сказокЗабавляют деток целый день,И в узорах тёплых летних красокТо медведь возникнет, то олень.Прилетают птицы на кормушкуНаклеваться солнечных семян,Подразнить волшебную лягушкуНравится пушистым воробьям.На зелёной сказочной полянеКормит кошек ялтинский поэт,И ему хвостатые дворянеРадостно мяукают в ответ…
Пролетающий сон
Звонкий голос слетает с экрана,Разливается струн перезвон.Многогранна, по сути, нирвана,Ну, а жизнь – пролетающий сон,Где цветут белоснежные розы,Пробирая мотивы теплом.Я не верю в плохие прогнозы,Но монета ложится орлом.Пусть не хватит земных поцелуев,Пусть не хватит надежд и любви,Только сердце кричит: – Аллилуйя! —Песня, грустью меня не трави.Не дави многотонной печалью,Не трави обречённой тоской.Я сегодня отдался молчаньюИ такой же фортуне скупой.Звонкий голос слетает с экрана,Разливается струн перезвон,Тихо ноет душевная рана —Ей за музыкой слышится стон…
Не успел
Не успел, опоздал, не увидел,Как мой поезд ушёл второпях,Как я друга случайно обиделИ под старость остался в долгах.
Я гуляю по прошлому часто,По забытым проулкам пешком.И кричит моя юность горласто,Украшая потёртый альбом.
Запах школы, доска, мел и парта,И с урока зовущий звонок,Подзатыльник от старшего братаИ шампанского первый глоток.
Одноклассницы наши – принцессы,Мы для вас сочиняли стихи,Молодые смешные повесы,Набивались попасть в женихи.
Старый дом и друзья у подъезда,В три гитары распевшийся хор,Мы за брата считали соседа,Вот таким был когда-то наш двор.
А на станции тихо сегодня,Равнодушно пустует перрон,Только диктор кричит, как ворона:– В неизвестность ушёл ваш вагон…
«Поэты – все единой крови»
Я – северный ваш друг.И брат!Поэты все – единой крови.И сам я тоже азиатВ поступках, в помыслахИ слове.
Гуляет ветер над Кавказом,Вершины снежные блестятИ цветом солнечных алмазовНам душу радуют и взгляд.
Твой голос радужный и светлый,Хоть грусть куражится в строке,Но всё же труд твой беззаветныйСияет в русском языке.
Опять рычат цепные пушкиИ грубо бьют то в лоб, то в бровь.Простите, Лермонтов и Пушкин,Но топчут изверги любовь.
Да, для поэтов нет преграды,Нам ни к чему безумный пир,Мы ценим только силу правдыИ красоту звенящих лир.
Волшебный голос вещей рощи,Где вторят музам соловьиИ, пробивая злобы толщи,Нас призывают жить в любви.
«Поэты – все единой крови»,Нам ни к чему пожар вражды,Но правит горечь в нашем слове,Когда беснуются вожди…