Я пулей вылетаю из заброшенного завода и сажусь в машину, которую Уэлч нам нашел, когда мы приехали сюда. У меня 30 минут до посадки самолета, и где-то минут пять пока они выйдут из него. Бомба в машине… Она не должна сесть в эту долбаную машину!
Мчусь по улицам города, смотрю на указатели, чтобы найти этот чертов аэропорт. Уже без двадцати минут…. Давай же, едь чертова колымага! Где моя R8? Или Бугатти? Как же их не хватает… Так, я выехал на трассу, подъезжая к зданию Шереметьево. Но, блять, в какой машине они поедут? Здесь тысячи машин, где я найду нужную?
Выхожу и осматриваюсь по сторонам. Нигде не вижу Анастейши… Где же она? Неужели я опоздал? Нет, время только 7:47! Только три минуты как приземлился самолет! Хватаюсь за голову от безысходности и вдруг слышу где-то вдалеке это девчоночье хихиканье. Этот голос, такой родной и сладкий. Я оборачиваюсь и вижу, как Ана, Андреа и Рос складывают вещи в багажник машины.
- Ана! – кричу я, но они слишком далеко. Дьявол! Бегу изо всех сил, время для меня словно в замедленном действии. Она уже открыла двери заднего сидения, Андреа и Рос куда-то уходят. Куда? Ну слава Богу, что теперь мне меньше жизней спасать. Как бы я хотел, чтобы Ана тоже пошла с ними! – Анастейша! – снова кричу я, подбегая все ближе и она оборачивается. – Беги! Не стой возле машины! Беги! Живо!
Она смотрит на меня окаменевшим взглядом, словно статуя. Какого черта она стоит? Мой слух улавливает звук зажигание, мотор заводится. А я уже в нескольких метрах, мышцы собирают всю силу и толкают ноги быстрее, я отталкиваю Анастейшу от машины, закрываю собой, когда на нас несется пламя взрыва…
End POW Кристиан Грей
POW Анастейша Грей
Снова открыв глаза, вижу в иллюминаторе приближающийся город. Отлично, скоро пойдем на посадку. Нужно еще раз забежать в туалет. Странно. Ничего нет? Почему все нормально? Ну, ладно, может, тогда мне показалось…
Посадка в аэропорту прошла успешно, мы с вещами вышли из самолета и двигаемся по терминалу F в основное здание. Рос уже перечитывает какие-то документы, а я иду на своей волне и думаю, как там дома мои дети. Набираю номер Блейка… Хм, недоступен. Еще раз… Снова недоступен… Ладно, позже перезвонит. Нас встречает водитель прямо у самого выхода и забирает у меня и Рос сумки. Андреа помогает ему все уложить в багажник и, черт возьми, где она научилась так хорошо говорить по-русски?
- О, Ана, я забыла сумку с еще одними документами. – Рос хватается за голову. – Андреа, пойдем со мной, я запутаюсь без тебя.
- Хорошо, миссис Рос. Миссис Ривера, мы скоро вернемся. – Андреа смеется с Рос и они уходят.
А я открываю заднюю дверь машины, осматривая красивое стеклянное здание с названием аэропорта. Слышу, как кто-то кричит мое имя. Причем зовут меня сокращенно, значит, это кто-то кто меня знает. Кто может меня знать в Москве?
Я поворачиваюсь и вижу, как на меня бежит мужчина, я столбенею на месте от его вида. Это что, видение или мираж? Как это понимать? На глазах снова слезы, я не верю своим глазам. Пелена ухудшает зрение и я вижу все размыто.
- Анастейша! Не стой возле машины! Беги! Живо! – продолжает кричать он и я слышу заводящийся мотор машины.
Мое тело не слушается, я в полнейшем ступоре, как и два года назад. Зачем? Только два вопроса: как и зачем? В момент я чувствую какой-то жар возле себя, этот до боли знакомый мужчина налетает на меня, закрывая собой и нас отбрасывает в сторону волной.
Я вся дрожу от страха, дыхание прерывистое, а в нос ударяет такой родной запах. Как это, блять, возможно? Кто он? Может я просто сильно ударилась головой? Или я до сих пор еще в самолете и мне это снится? Мои глаза крепко зажмурены, и вдруг на теле чувствую облегчение, но все еще жарко, вокруг взволнованные голоса и крики. Чьи-то стоны и мне приходится открыть глаза. Снова пелена и снова слезы, перехватывает дыхание, кажется, забирают у меня весь воздух.
- Кто Вы? – робко спрашиваю я. – Откуда Вы меня знаете? – мой голос срывается, я почти в истерике.
