В какой-то момент я поймала себя на том, что вглядываюсь в оживленные улицы, в чащу леса, в дворцовые лабиринты, и пытаюсь отыскать того самого мужчину в темных одеждах. В конце концов, он был занятной тайной, разбавляющей серые будни Центра и безрадостные размышления о своей недоизбранности.
С Сомой мы толком не разговаривали. Она больше не заикалась о ночных прогулках и о том, что все мы обречены, а я поддерживала молчание, не желая прослыть еще более странной или докучливой. В ту странную ночь мы обе были немного не в себе. Стресс проявляется по-разному.
Но что если Сома права?
Неспасенные (зараженные?) миры существуют? Бывало, что кто-то из Избранных проваливал миссию? Что с ними стало? В этом вина Врага или они оказались недостаточно подготовленными? В конце концов, дайте процент Избранных проваливших задание!
Я застыла у очередного покрова алого бархата. Платок оставался белоснежным, мой энтузиазм приближался к нулевой отметке.
Я дернула за шнур. Кулисы распахнулись. Дневной свет больно резанул по глазам, а следом за ним в комнату хлынули звуки. Взбудораженное чириканье птиц смешалось с шелестом листьев. Лязг колес и цокот копыт где-то совсем рядом. Чей-то звонкий смех.
Та самая аллея! Цветы! Запах! Я нашла его. Нашла мир с незнакомцем!
Наконец-то проверим, здесь я подцепила ту золотую заразу в прошлый раз, или так совпали обстоятельства.
Взмахнула платочком, прошлась по изрезанным линиям рамы, и не удержалась от восклицания.
Вот ты и попалась, золотая пыльца!
Нашла и нашла. Дальше-то что? Второй раз пыльца появилась на моих руках после посещения пещеры Лёши. Там не было зеркал, которые я могла потрогать, да и Сома не могла там быть. Тупик?
В детективах одна зацепка ведет к другой, а закатившийся под каминную решетку окурок к раскрытию заговора политической верхушки. А здесь все, конец истории. День мучений ради ничего — классика жанра моей жизни.
Я подождала еще пару минут, надеясь на внезапное озарение, что объяснит связь блесток в запретном коридоре и в колыбельной магических коконов, но нет. Не сегодня.
Я повернулась закрыть шторки.
Он стоял там.
Нет, не так.
Там стоял Он!
«Твою ж мать!» — мысленно проорала я, выдерживая внешнее спокойствие. Покерфэйс уровня пятого курса Университета. Когда тянешь билет на экзамене, смотришь вопросы, видишь их впервые, смотришь на преподавателя и, с невозмутимым видом садишься за парту, агонизируя в адском пламени паники.
С видом «нет, в прошлую нашу встречу я не сбежала трусливым зайцем, как вы вообще могли такое обо мне подумать, это у вас с головой не все в порядке», я скрестила руки, пряча платок в рукаве, и сдержанно, как учил Клод на последнем уроке этикета, улыбнулась.
Мужчина с той стороны зазеркалья разглядывал мой значок.
В этот раз ему не потребовалось шептать заклинания, чтобы меня обнаружить.
Я пожала плечами и заново оценила странного гостя. Все мои знания по психологии сводились к десяти советам: как распознать настоящий перед вами мужчина или маменькин сыночек; женскому тренингу: генерал или неудачник; статье о пяти признаках, что человек вам лжет; тесту о том «какой вы детектив?» и советам разведенных коллег по работе.
Итак, сказал мой внутренний ищейка, комиссар Коломбо — у него чистые ботинки. Он следит за собой. Гениально, комиссар, гениально! Позвольте я продолжу дальше сама. Что же говорит плащ черного цвета поверх фрака? Если делать скидку на различия в культурах разных миров, это может означать все: от затяжной депрессии и скрытых комплексов, до желания выгладить стильно и стройно.
О, нет-нет, милая Дробь. Приглядитесь к тому, как пошита одежда и на шеврон с правой стороны, это не обычная одежда — он в форме.
Я не успела продолжить аналитику из серии «красное — это кровь или варенье, или запрещенный сигнал светофора, или цвет».
Стекло пошло жилистой рябью солнечных бликов: незнакомец заговорил.
— Избранная сто сорок семь дробь два. – Глубокий бархатный голос мягко прошелся по коже. – Значит, ты мне не померещилась.