Кажется, я начинаю понимать правила его игры. И принимаю их.
– Очень, очень короткое платье.
И, услышав короткий вздох мужа, улыбаюсь.
– Тем лучше – сипит он – Я хочу, чтобы ты залезла к себе в трусики. Я уверен, они уже влажные.
Я прохожусь рукой по тонкому материалу платья и недолго останавливаюсь у подола.
– Вот незадача – притворно огорчаюсь я, проникая рукой под одежду – А что делать, если трусиков нет?
– Бл....ь – не выдерживает Дима – Каатя...
Он замолкает на несколько секунд. Как будто собирается с мыслями.
– Что ты делаешь? – спрашивает он с придыханием.
– Трогаю себя своей рукой.
– Неет – тянет Дима – это моя рука, задевая сейчас твои мокрые, очень мокрые лепестки входит в твою киску. Медленно вперед и также медленно назад.
Я ставлю телефон на громкую связь и своими пальцами делаю все то, о чем мне говорит Дима.
И вот мне уже кажется, что он действительно рядом, ласкает меня своей рукой, задевает клитор.
Я вздрагиваю, еще раз касаясь нервного бугорка.
– Да, моя девочка – стонет Дима – мне тоже нравится, что твои пальцы так крепко сжимают мой член.
Осознание того, что муж сейчас на том конце трубки, тоже ласкает себя "моими" руками, заставляет меня выгнуться еще сильнее.
И застонать в голос.
– А сейчас я хочу, чтобы ты засунула пальцы в свою киску так глубоко, как только возможно.
Мне хочется материться. Я сейчас реально начинаю понимать, для чего нужны все эти бранные слова.
Потому что по-другому выразить свои эмоции просто не получается.
– Диим – стону я – Ты так глубоко во мне. Но я хочу еще глубже.
– Моя девочка – усмехается муж – Я дам тебе все, что захочешь. Глубже. Сейчас ТЫ получишь глубже. Быстрее. Грубее.
Я начинаю интенсивнее двигать руками. И мой стон становится еще громче.
– Вот так. Даа, любимая. Я чувствую, ты уже близко. Бл..., да я даже ощущаю, как ты течешь. Продолжай в том же духе. Ты скоро кончишь.
– Димаа – вскрикиваю я – Я не могу. Ты мне нужен. Пожалуйста.
– Я рядом – рычит муж – Катя, ты чувствуешь, как я сильно зажимаю твой клитор. Каатяя!
Я взрываюсь. Разлетаюсь на кусочки. На наночастицы. Теряюсь в пространстве и времени.
– Димааа – кричу я, чувствуя, как мои соки омывают пальцы.
Муж тоже стонет, и это самые сексуальные звуки, которые я когда-либо слышала по телефону.
– Спасибо – спустя какое-то время говорит он.– Это все, что мне было нужно…
А потом мы просто разговариваем. И, хотя его то и дело отвлекают работники фирмы, он звонок не прерывает. И я не могу. Потому что в этом таком обыденном разговоре и проявляется наша близость. Не в ласках, не в сексе. А в вопросах о том, как проходит наш день.
Дима рассказывает мне о своем отце, но на предложение навестить того в больнице, отказывается – тот все равно лежит в реанимации, и к нему не пускают. Муж постоянно созванивается с лечащим врачом, но пока новостей нет.
Я рассказываю любимому об идее продажи картин через интернет. Он просит ссылку на сайт, и я обещаю ему прислать её после окончания разговора.
Никогда не думала, что можно с таким упоением слушать другого человека. Не только слова, но и вздохи, интонацию. Впитывать каждую его эмоцию. Пропускать через себя. Становится с ним одним целым. У него проблемы – и я переживаю за него. Он смеется, и мне весело.
Да вот оно счастье. Выстраданное. Еще такое мааленькое. Но мое.
– Ладно, Катюш – говорит Дима, и я понимаю, что разговор подходит к концу.– Тут Стас пришел.
– Как он? – испытываю я чувство стыда. За все время даже ни разу не вспомнила об избитом друге.
– До ЕГО свадьбы заживет – усмехается муж.
Он, пожелав мне удачного дня, прерывает звонок.
А я, отправив ссылку на свой сайт, сижу, не в силах скрыть улыбку. И кажется, счастью моему нет предела. Вот только остается одно НО! Ребенок. Наш. И что с этим делать, я даже не представляю. Открыться Диме или подождать немного? Но сначала, в любом случае, надо провериться у гинеколога.
Беру в руки ноутбук и вскоре в поисковике нахожу гинекологическую клинику, в одном здании с которой – вот удача – находится рекламное агентство. Можно будет притвориться, что я ищу работу. Я записываюсь на прием, на завтрашний день, когда слышу, как на телефон приходит смс.
Я открываю сообщение и... не верю своим глазам. Все мои картины куплены в одно и то же время неизвестным покупателем. ВСЕ! Мои. Не какого-то там именитого художника, а никому не известной любительницы.
Но кто? Кто это мог быть?
Ответ приходит в следующем сообщении.
"Хочу, чтобы твои картины украшали каждую комнату в нашем доме. С любовью, Дима".
Мастерство рук и никакого обмана.