— Какой ты умный, убивать пора, — вздохнул я. — Но меж тем, в яблочко! Менеджер той стороны оказался мудаком, в результате концерт может быть сорван. Приходится выкручиваться, чтобы поклонников праздника не лишать.
— Логично, — Стас меланхолично пожал плечами. Не похоже, чтобы его как-то шокировало мое откровение. — Какая разница, кто под фанеру будет рот открывать? А когда надо?
Я открыл рот, чтобы ответить, но он уже догадался сам.
— Ко вчерашнему дню, я понял, — махнул он рукой. — Придумаем что-нибудь. Когда у Катьки пара по актерскому мастерству заканчивается?
— В два, — ответил его кучерявый помощник.
— А, ну значит скоро совсем, — кивнул Стас.
— Тоже Катя? — усмехнулся я.
— В смысле, тоже? — нахмурился Стас.
— Да забей, — отмахнулся я. — А что, подходящая девушка?
— Вот как эта, почти один в один, — Стас показал мне фотку одной из солисток, к стыду своему я уже забыл, как ее звали. — Она странненькая, но не разболтает, в случае чего. Так что надо будет ее на входе отловить и пообщать.
— План-капкан, — хмыкнул я и посмотрел на помощника Стаса. Длинный, кучерявый… Хм, если на него надеть очки… — Погоди-ка!
Я вскочил, стянул с носа у Стаса очки и напялил их на его помощника. Забрал пачку фоток, вытянул из них ту, что была с музыкантами, посмотрел на нее, потом приставил карточку поближе к лицу кучерявого.
— А что, похож… — задумчиво проговорил я. — Стас, а вы не хотите подработать? Вот он на клавишах, а ты на гитаре. Она, правда, тяжелая, но тебе привычно с камерой таскаться, так что должен справиться…
— Я же не играю на гитаре, — удивился Стас.
— А и не надо, — ухмыльнулся я. — Понимаешь, какое дело, чем меньше людей в курсе, тем лучше же… Если это вы на концерте повыдрючиваетесь, то даже лучше. Не придется деньги левым парням отдавать.
— Про какие суммы речь? — заинтересованно оживился Стас.
Я вытащил из кармана блокнот и ручку, написал цифры на пустой странице и показал Стасу. Тот сначала прищурился подслеповато, потом глаза его стали круглыми и большими.
— На гитаре, говоришь, надо играть? — деловито проговорил он. Потом вдруг вспомнил. — А второй вопрос какой?
— Фотограф нужен, — сказал я. — Хороший, с фантазией и уже не с такими гонорарами. Мы же на «муке» будем ролик снимать, и там будет гример профессиональный. Такой случай упускать нельзя, нужно для ребят наделать хороших фотографий. Для постеров, календариков, открыток, а главное — обложек для кассет. А там такая сцена, что мама не горюй…
— Слыхал, ага, — кивнул Стас и задумался, почесывая подбородок. — За бесплатно надо?
— Обижаешь, — хмыкнул я, мысленно посчитав, сколько там у меня скопилось в кубышке денег. Не так уж и мало, на самом деле. Разбрасываться ими направо и налево я был пока не готов, но хорошие фотки «ангелочкам» реально были нужны. — Просто суммы будут скромнее, до олигархов мы пока что не доросли.
— Хм… — Стас задумчиво посмотрел на своего помощника, который все еще сидел в его очках. — Есть один вариант. На самом деле, даже два, но со вторым есть небольшая затыка…
Глава 12
— В каком смысле цыганка? — недоуменно спросил я.
— Ну как в каком? — хмыкнул Стас. — В прямом! То есть, на вид она вроде как даже не очень похожа, волосы русые, глазищи такие… Ух! Но она замужем за настоящим цыганом. И в этом… Ну… Есть всякие сложности.
— Так, подожди, — я крутанулся на вращающейся табуретке. — Ты же сказал, что ей семнадцать всего… А замуж разве не с восемнадцати выходят?
— Ой, у этих цыган все по-другому, — скривился Стас. — Замуж там выходят с пятнадцати. Причем мужик по их правилам работать не должен, деньги в семью приносит жена. Так что Лялька учится и работает.
— А живет в таборе? — хохотнув, спросил я. — С конями, медведями и ай-на-нэ?
