(Как я понимаю сейчас, у меня процесс развивался медленнее, чем у всех остальных, из-за опухоли - проклятый вирус, и раковые (да знаю я, что это не рак в точном значении термина, знаю и говорю так исключительно для простоты восприятия) клетки вцепились в один и тот же участок мозга; исходя из того, что я наблюдал в себе и что вычитал в записках Тихона (я их видел несколько секунд, но этого хватило), я продержался в состоянии мозговой гиперактивности раз в пять дольше, чем все остальные; не было бы счастья… Впрочем, счастья-то всё одно-не было.)
В общем, три часа - это был максимум, на который я мог рассчитывать. Или полтора, если суп закипит слишком быстро.
Но теперь надо было придумать, как списать эти три часа…
109.
– Задумался? - голос Скифа как сквозь вату.
Я понимаю, что это со мной. Гипогликемия. Ставший реактивным мозг жжёт глюкозу со страшной силой. Мне нужен сахар. И быстро. И много.
– Да, - говорю я. - Сейчас..
Выплываю, как аэростат. В биохимию - там на полках растворы, и среди них - сорокапроцентная глюкоза. Нахожу, пью. Отдаёт жжёным хлорвинилом. В глазах понемногу светлеет. Возвращаюсь.
Что-то без меня произошло, какими-то обоюдными ядовитыми уколами они тут обменялись, я не слышал. Учтём и это: когда падает сахар, новые способности пропадают (наряду со старыми).
Сажусь, тру морду. Потом сую лапу в кашпо.
– Гудвин, ты…
Молча вытаскиваю два жетона. Один вешаю себе на шею, другой бросаю Лисе.
– Пошли.
– Ты же ранен…
– И когда это тебя останавливало? А то, может… - поворачиваюсь к Скифу. Он бледноват с лица. - Третьим будешь?
Ох, как он меня ненавидит. Даже начинает заикаться: