On n’a pas fourré mes potes au trou parce que l’ambassade de France est intervenue, mais pour ce qui est des dédommagements, elle n’y peut rien, l’ambassade de France.
Et tu penses que l’affaire du plumard-torpille qui fait craquer les guiboles de la loi n’ajoute rien à mon look.
Paraîtrait qu’il y a des émeutes dans Morbac City, à ma santé ! Quand l’alcool du soir chauffe trop les oreilles, ça se rassemble devant l’hosto pour réclamer ma carcasse. La terrible image de la dame baisée en levrette et que je fais buter en l’enlevant, m’a mis la population à dos, et je serai lynché sitôt que je mettrai le pif dehors. Déjà que mes aminches sont lapidés ! Heureusement, ils ont pu se loger chez Bison-Bourré, l’Indien du motel dont un bungalow s’est libéré et dont la fille a pris ces messieurs à la chouette. Pour elle, la photo de ma pomme chaussant Ivy a été le meilleur des sauf-conduits.
Sale temps, pas vrai, mes lecteurs et trices chéris ?
Pour me tirer d’un tel mauvais pas, faudrait que j’aille à Lourdes à genoux.
Quoique la Vierge pyrénéenne n’apprécie pas chouchouille ce genre de tribulations. Elle préfère les paralytiques.
Dans le fond, je la comprends.
14
CHAPITRE PROTÉIFORME
Un coup de vape me reprenait, comme toujours quand tu es médicamenté. Pinuche continuait de jacter. La tchache, chez lui, c’est quelque chose de naturel s’il ne dort pas. Côté bavasse, il n’a jamais été étanche, le Fossile ; il lui en arrive toujours. Je l’écoutais plus que d’un œil ; par instants, ça couacait, je remplaçais par des pointillés, et puis son débit me réintégrait pour un moment. Il disait comme quoi le petit Roy s’était enfui de chez lui après la monstre rouste que lui avait administrée son poivrot de père en apprenant la destruction de sa dépanneuse et la mort de Mme Marty. Ce minuscule loustic qui bouffait encore de la bouillie trois années plus tôt et qui les fout sur la paille, il promettait de lui tordre le cou. Mais avant, fallait que l’enfant le rembourse. Il était prêt à l’envoyer dans une mine, à le prostituer dans le quartier gay de San Francisco, à le vendre à un cuisinier « anthropophagique » pour être cuit en vessie avec une julienne de légumes ; mais pour l’heure, il devait être plutôt truffé, notre petit prodige, vu que son Thénardier l’avait épousseté avec une manivelle d’auto, le vilain parâtre. Comprenant que son géniteur allait le buter, le môme, après une suprême cabriole, avait disparu.
Sacré gâchis ! Quelle drôle d’idée j’ai eue de ramener ma fraise dans ce pays de barjos !
Elle commence à m’écosser la prostate, la Fouzitout, avec ses mystères ricains et ses étranges relations. Dans quelles eaux troubles naviguait-elle pour que ça déclenche une telle branlée dans le Landerneau ?
J’ai fini par m’endormir.
Pinaud s’est retiré. Dehors, la fête a recommencé car l’obscurité tombait. A travers ma roupille, j’avais le sentiment qu’un grand malheur de nuit pesait sur Morbac City ; ça ressemblait aux prémices d’une catastrophe naturelle quand le Vésuve s’apprête à débloquer, qu’une faille va s’ouvrir au Mexique ou que les immeubles japonouilles vont bicher la danse de Saint-Guy ! Cette « angoisse subconsciente » provenait peut-être de ma souffrance, non ? Lorsqu’on a mal au squelette et à la viande, des idées sinoques vous emparent.
Je geignais, probable, poussais même des cris, car l’infirmieuse de noye est venue se pencher sur mon page à plusieurs reprises pour m’examiner à la lueur bleuâtre de la veilleuse. Depuis l’incident de sa chef trombonée par l’Emérite (agricole), on me jugeait pestiféré. Ce bordel qu’on venait de déclencher au pays des amours romantiques arrosées au bourbon !
