Et tout en marchant il récapitula ce qu'il savait de cette femme; mariée, blonde, à l'aise, puisqu'elle faisait chambre à part et avait une bonne, demeurant dans le quartier puisqu'elle allait chercher ses lettres à la poste de la rue Littré, s'appelant, en admettant que l'initiale dont elle précédait le nom de Maubel dans ses lettres fût exacte, Henriette ou Hortense, Honorine, Hubertine ou Hélène.
Puis quoi? Elle devait fréquenter le monde des artistes puisqu'elle l'avait rencontré et qu'il n'allait plus, depuis des années, dans les salons bourgeois; elle était enfin d'un catholicisme maladif, ce mot de succube, inusité chez les profanes, l'attestait; et c'était tout! Restait ce mari qui, pour peu qu'il fût sagace, devait se douter de leur liaison, puisque, d'après ses propres aveux, elle dissimulait mal l'obsession dont elle était elle-même atteinte.
Au fond, ce que j'ai eu tort de m'emballer! Car, moi aussi, j'ai écrit d'abord pour m'amuser des lettres phosphorées, pimentées de poussière de buprestes et de cantharides, puis j'ai fini par m'hystériser pour tout de bon; -nous avons soufflé, à tour de rôle, sur de vieilles braises qui maintenant rougeoient; décidément ça finit mal de vouloir se monter mutuellement le coup, car son cas à elle doit être le même que le mien, si j'en juge par les épîtres passionnées qu'elle adresse.
Que faire? Continuer à se tendre ainsi en pleine brume? Non, par exemple; mieux vaut en finir, la voir et si elle est jolie coucher avec; j'aurai la paix au moins. Si je lui écrivais sincèrement, là, une bonne fois; si je lui fixais un rendez-vous?
Il regarda autour de lui. Il se trouvait, sans même savoir comment il y était venu, dans le jardin des plantes; il s'orienta, se rappela qu'il existait un café du côté du quai et il s'y rendit.
Il voulut se contraindre à rédiger une lettre tout à la fois ardente et ferme; mais la plume lui tremblait dans les doigts. Il écrivit au galop, avoua qu'il regrettait de n'avoir pas tout d'abord consenti au rendez-vous qu'elle proposait et, s'effrénant, il cria: il faut pourtant que nous nous voyions; songez au mal que nous nous faisons, en nous aguichant ainsi dans l'ombre, songez au remède qui existe, ma pauvre amie, je vous en prie…
et il indiquait un rendez-vous. Là, il s'arrêta.
Réfléchissons, se dit-il, je ne veux pas qu'elle débarque chez moi, c'est trop dangereux; alors le mieux serait, sous prétexte de lui offrir un verre de porto et un biscuit, de la conduire chez Lavenue qui est en même temps qu'un café-restaurant un hôtel. Je ferais préparer une chambre; ce serait moins dégoûtant que le cabinet particulier ou que le vulgaire garni des passes; dans ce cas-là, mettons au lieu du coin de la rue de la Chaise la salle des départs de la gare Montparnasse souvent déserte. Là, ça y est. Il gomma l'enveloppe, éprouva comme une détente. Ah! J'oubliais; garçon, le Bottin de Paris!
Il chercha le nom de Maubel, se demandant si par hasard ce nom ne serait pas exact; c'est peu probable qu'elle se fasse adresser sa correspondance à la poste sous son vrai nom, se dit-il, mais elle paraît si exaltée, si imprudente qu'avec elle tout est possible! D'autre part, j'ai bien pu la rencontrer dans le monde sans avoir jamais su comment elle s'appelle; voyons:
il trouva un Maubé et un Maubec mais pas de Maubel. En somme, cela ne prouve rien, fit-il, en refermant le dictionnaire. Il sortit, jeta sa lettre dans une boîte. Ce qui est embêtant, dans tout cela, reprit-il, c'est le mari; ah! Et puis zut, je ne lui prendrai pas sans doute pour longtemps sa femme!
Il eut l'idée de rentrer chez lui, puis il se rendit compte qu'il ne travaillerait pas, qu'il retomberait, tout seul, dans ses phantasmes. Si je montais chez des Hermies, oui, c'est son jour de consultation, c'est une idée.
