— Ой, а вы что, музыканты⁈ — дверь нам открыла девчушка лет пятнадцати. Одета по-простецки, в руке — мокрая половая тряпка.
— Катерина, я же тебя просила! — за ее спиной показалась женщина средних лет. Тоже в «хозяйственном» виде. — Ох, извините! Натоптали тут сегодня, вот мы и решили… Да вы проходите! И не надо, не разувайтесь, все равно пол на второй раз еще мыть!
Мы гуськом вошли в квартиру. Типичная хрущевская трешка — дверь в одну спальню из коридора, вторая спальня — через гостиную. Ремонт типичный «бабушкин», даже запах не выветрился еще.
— В квартире моя мама жила, — рассказывала женщина, пока мы оглядывались. — Но у нее начались провалы в памяти, так что пришлось ее к себе забирать. Она протестовала, конечно, мол, мне и так хорошо, но кто ее будет слушать теперь-то? Пришли забирать когда — ахнули. Она барахла натащила столько, что мы три дня на помойку выносили. Может, чаю хотите?
— Нет-нет, спасибо! — за всех отказался я. — А надолго планируете сдавать?
— А шут его знает, — вздохнула женщина. — Хотим оплату вперед за полгода. А там посмотрим, может к матери здравый рассудок вернется или еще что…
— А вы правда музыканты? — снова встряла девчушка.
— Катерина! — прикрикнула хозяйка.
— Правда, — усмехнулся я. — Можем билетик в рок-клуб достать на отчетник. Надо?
— Ой! — девчушка радостно подпрыгнула. — Мам, можно, да?
— Посмотрим, — мать поджала губы.
«Надо же, нормальные люди», — подумал я. Было в этой паре какое-то родство с мамой Вовы-Велиала. Как будто сестры, хоть внешне совсем не похожи.
— А к этим обоям вы как-то привязаны? — спросил я, кивнув на ближайшую стену. Ремонт был старенький, обои в мелкий цветочек кое-где уже ободрались, узор стерся. В паре мест даже было видно, что стены под ними были проклеены газетами.
— Если ремонт сделаете, зачту в счет оплаты, — сказала женщина.
— А если мы на них что-то… гм… нарисуем? — спросил я. — Или постеры наклеем?
— Да бога ради, — махнула рукой женщина. — Главное, пожар не устраиваете, а так-то все равно здесь ремонт нужно будет делать капитальный. И кстати… тараканов не боитесь? Мы, конечно, постарались их как-то потравить, но они живучие, а мама моя их развела столько, что просто ужас.
— Ну что, Саня, ты как? Не боишься тараканов? — я повернулся к Астароту и посмотрел на него. На самом деле я был готов прямо сейчас извлечь всю сумму, которую назвала женщина. Но де юре арендатор все-таки Астарот. Так что нужно было сначала его мнение узнать. Хотя бы для галочки.
Глава 7
— Ну что, Астарот, поздравляю тебя! — сказал я и торжественно пожал руку нашего фронтмена. Он выглядел слегка деревянным. И не отрывал взгляд от связки ключей на столе. Два ключа от входной двери — один от верхнего замка, второй от нижнего, ключ от почтового ящика. В двойном экземпляре. Один комплект с брелочком в виде книжечки с пятым выпуском «Ну, погоди!», уже изрядно потрепанной.
— Будет, что почитать на досуге… — Ева открыла стеклянную дверцу книжного шкафа и извлекла томик в потертой мягкой обложке. — «Рудин. Дворянское гнездо»… У меня дома тоже есть такая, но я никогда не читала. Даже не знаю, о чем это…
— Какие планы на новоселье? — я потормошил замершего Астарота.
— А? — встрепенулся он.
— Саня, ку-ку! — я помахал ладонью у него перед лицом. — Как себя ощущаешь в роли самостоятельного человека и владельца трехкомнатной квартиры?
— Да погоди ты… — отмахнулся он и подошел к окну. За которым, ясен пень, не было видно ничего, кроме темноты и отражения люстры. Стандартной такой люстры из пластиковых висюлек, изображающих хрусталь. Которые были в каждой второй советской квартире.
Мы с Евой переглянулись и притихли. Ева села на краешек скрипнувшего дивала и открыла книжку на случайной странице. А я попытался представить, что сейчас происходит в голове у Астарота. Не получалось, если честно. В свое первое отдельное жилье я въехал уже в двухтысячном, до этого был родительский дом, казармы и те места, в которые забрасывала война. У Астарота ситуация совершенно другая. Он вроде как, уже давно тяготится жизнью в одной квартире с мамой, но вот к такому резкому изменению социального статуса оказался не готов. Ну, судя по растерянному лицу.
Он медленно дошел до кухни, открыл дверцу старенького «саратова». Ничего не произошло, потому что шнур питания лежал сверху. Было заметно, что его пытались оттереть от многолетней грязи. Безуспешно. Вилка замотана потемневшей синей изолентой. На стене бормочет круглый радиоприемник. У нас тоже такой был на кухне, втыкается прямо в розетку. Почему-то помню тот день, когда отец с гордостью принес эту штуку домой и торжественно выкинул старое радио. И мама радовалась, что наконец-то провод не будет за все цепляться и портить вид стены.