Высадив его у гостиницы, Анна замешкалась и случайно бросила взгляд на прозрачную стену вестибюля. Внутри она отчетливо разглядела Екатерину Зварцеву, которая бросилась на шею Семенову. Обнявшись, они направились к лифту.
– Ну и дела… – прошептала Стерхова и направила автомобиль к Столярному переулку. Ничто другое в тот момент ее не интересовало.
Остановившись за квартал от дома номер семь, она вышла из машины и накинула пальто, укрывшись от холодного питерского ветра. Здания были мокрыми, их фасады казались мрачными и таинственными.
Дойдя до запертой подворотни, Стерхова решила подождать, пока кто-то из жильцов выйдет или войдет во двор. В конце концов, она проникла в дом через парадный подъезд и вышла во внутренний двор через черный ход.
Двор встретил ее сумраком и тишиной. Высокие стены со всех четырех сторон создавали ощущение изоляции. Здесь чувствовалось присутствие прошлого, время как будто замерло.
Опираясь на трость, из подъезда вышла старая женщина, и Стерхова тут же бросилась к ней.
– Могу я с вами поговорить?
– О чем, милая? – Женщина доковыляла до лавки и села, оставляя место для Анны.
– В этом доме когда-то находилось фотоателье. Вы что-нибудь слышали об этом?
– Нет, милая, ничего не слышала. Четырнадцать лет назад, когда мы переехали сюда, никакого ателье уже не было.
– Может быть, соседи что-то рассказывали?
Женщина покачала головой:
– Нет, не слышала. Здесь из прежних жильцов никого уже не осталось. Когда, говорите, было фотоателье?
– В восьмидесятых годах, – подсказала Анна.
– Столько лет прошло, вряд ли найдешь кого-то. Если только Гарри Грантович что-то знает. Сходи в сороковую квартиру, постучи погромче, он откроет.
Стерхова тут же отправилась в четвертый подъезд, поднялась на третий этаж и постучала в сороковую квартиру. Дверь открылась, на пороге появился старик с седыми всклокоченными волосами.
– Добрый вечер. Простите за беспокойство. Мне нужен Гарри Грантович, – сказала Анна.
– Гарри Грантович – это я.
– Моя фамилия Стерхова, я следователь, вот мое удостоверение.
– Ну проходите.
Она проследовала за стариком в комнату с плотно занавешенными окнами. Прежде чем предложить сесть, Гарри Грантович попросил ее удостоверение и, надев очки, внимательно его изучил. Возвращая, сказал:
– На фальшивку не похоже. Стало быть, вы приехали из Москвы?
– В командировку, – сказала Анна.
– Что ж, в Москве работа закончилась?
Стерхова усмехнулась.
– Преступников там хватает. У меня работа такая – ездить по разным городам и расследовать преступления прошлых лет. – Не планируя этого делать, она все же разоткровенничалась. Старик вызывал симпатию. – Не помните, было в этом доме фотоателье?
Старик нахмурился, словно припоминая, затем кивнул:
– Да, было такое. Но исчезло внезапно, в середине девяностых, если память не изменяет.
– Что с ним случилось?
– Сгорело. Пожар тушили несколько часов, три верхние квартиры пострадали. Долго потом отстраивались. Ну, а на месте фотоателье появилась квартира.
– В какой части дома оно располагалось?
– В соседнем подъезде. Теперь это двадцать вторая квартира.
– Помните, кто работал в этом ателье?
– Нет, не помню. Да и никто не вспомнит. Теперь здесь сплошь приезжие живут, старожилов уже не осталось.
– А вы почему не помните? – удивилась Анна.
– Я сюда на пожар смотреть прибегал. В то время жил через две улицы. Знал, что есть фотоателье, но карточек здесь не делал.
– При пожаре кто-нибудь погиб?
– Видел, что выносили пострадавшего, грузили в «Скорую помощь», но кого, точно не подскажу.
– Ну что ж… Спасибо за информацию. – Стерхова поднялась. – Какой, говорите, номер квартиры?
– Двадцать два, на первом этаже. И вот что характерно! – Гарри Грантович поднял палец и начал им трясти. – Ателье было затрапезным, как и все в девяностых. Витрина с грязными стеклами, а в ней – женская фигура, уродливая, страшная образина. Зеваки приходили на нее посмотреть. Спорили: манекен или покойница? Но это, конечно, сплетни.
– Спасибо вам, Гарри Грантович. – Стерхова направилась к двери и прежде, чем уйти, протянула свою визитку. – Если что-нибудь вспомните, позвоните.
Сколько ни стучалась Анна в двадцать вторую квартиру, ей никто не открыл. Побродив по двору допоздна, она вышла через калитку в подворотне и направилась к своей машине, надеясь, что ее не увез эвакуатор.
Вернувшись домой, Стерхова провела половину ночи за ноутбуком в поисках информации про фотоателье номер пятьдесят семь. Но, видимо, оно было слишком ординарным, чтобы о нем писали.