Выбрать главу

ОГЛАВЛЕНИЕ

,

Есть лю­ди...Ин­ва­лиди́биль­ностьСон на­яву. Оп­ре­деле­ниеО тру­пах & notЧур­ко­ватостьШа­рики на­дутыеСпек­такльПо­тери«Ген» не­верияИс­кусс­твен­ный Ин­теллектПри­вет из Лап­ландииОда пель­ме­нямПа­разитМо­мент Ис­ти­ныПро­буж­де­ниеОп­ре­деле­ние ко­ор­ди­натНе раз­ме­нивай се­бя на ме­лочи...Се­пара­торВспом­нитьПри­нятие vs От­верже­ниеПос­вя­щениеПо­ни бе­га­ет по кру­гуО­азисПро­буж­де­ние при­ходит в мол­ча­нииПо­токБи­лет в один ко­нецУбо­гостьЦа­рев­на ля­гуш­каЖизнь в сти­ле «Loft»Ме­тамор­фо­заИдет про­цессУ­еди­нениеКух­няДень не­зави­симос­тиПус­то­таЛо­вуш­каБди­тель­ностьПат­ро­ны на ис­хо­деВос­кре­сениеВсег­да так не бу­дет...За рам­киЗам­риЛю­бовьПсев­до|скром­ностьСоп­ле­жева­ниеУм­ный в го­ру не пой­дет...Ус­ловнос­тиБу­мерангУщер­бностьЧто де­лать!?Чис­то­та и прос­то­таЧе­ловек и ПутьМне­нияЗа­пахПос­ла­ние из «кю­вета»Сто­порЗа­виси­мостьБа­зар­ная ба­баЗре­лостьТу­манLimitlessЧу­дот­во­рениеПап­каНетЧе­ловек Чис­тыйВдох­но­вениеШлакОс­во­бож­де­ниеПроз­ре­ниеМо­гилаДу­ша чис­таяКаж­до­му - СвоёОсоз­нанность не­от­вра­тимаПол­но­цен­ностьАк­ти­выГлав­ноеНе Де­лон. Не Мон­роДо­маНичьиВес­ти­бюльХо­тя нет...З.Ы.

ПРЕДИСЛОВИЕ

«А смысл Пу­ти не в том, что­бы дой­ти,

А в том, что­бы при каж­дом но­вом ша­ге,

Бо­сыми сто́па­ми ус­тавше­го бро­дяги,

Цве­тов ка­сать­ся, не сми­ная ле­пес­тки...»

(с) А. Ско­бёл­кин

Сти­хи.ру

Есть та­кое яв­ле­ние в этом ми­ре, ког­да пти­ца, для то­го что­бы за­петь свою прек­расную пес­ню, по­кида­ет своё гнез­до и ле­тит ис­кать куст тер­новни­ка. Она не ус­по­ка­ива­ет­ся, по­ка не най­дёт его. А ког­да его на­ходит, она са­дит­ся нап­ро­тив са­мого боль­шо­го и ос­тро­го ши­па. И за­пева­ет свою вол­шебную песнь. И по­ёт она её так, что в бла­гого­вении от этой пес­ни за­мира­ет вся все­лен­ная.

По­тому что и вся все­лен­ная, и всё, что в ней бы­ло сот­во­рено жи­вут толь­ко по­тому, что есть эта пес­ня. Всё рас­цве­та­ет от её вол­шебных зву­ков, а не­бо, пол­ное сол­нечно­го све­та и глу­бин­ной си­невы, бу­дучи за­воло­чен­ное тол­стым сло­ем тём­ных и хо­лод­ных об­ла­ков, про­бива­ет­ся навс­тре­чу этой пес­не, раз­ры­вая без­жизнен­ный сум­рак до­лины.