Il hâta le pas, arriva rue Madame, sonna à un entresol. La femme de ménage ouvrit; ah bien, Monsieur Durtal, il est sorti, mais il va rentrer; si vous voulez l'attendre?
– mais êtes-vous bien sûre qu'il doive rentrer?
– oui, même qu'il devrait être déjà revenu, fit-elle, en ranimant le feu.
Dès qu'elle se fut retirée, Durtal s'assit, puis s'ennuyant, il alla feuilleter les bouquins qui s'entassaient sur des rayons, comme chez lui, le long des murs.
Il en a tout de même de curieux, des Hermies, murmura-t-il, en ouvrant un très ancien livre. En voilà un qui se fût adapté, il y a quelques siècles, à mon cas: manuale exorcismorum. - ah fichtre, c'est un Plantin! -et qu'est-ce qu'il raconte ce manuel à l'usage des possédés?
Tiens, il renferme des adjurations bizarres. En voici pour les énergumènes et les envoûtés; en voilà contre les philtres d'amour et contre la peste; il y en a aussi contre les sorts jetés aux comestibles; il y en a même qui objurguent le beurre et le lait de ne pas tourner!
C'est égal, ils mettaient le diable à toutes les sauces dans le bon temps. Et ça, qu'est-ce que c'est? Il tenait en main deux petits volumes à tranches cramoisies, reliés en veau fauve. Il les ouvrit, regarda le titre, c'était " l'anatomie de le messe ", par Pierre Du Moulin, avec cette date: Genève, 1624.
C'est peut-être intéressant. Il alla se chauffer les pieds, parcourut l'un de ces tomes, du bout des doigts. Hé! Fit-il, mais c'est très bien!
Il était question dans la page qu'il lisait du sacerdoce. L'auteur affirmait que nul ne devait exercer la prêtrise, s'il n'était sain de corps ou s'il était amputé d'un membre, et, se demandant à ce propos si un homme châtré pouvait être ordonné prêtre, il se répondait: " non, à moins qu'il ne porte sur soi, réduites en poudre, les parties qui lui défaillent. " il ajoutait cependant que le Cardinal Tolet n'admettait pas cette interprétation qui était néanmoins adoptée par tous.
Durtal poursuivit, égayé, cette lecture. Maintenant du Moulin se consultait sur le point de savoir s'il y avait lieu d'interdire les abbés ravagés par la luxure. Et il se citait, en réponse, la mélancolique glose du Canon Maximianus qui, dans sa distinction 81, soupire: " on dit communément que nul ne doit être déposé de sa charge pour fornication, vu que peu se trouvent qui soient exempts de ce vice. " -tiens, te voilà, dit Des Hermies qui entra.
Qu'est-ce que tu lis? " l'anatomie de la messe ", c'est un mauvais livre de protestant! Je suis harassé, reprit-il, en jetant son chapeau sur une table. Oh! Mon ami, quelles brutes que tous ces gens! Et, comme un homme qui en a gros sur le coeur, il se débonda:
– oui, je viens d'assister à une consultation de ceux que les journaux qualifient de " princes de la science ". J'ai subi, pendant un quart d'heure, les avis les plus divers. Tous convenaient cependant que mon malade était perdu; ils ont fini par s'entendre et par torturer inutilement ce malheureux, en prescrivant les moxas!
J'ai timidement fait observer qu'il serait plus simple de chercher un confesseur et d'endormir ensuite les souffrances du moribond avec des injections répétées de morphine. Si tu avais vu leurs têtes! C'est tout juste s'ils ne m'ont pas traité de calotin.
Ah! Elle est bien la science contemporaine! Tout le monde découvre une maladie nouvelle ou perdue, tambourine une méthode oubliée ou neuve et personne ne sait rien; au reste, quand bien même l'on ne serait pas le dernier des ignares, à quoi cela servirait-il puisque la pharmacie est tellement sophistiquée qu'aucun médecin ne peut être sûr que ses ordonnances sont maintenant exécutées à la lettre? Un exemple entre autres: