— Restez là et attendez-moi un instant, chérie, je ne serai pas long ! promets-je avant de rentrer dans la cure.
Il est sur son plumard, Machicoule, vêtu d’une liquette de toile et d’un caleçon long comme mon papa en portait l’hiver.
On l’a ravagé d’un coup de bambou terrifiant sur l’occiput. Le gazier qui lui a fait ce coup du rabbit n’y est pas allé avec le dos de l’accu hier. Te lui a cigogné le cervelet, les cervicales et autres bricoles dans une conjugaison époustouflante de ses biscottos.
En bon catholique romain, je me signe devant sa dépouille de prêtre et, les cannes fauchées, me dépose en ahanant sur un vieux prie-Dieu dépaillé. Je m’adresse un discours impromptu :
« Félicitations, Antoine, tu l’as tout de suite senti que cette histoire Martine Fouzitout n’était pas catho ! T’aurais tout de même pas imaginé qu’elle baignait dans le sang ! Que bricolait-elle à L’Os-en-gelée, cette étrange gonzesse ? A quelle louche activité se livrait-elle ? Fallait-il qu’elle détienne des secrets (ou des intérêts) importants pour qu’un tandem (sinon davantage) de tueurs exécutent un tel rodéo. Fais très gaffe à tes osselets, gamin, car ça va chier des bulles carrées pour ta pomme ! A tout instant ça risque de t’éclater en pleine poire. En ce moment, ta belle existence ne pèse pas lourd dans ce patelin de forbans. Ils deviennent de plus en plus bizarres, les Ricains ! »
Je mate le chapelet à gros grains accroché à un clou, contre le mur blanc de la chambre. Machicoule devait le porter sur lui, la journée, et le mettre au clou, près de son humble pucier, avant de se coucher. Les petites boules de buis sont usées par le frottement des doigts. Il a dû beaucoup servir. J’hésite, puis m’en empare une relique c’est toujours bon à engourdir. Il en a plus rien à fourbir, à présent, de son rosaire, Raymond.
Le crucifix d’argent accroché au chapelet est très beau, inspiré sans doute d’un christ Renaissance. Cet instrument de prière doit posséder une certaine valeur car c’est un bel objet. D’origine espagnolisante, je gage. Il l’a peut-être acheté au Mexique, le vieux curé soiffard.
Ce qui a eu lieu chez lui remonte à plusieurs heures, car les corps sont tièdes. A mon avis, on a molesté la gouvernante noire pour contraindre le père aux confidences. Mais que pouvait-il savoir qu’il ne m’aurait confié ?
Dans la chambre, il ne s’est passé qu’un coup de gourdin monumental. On a demandé à Machicoule de s’étendre à plat ventre et l’exécuteur des basses œuvres lui a placé sa botte secrète à l’aide d’un goumi spécial : en acier flexible gainé de cuir et non de caoutchouc. Une arme terrible dans la main d’un spécialiste, pas du tout le genre gourdin de C.R.S. comme celui qu’on a planté dans le vagin de ma copine Grace et qui a partiellement brûlé.
J’examine le sol à la lumière de ma loupiote de fouille, des fois que, dans le feu de l’action, le meurtrier aurait perdu un « indice providentiel », comme dans les polars de la mère Gaga Christie ; mais je t’en fous !
Au livinge c’est aussi peine perdue. Pas de mégots de cigarettes, de montre au bracelet cassé, de pochette d’allumettes portant l’adresse d’un bar ou d’un restau. Rien dans les mains de la morte : ni cheveux ni bouton ayant appartenu à ses tortionnaires.
Je sors pour rejoindre Angela qui grelotte sur le banc et l’entoure de mon bras invaincu, et provisoirement invincible.
— Partons ! lui dis-je en la pressant fortement contre moi, espérant ainsi lui communiquer un peu de mon indomptable énergie.
— Vous n’alertez pas la police ? demande-t-elle.
— La police c’est moi, Angie. Si je préviens mes confrères d’ici, ils vont me pomper mon temps et ma liberté pour remplir des questionnaires à n’en plus finir, me garderont comme témoin, et vous aussi. Moi, j’ai mieux à faire.
Elle opine, convaincue par mon argument.
Il est pas loin de quatre plombes of the morning quand nous sommes de retour au palais.