И толь­ко шип, нап­ро­тив ко­торо­го си­дит пти­ца, из­ли­вая свою песнь, ка­кое-то вре­мя ос­та­ет­ся как бы бе­зучас­тным к это­му вол­шебс­тву. По­тому что шип ста­рый, по­видав­ший ви­ды, с тол­стой ог­ру­бев­шей ко­рой, на­поми­на­ющей створ­ки плот­но зак­ры­той ра­кови­ны, пог­рязшей в ти­не во ть­ме глу­бины мор­ской. Но песнь нас­толь­ко прек­расна и бес­по­доб­на, что сво­ей жи­витель­ной вла­гой она оро­ша­ет ог­ру­бев­шую ко­ру, смяг­чая её и сог­ре­ва­ет сво­им теп­лом. И в один мо­мент ко­ра ло­па­ет­ся, и из тре­щины на­чина­ет про­бивать­ся рос­ток.

Че­рез не­кото­рое вре­мя под воз­дей­стви­ем жи­витель­ной вла­ги и теп­ла, ис­хо­дящих от этой вол­шебной пес­ни, рос­ток пре­об­ра­жа­ет­ся в бу­тон. Вско­ре бу­тон ло­па­ет­ся, и тог­да ми­ру во всей сво­ей не­пов­то­римос­ти яв­ля­ет­ся прек­расный цве­ток. Кра­сота и бла­го­уха­ние ко­торо­го та­ково, что мир впа­да­ет в без­молвие от его ве­лико­лепия. Он бу­дет цвес­ти до тех пор, по­ка ль­ет­ся эта песнь. А над песнью этой не влас­тны ни сти­хии, ни си­лы, ни вре­мя. Она веч­на.

И это не ле­ген­да. Это - ре­аль­ность.

ЕСТЬ ЛЮДИ…

Есть лю­ди, при­рода ко­торых от­ли­ча­ет­ся от ос­новной се­рой мас­сы при­мер­но нас­толь­ко, нас­коль­ко при­рода ор­ла от­ли­ча­ет­ся от при­роды ку­рицы. Не факт, од­на­ко, что для них са­мих это яв­ля­ет­ся оче­вид­ным. Но, так же как не­воз­можно ро­дить не за­чав, так же и не­воз­можно, что­бы оп­ре­делён­ная при­рода, ко­торая есть в че­лове­ке, не яви­ла бы се­бя... в своё вре­мя. Ак­си­ома.

Есть лю­ди, ко­торым в оп­ре­делён­ный мо­мент ста­новить­ся про­тив­но иг­рать спек­такль, ко­торый они так дол­го иг­ра­ли. Они, вдруг, от­ка­зыва­ют­ся от тех пра­вил иг­ры, ко­торые им бы­ли на­вяза­ны пря­мо с их рож­де­ния. И дан­ное Бо­гом пра­во быть са­мим со­бой ста­новит­ся для них их пра­вом. Это­го пра­ва у них уже ни­ког­да и ник­то не смо­жет ни по­хитить, ни заб­рать си­лой.

Есть лю­ди, ко­торые при­няли свою «крас­ную таб­летку». Они от­ка­зыва­ют­ся жить в ми­ре ил­лю­зий и от­кры­ва­ют се­бя навс­тре­чу прав­де, ка­кая бы она ни бы­ла. Для них нет пу­ти на­зад, они сде­лали свой вы­бор.

Есть лю­ди, ко­торых жизнь, по­рой, не­щад­но бь­ёт бей­сболь­ной би­той по го­лове. От та­ких сок­ру­шитель­ных уда­ров они па­да­ют, те­ряя соз­на­ние. Пря­мо там, где та­кой удар их нас­тиг. Иног­да пря­мо в грязь... При­ход в соз­на­ние пос­ле та­ких уда­ров судь­бы соп­ря­жён с му­читель­ны­ми стра­дани­ями. Но, они опять вста­ют, пре­воз­мо­гая боль, от­ря­хива­ют с се­бя грязь, при­лип­шую пос­ле па­дения, и про­дол­жа­ют свой путь. И нес­мотря ни на что, они при­няли для се­бя од­но важ­ное ре­шение - не ста­новить­ся ци­ника­ми. Они ими и не ста­нут. Ни­ког­да.