— Нет, у них дом на Пушкинской, — покачал головой Стас. — Недалеко, кстати, от «муки», пара кварталов всего. И вся семья там живет. Человек семнадцать. Вроде как, у Ляльки даже ребенок уже есть, но она его с собой в училище ни разу не приносила, только слухи.
— Но фотограф она при этом хороший? — уточнил я. — Пока звучит не страшно. Коней у нас нет, так что бояться, вроде как, нечего…
— Да блин, ты не понимаешь! — Стас всплеснул руками. — Фотограф она потрясающий! Просто светохудожник, натурально. Чутье на ракурсы и нюансы такое, что у нас все преподы и старшаки зубами скрипеть только могут. У нее старенький «Зенит», а она им такую магию устраивает, что хоть завтра выставку открывай…
— Но? — прищурился я.
— Смотри, как все будет, — Стас криво ухмыльнулся. — На «муку» вместе с ней припрется мамаша ее Шандрика, штуки три сестры и еще какой-то народ. Все в золоте, длинных юбках и с такими звенящими штуками на всех местах.
— И медведем? — фыркнул я.
— Медведя ни разу не видел, но не удивлюсь, если он тоже есть, — серьезно сказал Стас. — Но все это будет шумно и довольно… гм… Странно. Когда она в училище поступала, приемная комиссия чуть не поседела, когда вся эта кодла приперлась. Наглые, как танки, во все щели заглянули, пристали к каждому встречному… Они еще на унитазы с ногами забираются, как дикари.
— И они так на все занятия ходят? — спросил я. — Толпой?
С цыганами я в жизни практически не сталкивался. Ну, то есть, помню, что в детстве их было в Новокиневске довольно много — они толклись у вокзала, попрошайничали, предлагали погадать и большими толпами устраивали посиделки то в парках, то в скверах. А когда я вернулся на гражданку уже в самом конце девяностых, их не стало. Как будто за то время, пока я воевал, они куда-то откочевали с концами. Вроде как, по слухам, они вполне себе продолжали относительно мирно жить где-то в Нахаловке и прочих неблагополучных районах. Торговали наркотой и нервировали местные органы правопорядка. Но как-то так случилось, что мы с цыганами шли параллельным курсом и практически не пересекались.
Но сейчас цыган было много, и я их наличие в городе ощущал, так сказать, всем собой. Потому как основным местом их дислокации стали рынки. Черноокие дамочки в ворохах длинных юбок стали частью привычной картины мира. Почти каждое мое утро начиналось под их задорное: «Помады, жвачка, девочки, помады, подходим!» и «Шубы, а вот кому шубы, недорого отдаю!» Но вот о чем я никогда не задумывался, так это о том, как они живут, и откуда на этом самом рынке появляются. В моей реальности они там просто самозарождались. Но, кстати, факт… На рынке были только цыганки. Мужиков цыганского вида я там не встречал. Ну, разве что совсем юных, лет до десяти. Некоторые цыганки-торговки приходили со своими пацанятами. Нашлыми и ушлыми ребятишками, у которых даже в их юном возрасте все пальцы были в золотых цацках, а во рту блестели золотые зубы.
— Неа, на уроки она одна ходит, — помотал головой Стас. — Тот самый первый визит был как бы… Проверкой, как я понял. Ну, чтобы ее родня убедилась, что у нас приличное заведение, и их Лялечку никто тут не обидит.
— А, понял, — кивнул я. — «Мука» будет для них местом новым, и они тоже должны убедиться, что их девочку не заманивают в какой-нибудь притон или шалман.
— Ну, типа того, — вздохнул Стас. — А вообще она нормальная девчонка. Веселая, танцует хорошо, поет… А фотографирует так, что… Ну, да я уже говорил, в общем. Кое-то из девчонок у нее даже в гостях бывал. Говорят, там в доме все стены и полы коврами заделаны. И даже на потолке в одной комнате ковер.
— А второй фотограф тоже проблемный? — спросил я.
— Да нет, никаких с ним проблем, — махнул рукой Стас. — Федя звезд с неба не хватает, но отработает на совесть. Чудес от него ждать не приходится, но козьих морд твоим парням не сделает. И техника у него отличная, у него батя в загранкомандировках бывает, привез камеру из последней атас просто!
— Вееелиал, ну какой Федя, ты что, с ума сошел⁈ — вмешалась в разговор молчавшая до этого момента Наташа.