Накоплю себе денег, куплю подороже,
Пусть не новый, но тоже автомобиль…
Если он подведет, поступлю точно так же.
Буду кубики чувств под замком хоронить
8 Марта!
8 Марта дурацкий праздник…
Веселая песня! Но не для девчат.
8 Марта – для женщин счастье.
Мне с самого детства об этом твердят.
Но в этом ли счастье на самом деле?
Когда ты любима один раз в год…
Боюсь, все подарки тебе не заменят
Заботы, что муж каждый день даёт.
Так стоит ли так заострять внимание,
На этом одном, невзрачном, дне?
Я так скажу! Чисто для понимания.
Заботливый муж есть не у всех…
Так будьте счастливы
все женщины мира!
Надеюсь, не только один раз в год.
Желаю всегда быть красивой!
Любимой!
И пусть Ваша любовь,
Вас скорее найдет!
Пусть день этот станет для вас
беззаботным!
Пускай же бокалы уже зазвенят!
Желаю с мужчиной, красивым
и добрым,
Вам выпить до дна!
На Брудершафт!
Сестре
Я тебя знаю, ещё с рождения.
И на пути становления собой.
Я тебя помню, бунтаркой весенней.
Кривлякой маленькой с рыжей косой.
И ты всегда будешь самой красивой.
Со всего мира одной из чудес.
Моей принцессой доброй и милой.
Наперекор. Наперерез.
А я назло тебе буду, как прежде.
Звать тебя: Мелкой, Вредной, Лисой.
Ты будешь злиться такому невеже.
А я добавлю! Недоросль…
Ведь я же знаю тебя с рождения
Сейчас ты взрослая стала уже.
Всегда верна своим убеждениям.
Натура тонкая, как Фаберже.
Книга
Наша любовь на последней странице,
Одной из книг с непонятным концом.
У всех героев счастливые лица.
И их сердца стучат в унисон.
Как много фраз эпично – красивых,
Автор использовал белым пером.
И будоража, всё с большею силой.
Тешась, расстреливал нас купидон.
Когда мы взглядом с тобою встречались,
То возникала меж нами искра.
С каждой секундой она разгоралась
И полыхала, нас сжигая до тла.
Я рисовал твоё тело руками,
В безумной страсти с тобой утопал.
А купидон, всё смеялся над нами,
Как, колокольчик звеня, хохотал.
Твои улыбки, взгляды, слова.
Твой привкус губ полу-сладко – солёный .
Прикосновенья сводили с ума,
И мы дрожали, совсем не от холода…
Так длились дни, может месяцы, годы.
Твой голос нежный будил по утрам.
У счастья нет неприятной погоды.
Мы были счастливы чудилось нам.
И право автор закончил бы сказку.
Как жили мы. И как жил купидон.
Вот так интрига!? Но дам вам подсказку.
Всё это книга с непонятным концом…
Стук
Тук. Тук.
Стук в дверь.
Настолько робкий, тихий,
Как нежный шелест у ветвей.
Как зов души, среди шумихи…
Тук. Тук.
И снова,
Различимо еле.
Словно, в разгар жгучей метели,
Пытаться слушать сердца стук.
Тук. Тук.
Наверно показалось…
Всему виной моя усталость
И одиночества недуг.
Тук. Тук.
Нет,
Точно слышу.
Хоть быть не может.
Поспешу…
Проверю.
Правда, это невозможно.
Даже поверить в это сложно…
И вот.
Дыханье затая…
Иду к двери.
И стук отчетливо был!
И я бы право не открыл!
Не будь то дверь
моей души…
Ни о чем!
А я привык по ночам не спать.
Всё время думать, писать о чём-то.
И в тишине бы рад отыскать,
Прозрачной музы глухие ноты.
Сейчас ты дремлешь, мой милый друг.
А может, сон наблюдаешь десятый.
А я об этом пишу в ноутбук,
Словно по клавишам фортепьяно.
Да и затея то в общем проста.
Писать тихонько о том что вижу.
Не подбирая особо слова…
Будь то талант, иль прочтённые книги.
И я надеюсь понятен мой слог.
Для новичка, для людей бывалых.
Я сюда лёгкость вложил, как смог…
Что б позабыл ты свою усталость.
Предпочитаю писать ни о чём.
Но в тоже время всегда о чём-то.
Что б эти строки ты бегло прочёл.
И в резонанс зазвучала звонко
Твоя душа. Смысл есть ведь во всём.
В том, что подумал ты или сделал.