Комментарии:
Рифмовать не о себе
Литература
Рифмовать не о себе
ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»
Ольга СОРОКИНА
Родилась в Рязани. Окончила Московский государственный университет культуры. В настоящее время работает в финансовой сфере, проживает в подмосковной Балашихе.
***
Под шарманку
впустую растраченных слов
Он сидит и молчит, мой родной птицелов.
Улетела последняя птица.
Ну а я – не успела родиться.
Он сидит за столом.
Он красив, златовлас.
Но не в силах поднять опечаленных глаз
На свою золочёную клетку,
До сих пор пустовавшую редко.
А сейчас в ней смеётся, звенит пустота.
Ничего не даётся уже просто так
Моему птицелову. И птицей
Я ещё не успела родиться.
***
Ливень смывает налипшую скверну
С лика Земли. Я ему подставляю
Плечи, ладони, лицо. Я, наверно,
Тоже отмыться хочу. Умоляю
Где-то кого-то зачем-то. Напрасно.
Он не услышит – глухой от рожденья.
Слышит другой. И рождается праздник
В робкой душе. А графитные тени
Крошатся в пыль и стекают ручьями,
Сделав доступной для нового зренья
Правду, которую мы за речами
Прятали. Ливень. Июль. Воскресенье.
***
Я сегодня убегаю дворами
От того, что так и просится в руки.
Потому что в эти руки – по штуке.
Потому что вечереет – пора мне.
Даже яблони в садах буйным цветом
Щеголяют, только я всё не смею.
Траектория воздушного змея
Вдруг ломается, срывается в лето.
Я туда же! Мне до лета два вдоха.
Доберусь и расцвету! Или сгину…
А оставшиеся смотрят мне в спину.
Провожают, не заметив подвоха.
***
Разменять по мелочам.
Разбазарить без разбора
Беднякам ли, богачам.
Из полуденного сора
Рифмовать не о себе.
Выходить на перекрёсток.
Ни в сердцах, ни о судьбе,
Просто горько, ломко, хлёстко
О несбывшемся кричать.
И молчать о сокровенном.
О разрубленном сплеча,
Не разлившемся по венам,
Не впитавшемся в нутро,
Но таком необходимом.
Чтобы встретить. У метро.
И понять: не-об-ра-ти-мо.
***
Вечернее время пахнет
Слезой нетронутой девки.
А значит, опять в руках мне
Нести на треснувшем древке
Судьбу. Несмотря на ветер
И сотню окриков в спину.
Но кто-то уже заметил
И молча ждёт, что покину
Черту рокового круга
И выйду в солнечность утра.
А дальше – любить друг друга.
И это не камасутра.
***
В моём доме пожар.
За окном оплывает закат.
И нет смысла бежать,
Чтоб спастись. Догорает строка
С чем-то важным в конце,
Что тебе собиралась сказать.
И ничтожен процент
Потушить, уберечь, удержать.
Пусть горит! Не спеша.
Всю ближайшую тысячу лет.
В моём доме пожар.
В моём доме, которого нет.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345
Комментарии: 14.08.2010 22:44:08 - Алексей Викторович Зырянов пишет:
Интересно
Современно своею актуальностью в образах.
Что поделать, такие мы есть...
Литература
Что поделать, такие мы есть...
Иван ИВАНЮК
Родился в 1955 г. в Брестской области. Окончил Московский энергетический институт и Российскую академию управления. 20 лет проработал военным журналистом. Член Союза писателей России, автор нескольких книг стихов и переводов. Живёт и работает в Москве.
***
Снов моих оболочки
Развернутся назад,
И становятся ночью
Чьи-то злые глаза.
И упорно мусолят
Каждый прожитый год,
Как дотошный историк
И плохой педагог.
И надежды мельчают,
И удачи горчат.
А глаза изучают
Каждый день, каждый час.
Покидаю, как кролик,
Надоевшую клеть.
Я подвержен контролю
И готов умереть.
***
Мы вернёмся пропахшие дымом костров,
Соберём на проезд потускневшую медь,
Заберёмся в трамвай –
нас не пустят в метро,
И ещё ни о чём не посмеем жалеть.
Мы в общагу придём, посидим за столом,
На расспросы не зная, что сходу сказать.
Нас пока будет радовать это тепло
И лечить новизной,
как чудесный бальзам.
Нам ещё поменять надо будет суметь
Наш походный бивак
на уют стен и крыш,
А пока мы идём, на бескрайней земле
Оставляя родимые пятна кострищ.
***
Заблужусь в июле...
День в земном зените.
Небо притянули
Золотые нити.
В сетке повилики
Сундучок зелёный.
Чуть живые блики.
Проливные звоны.
Литургия лета.
Ливневые плети.
Ни на что ответа
Нет на белом свете.
***
Погибает страна.
Умирает загадочный этнос.
Рвётся тонкая связь
с отголоском нездешних миров.
И нельзя не будить
городов задремавшую Этну,
И разбудишь – беда,
потечёт жаркой лавою кровь.
Из вселенской тоски
родилось равнодушие лени?
Мы безропотно ждём
то благую, то чёрную весть.
Вместо прочных основ –
лишь безжалостный гнёт поколений.
Это, Господи, мы.
Что поделать, такие мы есть.
Сон под утро тяжёл.
Не найти в нём готовых решений.
Это как на войне –
нет страшнее безвестным пропасть.
Я кричал и стрелял по бегущим,
как память, мишеням.
Я кричал и стрелял,
и боялся случайно попасть.
Переменится мир
по своим, непонятным законам,
Потеряется след
лучезарнейших душ и умов...
Мы парады планет
наблюдаем с любимых балконов,
На парады людей
выходя из казённых домов.
***
На территорию стрекоз
Попали мы случайно.
Лишь только ночь сняла наркоз,
Как крылья зазвучали!..
Они нарушили завет
Лесного звукоряда,
Они несли на крыльях свет