Потребен людям жар моей души.Он хворых от болезней исцелит,Заплоты льда на реках сокрушит,Над хлябями проводит корабли.
И буду я увенчан и любим,Как бог, дарящий таинство огня,И станет праздник, и курений дым,И в храмах песнопенья в честь меня.
Но, отвергая жертвенный елей,Скажу жрецам, явившимся ко мне:«Я лишь тюремщик ярости своей,Вы полюбили отблеск на стене».
Белый стих
Я белый, как мел на беленой стене,Как белая трещина в белой Луне.Я белый, как крем над кофейною пенкой,Такой же, как вы, но другого оттенка.
А люди хохочут, они для меняКак белые ночи для белого дня.Похожи, и все же встречают по коже,За кожи несхожесть кляня и браня.
Скажите мне, белые стены дворцовИ белые бороды всех мудрецов,Зачем в убеленном белилами миреЯ словно закуска на пире отцов?
Быть может, мне стоит окраску сменить?И белую сказку на быль заменить?Не белой вороной, но белой совоюВ белесом безмолвии бело парить.
Чатланский гудбай
Позабыты прежние союзы,В черном небе астры отцвели.Дети Полдня, я целую в дюзыВаши световые корабли.
Бластер, гравицаппа, ключ на «восемь»И скафандр, который не предаст.В долгую космическую осеньУвожу свой старый пепелац.
Растворюсь в туманном Магеллане,Гончих псов оставив за спиной.Нынче и пацаки, и чатланеМогут превратиться в перегной.
Перегной дождями увлажнится.Что же ты не весел, гордый Тарс?Будет кукуруза колоситься,Разбавляя жёлтым красный Марс.
И фастфуд откроют в лунном цирке,Станут там биг-маки продавать.Мне, ребята, хуже чем эцихиВаша сетевая благодать!
Я плевал на ваш комфорт облезлый,На постылый офисный покой,Лучше так, навстречу звездной бездне,Но своей, неторною тропой.
Ни к чему пустые разговоры.Посмотри, как много звезд вокруг!Где-то ждет меня моя Пандора,И Аракис, и планета Блук.
На прощанье гляну исподлобьяИ над полем плавно поднимусь.Радуешься, морда эцилоппья?Не надейся, я еще вернусь.
С армией таких же непослушных,Что без страха цаками звенят.Так что вам, наверно, будет лучшеСрочно трансглюкировать меня.
А иначе наберусь силёнок,Подниму упрямую башку,И взойдет над миром обновлённымГрозное, торжественное «КУ!!!»
Я расту
Мне снилось, что я поднимаюсь, как тесто,Расту неуклонно, как гриб дрожжевой.Из утлой коробочки спаленки теснойПолзу через край, извергаясь отвесноНа гравий бульваров, на пыль мостовой.
Прольюсь, заполняя пустоты и щели,В замочные скважины влезу червём.Во мне кубатура любых помещений.Я неф и притворы, я храм и священник,И масса, и плотность, и смысл, и объём.
Вздымаюсь курганом все шире и выше,Журчу в водотоках, бегу в проводах,Во мне все мосты, и карнизы, и крыши,И листья каштанов, что ветер колышет,И облаком в небе моя борода.
Зачем я? К чему этот рост несуразный?Затем ли, чтоб вечером долгого дняЯ сверху на город взглянул звездоглазно,А тот фонарями, и кольцами газа,И тысячей окон глядел бы в меня…
Пятый маршрут
(из цикла «Московский троллейбус»)
Пятый троллейбус пятого февраля.Снегом припудрены серые скулы льда.Каждый младенец – это отсчет с нуля,Каждое «долго» значит – не навсегда.
Вдоль по Еланского ходит крылатый лев,Над «Буревестником» царствует тень тельца,Евангелисты, головы подперев,Смотрят на землю пристально без конца.
Пятый троллейбус тихо шагает в центр,Окна роддома ловят внезапный блик.Каждые роды – это обвал цен.Все, что неискренно, скроется в тот же миг.
В старой ротонде новую жизнь ждут.Нянька вздыхает, ей надоел снег.Пятый троллейбус – это и твой маршрут,Пятиконечный новенький человек.
Как твое имя? Кажется – Николай?Круглоголовый, плотненький, как атлет.К этому имени лучшая рифма: «май».Что же ты делаешь в сумрачном феврале?
Вьюга и холод? Полно, какой прок?В русской метели трудно искать судьбу.Ангел приник к младенцу и знак дорогНеотвратимо запечатлел на лбу.
Ранняя оттепель гложет в Москве лёд,Ночи холодные, к завтраку – до нуля.Кто его знает, может, еще ждетПятый троллейбус пятого февраля.