В помещении не слишком-то много места. За пультом перед микрофоном в наушниках сидит молодой человек с ярко-рыжими волосами, голова его опущена на руки, со спины он выглядит так, словно спит. Мне становится не по себе. Что могло заставить комментатора уснуть прямо во время матча? Выпил лишнего прошлым вечером, и теперь организм дал сбой?
Я подхожу ближе к парню и толкаю его в бок. Никакой реакции. Я тихонько трясу его за плечо, и в этот момент он заваливается в сторону и почти падает на пол. Шнур от наушников натягивается, и парень словно повисает на проводах.
Я отскакиваю назад, но тут же прихожу в себя и снова подхожу к молодому комментатору. Я прощупываю его пульс – этого не может быть! Парень мертв! Ему уже ничем не поможешь. Я с сожалением смотрю на него: такой молодой, полный сил. Неужели проблемы со здоровьем? Он выглядит накаченным и хорошо сложен. Явно активно занимался спортом.
Бегло осматриваю тело, но не нахожу признаков насильственной смерти. Возле парня стоит чашка с горячим чаем, жидкость странно пенится, почти шипит. Я наклоняюсь над бокалом, и резкий запах спирта ударяет мне в нос. Но никто не пьет чай с чистым спиртом, да и этиловый спирт не пенится… А если это метиловый спирт? Ведь достаточно лишь тридцати миллилитров метанола, чтобы наступила смерть!
Нужно вызвать полицию и скорую помощь. Я достаю телефон, но тут слышу, как кто-то говорит снаружи возле двери:
– Насчет этого не волнуйся, все уже сделано. Мой перерыв закончился.
Наверняка второй комментатор отлучался ненадолго, и в его отсутствие кто-то убил его напарника. Мне надо срочно исчезать. Быстро оглядываю помещение в надежде обнаружить хоть какую-то зацепку и вдруг вижу на полу возле тела комментатора фотографию. Видимо, она выпала из его руки, когда парень отдал богу душу. Мне некогда раздумывать, я быстро поднимаю снимок, тут же пряча его в карман ветровки. Кто-то дергает ручку двери, и я вижу, как дверь начинает открываться.
Телепортация – отличная штука. Я могу исчезнуть в секунду и переместиться куда угодно. Но мне жутко интересно, кто же говорил за дверью, поэтому я оказываюсь в небольшом коридорчике за спиной молодого мужчины лет тридцати, невысокого и коренастого. Он один, так что, похоже, это он до моего появления разговаривал по телефону.
Вдруг мужчина резко оборачивается и видит меня.
– О господи! Как вы здесь очутились? – парень хватается за сердце. – Пару секунд назад здесь никого не было.
– Я хотела пройти в ВИП-ложу, а попала сюда, – напропалую вру я с невинным выражением лица. – Кстати, у вас нет воды? Мне нужно выпить таблетку, а воду взять забыла.
– Да пожалуйста, – бурчит парень. – Заходите. Там мой напарник – комментирует матч. Сразу видно, что вы не интересуетесь футболом, раз совершенно не следите за игрой. Вы, точно как моя девушка: ей хоть ведро попкорна дай или пачку чипсов – через десять минут уже начнет зевать.
Произнося эти слова, мужчина открывает дверь и замирает на месте.
– Что это с ним? Андрей!
Мужчина быстро подходит к парню и трясет того за плечо.
– Что-то случилось! – кричит он мне, убирая свой мобильник в карман. – Я вызываю скорую и полицию. Прошу вас, идите в свою ложу.
Я испуганно киваю и быстро выхожу из комментаторской будки. Закрывая за собой дверь, я слышу, как напарник погибшего звонит в полицию. Голос его дрожит.
Немного отдышавшись, я достаю фотографию, которую подобрала под столом, и начинаю с интересом разглядывать ее.
На фото – необыкновенно красивая женщина стоит у скамейки в парке, а рядом с ней играет ребенок. Снимок как будто старый, потертый в некоторых местах, а край его даже оборван. Смотрю внимательнее: мальчик мне кого-то сильно напоминает. Убитого? Может, на фото он изображен маленьким со своей матерью?
Шум стадиона заглушает мои мысли, но мне уже не до футбола. Матч совершенно не интересует меня, я размышляю о произошедшем. Я знаю, что там, за пультом, был убит человек. В самоубийство таким жестоким способом я не верю. Остается чей-то намеренный злой умысел. Но кто мог убить того парня? Он был совершенно один в закрытом помещении, и ни одного свидетеля. Стоп. А почему та худая девушка так пристально наблюдала за комментаторской будкой? Неужто она что-то заметила? Возможно, даже видела убийцу. Хм, но с такого расстояния было сложно разглядеть, как кто-то подмешивает отраву в стакан молодому человеку… Кстати, я успела прочитать его имя на бейджике, приколотом к голубой рубашке. Андрей Воркут. Необычная фамилия.
Внезапно я вспоминаю, что оставила пакет с бутербродами и соком на трибуне, где сидела в начале матча. Нужно вернуться туда. Снова телепортируюсь. Взгляды зрителей обращены на поле, поэтому мое внезапное исчезновение и появление в другом месте никому не бросается в глаза.