- Анастейша! – хрипит мужчина. Я не могу назвать его Кристианом, но выглядит совершенно одинаково. – Это же я, Кристиан, твой муж!
- Нет! – рявкаю я в истерике. – Мой муж погиб два года назад! Если Вы так хотели надо мной пошутить, то это плохая шутка, молодой человек!
- Да не шучу я! Черт! – ему больно, часть его тела немного обгорела и похоже сломана рука. – Я Кристиан Грей, твой муж! У нас есть дети, сын и дочь! Поверь мне, это же я, Анастейша!
- Нет, нет, нет! – я хватаюсь за голову, не знаю, что делать. Вокруг какой-то шум, приехала скорая помощь.
Меня поднимает какой-то медик, что-то хочет у меня спросить, а я ничего не слышу. Мало того, так он еще и говорит на русском языке.
- Мисс, Вы поедете сидя в этой машине или подождете еще одну машину? – наконец, до парня из скорой дошло, что я не русская. Они знают английский?
- Да, я поеду в этой. – растерянно отвечаю я.
Меня садят в машину на сидение рядом с лежащим Кристианом. Как такое возможно? Это он или не он? Почему сейчас? Кристиан что-то говорит по-русски. Ничего не понимаю, как долго он здесь был? Он тоже знает русский?
- Я должен Вас осмотреть. – снова ко мне обращается медик, подсаживаясь ближе ко мне.
И здесь эти чертовы фонарики в глаза! Он прощупывает руки, тело и ноги. Черт, все болит. Что-то печет на руке…
- Аай. – вырывается из меня.
- У Вас сильный порез. Я обработаю сейчас, мисс.
Пока он обрабатывал порез, мы прибыли в приемное отделение. Там я больше не видела Кристиана. Если честно, и видеть больше не хочу! Как он мог так поступить со мной? Я сижу в смотровой, врач зашивает мне рану сзади на лучевой кости. Ровно 29 швов. Отлично, вот и мой подарок на день рождения. Может все-таки стоит увидеть его, поговорить?
- Скажите, а где тот мужчина, с которым меня привезли в скорой? Могу я его увидеть? – я обращаюсь к врачу, а он отрезает нитку.
- Да, скоро можно будет. Его сейчас тоже осматривает врач. Думаю, Вам разрешат его посетить. Пойдемте за мной…
Мы выходим из кабинета и я иду за врачом. В коридорах много врачей и пациентов, и все они как-то странно смотрят на меня. Эти взгляды словно осуждающие меня за то, что я сделала за последние пол года – отношения с Блейком и свадьба – кажется, все они знают, что я сделала. Их глаза так и говорят: «Я знаю, что ты сделала прошлым летом, тварь!». Народ, что с вами здесь не так? Я считала его мертвым! Ау! Меня кто-нибудь слышит?
Мы заходим в палату, врачи оставляют нас наедине. Видимо, им уже рассказали всю нашу ситуацию. Не знаю какой ждать реакции Кристиана на мои недавние действия… А вообще-то, это сейчас мистер Грей получит от меня по первое число!
«Вот, этот настрой мне нравится, миссис Грей!» - подсознание в кои-то веке на моей стороне. Это радует. – «Давай спустим свою Госпожу?»
Что? Нет… Не совсем такой поддержки я ожидала. Ладно, хоть что-то. Кристиан явно напрягся, он лежит неподвижно, потому что сломал плечевой сустав, шея закреплена специальным воротником, кожа немного обработана в месте обгорания…. Бедный мой Кристиан… Но больничная койка его не спасет от моего разбитого сердца.
- Анастейша, подойди, пожалуйста. – просит он. – Пожалуйста…
- Доволен? – спрашиваю я, присев рядом на стуле. Он молча кивает. – Молодец. Молчи, Кристиан, потому что говорить буду я. И очень много! Зачем? Мы же могли вместе найти решение проблемы без таких вот жертв! Ты хоть представляешь, какого было мне без тебя? Мое сердце каждый день медленно умирало, каждый божий день, Кристиан! Я первое время верила, что ты жив! Все лишь твердили, что мне это так кажется. Да что уж там, я знала, что они считают меня сумасшедшей. А потом решила… Хватит, хватит мучать себя и детей. Я зарывалась в работе так, что иногда даже ночевала в офисе, лишь бы о тебе не вспоминать. Какого черта ты так поступил со мной, Грей? Ты меня совсем не любишь? – мои глаза на мокром месте. – Мое сердце для тебя совсем ничего не значит?