Quand tu es allongé dans un plumard hospitalier, shooté de la vie courante, le temps passe autrement. C’est un océan gris sur lequel tu flottes sans couler, comme quand tu fais la planche sur les eaux saumâtres de la mer Morte.
Je dérivais sur l’onde amère quand un courant d’air m’a balayé le visage. Aussitôt réveillé et sur le qui-vive flicard, j’ai maté du côté de la fenêtre. Quelqu’un venait de l’ouvrir depuis l’extérieur ; faut dire que l’hôpital de Morbac City est de plain-pied. Une petite silhouette caractéristique se découpait sur fond de clair de lune de Werther. Dans le désert environnant, on apercevait les ombres géométriques des cactus formant une espèce d’armée bizarre, égaillée dans l’infini.
— C’est toi, Roy ? ai-je soufflé.
— Yes, Martien.
Il est venu à mon chevet. Drôlement arrangé le pauvret ! Son papa gâteau lui avait éclaté une pommette, fendu une arcade souricière (Béru) et ouvert une brèche dans la denture de devant, heureusement composée de dents de lait. Toute sa frimousse était d’un bleu violacé.
— Si je rencontre ton père, je le massacre ! ai-je grincé (parce que dans ces instants de colère extrême, je cause plus : je grince).
— Il avait ses raisons, a répondu le mignon philosophe. C’est pas le tout, Martien, il faut que vous filiez d’ici illico !
— Tu es dingue ; je suis immobilisé.
— Eh bien démobilisez-vous, et rondo, Martien ! Il est en train de se former une expédition punitive pour venir vous chercher et aller ensuite vous pendre au plus gros arbre du square. J’ai même vu la corde. Vous ne connaissez pas les méchants de par ici ! Quand ils sont pleins de bourbon, ils pourraient aller mettre le feu à la Maison-Blanche ! Allons, faites un effort, je vais vous aider.
Il a, d’un geste presque doctoral, arraché le cathéter planté dans une veine de mon poignet. Comme du sang pissait, il a appliqué un tampon d’ouate dessus en le tenant fortement pressé. Assez vite, j’ai coagulé.
— Où sont vos habits, Martien ?
— Je ne sais pas.
Une armoire de fer se dressait contre le mur, face au lit. Et mes fringues s’y trouvaient. Un magicien, ce gosse ! J’en avais les larmes aux yeux de le voir m’aider à me vêtir avec sa pauvre petite gueule saccagée. Parfois, l’un de ses mouvements lui arrachait une plainte car son ignoble père l’avait chicorné de partout. Cet enfant, ç’avait collé tout de suite, nous deux. Une sorte de coup de foudre réciproque dans l’imprévu de l’existence. J’aurais voulu l’emporter en Francerie, ils auraient constitué une sacrée paire, Toinet et lui. Y aurait vite eu de la voyouserie dans notre coin de Saint-Cloud ; déjà qu’on avait du mal, m’man et moi, à tenir les rênes courtes de notre poulain fougueux !
J’ai pas pu enfiler la veste, because mon épaule esquintée ; juste une manche j’ai passée. Pour marcher, je devais m’arrêter à chaque pas, tant les calmants m’avaient réduit en esclavage !
Roy me soutenait de son mieux. Pour franchir la fenêtre, ça n’a pas été du baba au rhum, espère ! J’en chiais comme un grand brûlé qu’on obligerait à ramper sur des tessons de boutanches. Bon, on s’est tout de même retrouvés dehors, dans la touffeur nocturne. L’hôpital ressemblait à un motel, côté infrastructure. Il se composait d’un bloc central avec quelques pavillons satellites. Le tout commençait à se faire vieux et les mauvaises plantes se ruaient à l’assaut des bâtiments légers. Ça m’a rappelé une peinture de Roland Cat représentant une usine desservie par une voie ferrée que la nature anéantissait sous ses verts tentacules. La végétation plus formidablement forte que le béton et l’acier ! De quoi faire mouiller les écolos à perruque !