Angie (c’est comme ça que je la nomme maintenant) est d’une blancheur que tout autre romancier populaire qualifierait de « cire », mais que moi, si talentueux, je dirais « de cierge », pour renforcer la connotation funèbre de la cire. Je la surprends même à claquer des ratiches.
— Vous avez pris froid ? demandé-je, plein de sollicitude.
— A l’âme, murmure-t-elle joliment. Cette malheureuse femme, écartelée sur la table avec… Seigneur ! je ne l’oublierai jamais.
Elle soupire :
— Cela vous ennuierait de dormir avec moi ? Je suis si bouleversée…
— Avec bonheur, ma chérie. Dans votre chambre ou dans la mienne ?
— Dans la mienne, si vous le voulez bien. Et c’est ainsi qu’elle m’entraîne dans une pièce toute rose : murs, rideaux, literie et meubles compris.
Nous éclusons deux Gin-tonic chargés comme des mulets de contrebandiers espagnols, nous nous dévêtons et je demande, désignant le pimpant plumard très froufrou :
— Je prends bâbord ou tribord ?
— Le milieu, répond-elle.
Je comprends la motivation de sa réponse quand la voilà qui se pelotonne à mort contre moi, à tel point que, même avec des démonte-pneus, on ne parviendrait pas à nous séparer. On s’endort brutalement, membres et souffles mêlés, vaincus par l’épuisement.
Je suis arraché au néant par une sensation de volupté profonde. C’est la grande fête à ma queue ! Une féerie sensorielle si intense que je râle de plaisir avant que d’avoir retrouvé mes esprits. Au bout d’un instant, j’ai le fin mot. Comme souvent, lorsque je suis très fatigué, je me payais une asperge de première classe. Elle était si ardente et véhémente qu’Angie en a été réveillée et que, soucieuse de ne pas laisser perdre une bandaison matinale aussi féroce, elle s’est mise à me chevaucher à la langoureuse.
Une merveille ! Je n’ai pas à intervenir, juste à subir ce doux viol en conservant la bite roide. Volupté de fainéant, certes, mais j’ai bien le droit de me laisser exploiter la grosse veine bleue de temps à autre, non ? Après tout, c’est mon zob et je peux le prêter à cette fille serviable pour qu’elle en use à sa guise, comme disait Henri III.
Ma chère Angie est à ce point surexcitée qu’elle part au fade en moins de temps qu’il n’en faut à un collégien pour éternuer dans son mouchoir quand il s’opère de la main gauche (ou de la droite s’il est gaucher !). Elle devait se trouver chauffée à blanc quand elle m’a enjambé le gouvernail de profondeur.
Un peu égoïste sur les bords, elle me laisse quimper pour aller se rafraîchir la frimousse australe, bien qu’il n’y ait pas d’urgence. Et moi, le sevré malgré lui, de me demander si je vais pouvoir me rendormir après avoir livré mon perchoir à perroquet aux nocturnes lubricités de la blonde Ricaine. Je crains que non. La dorme, chez moi, est capricieuse. Solide lorsqu’on la laisse courir l’amble, mais renâcleuse quand on la perturbe (surtout de cette façon !).
Je consulte ma Pasha aux chiffres fluos. Elle prétend cinq heures douze, ne faisant par là que son devoir. Il est trop tôt pour se lever. Que ferais-je dans cette opulente demeure coloniale lorsque tout le monde roupille encore ? Le parti le plus sage, c’est de regagner ma chambre et, puisque je n’ai plus sommeil, de me mettre à examiner de très près la masse de documents éclectiques que nous avons ramenés de chez la Fouzitout.
Quand la belle Angie sort de sa salle de bains, la pelouse irisée comme après l’arrosage de l’aube, je lui explique qu’il est préférable de nous séparer avant la sonnerie du clairon, d’autant qu’elle semble avoir récupéré de ses affres.
Elle admet, vient contre moi, onduleuse, me dit merci, me lèche le cou, m’assure qu’avant moi, nani nanère, tout le boniment classique du style : « T’es pas le premier mais tu es le seul ; j’ignorais tout de l’amour avant de te rencontrer ; un pétard à fesses comme le tien mérite qu’on soit venu sur terre pour se l’enquiller dans la balafre, etc. »