Глава № ...
Глава № 8.8.8.8.8
Такая серость кругом... О чем это я? Мысли, словно чужие... Серость... Все как-то серо вокруг - вот, наверное, что. Голый серый стол. Лист бумаги, ручка. Что я тут делаю? Ах, да - пишу! Зачем? И о чем?
По-моему, я просто болен. Зачем же я тогда продолжаю писать? Потому что надо! Только это я знаю наверняка. И пишу, пишу, пишу... Не могу почему-то даже перечитать написанное. О чем я пишу? Буквы сливаются в стройные ряды, скрывая от меня смысл. Может, потом... Когда спадет эта серая пелена.
Глава № 8.8.8.8
Сегодня я определенно не в лучшей форме, хотя точно помню, что вчера уберегся от всяких там соблазнов. Да-да, определенно и точно! Я ведь писал вчера весь вечер и половину ночи. Хотя, ночь - это уже сегодня. Хорошо хоть это я понимаю.
Что же все-таки со мной не так? Как будто чего-то не хватает... Да нет - вот бумага, вот ручка. Сижу, пишу. Интересно, что пишу я про того, который тоже пишет. Правда, интересно. Словно про себя. Только вот про себя я что-то ничего особенного вспомнить не могу... Да и не особенного тоже. Как хоть меня зовут-то? Ого! Тяжелый случай.
- Саня, сходи за хлебом, - говорит появившаяся рядом женщина. Странно, я даже не заметил, как она вошла. Зато знаю теперь, что меня зовут Саней. Это уже хорошо. Плохо, что я не знаю, как зовут эту женщину. И кто она вообще такая?
Я иду под противным осенним дождем, серым и нудным, как все вокруг. Иду и злюсь на Евгению, оторвавшую меня от книги. Самой, конечно же, под дождем мокнуть лень!
Так, я, оказывается, откуда-то узнал, что «пославшая» меня женщина - не кто иная, как моя законная жена Евгения. То есть, как «откуда-то»? Мы живем с ней без малого пятнадцать лет! Не, это она здорово сделала, что выгнала меня под холодный дождь - мозги хоть маленько проветрились. А то ведь с этими бессонными ночами можно совсем ошалеть. Пишу, пишу, пишу... И ведь почти ничего не помню, о чем написал. Правда, об этом помню, который тоже пишет за столом... Странную я выбрал тему. Не могу вспомнить, зачем мне это понадобилось.
Наверное, надо сделать перерыв, развеяться. Что-то я за себя волноваться начал. Вот и сейчас уже с хлебом иду назад, а как в магазине был - не помню...
Глава № 8.8.8
Я сижу с инопланетянином Лекером за кучу парсеков от Земли и жду конца света. Вот уж никогда бы не подумал, что со мной, писателем-фантастом, случится подобное! Кривая ухмылка судьбы... Или же этих, как сказала странная девочка, Хозяев?
Хорошая девочка, добрая. Пришла и предупредила дядей, что им скоро - кранты. И что никуда им теперь не деться, не выкарабкаться... Уж лучше бы помалкивала! Дожили бы себе спокойно до конца, ни о чем не ведая. А теперь вот мучайся! Может, соврала? Пошутила? Впрочем, Хозяева, похоже, шутить не любят, а врать не умеют. А девочка ведь тоже Хозяйка, хоть и маленькая.
Странно лишь то, что девочка набрела на нас случайно. Она о нас попросту не знала - это ясно. А разве Хозяева могут что-то не знать?
Похоже, и Лекер думает о том же... Ах, да! Он же читает мысли! Он и сказал-то это мысленно:
- Алексей, я очень надеюсь, что девочка действительно не знала о нашем нахождении здесь... Значит, никакие они не Хозяева... Не настоящие Хозяева, те, которые знают всё.
- А ты думаешь есть и такие? - поддерживаю я разговор.
- Должны быть, - уверенно отвечает Лекер. - Иначе как же?
- Что «как же»? - удивляюсь я.
- Ну, как все существует? Если этот мир создали Хозяева... ну, те, где девочка, то кто тогда создал их?
- Так можно рассуждать до бесконечности: кто создал этих, а потом кто создал тех, в свою очередь тех-то кто создал?.. И зачем? Зачем, по большому счету, возник мир? Впрочем, девочка обмолвилась, что мира, в принципе, нет вообще...
- Ну, это я принять не могу. Как это нет? А мы? Мы ведь - вот они! Мы дышим, общаемся, мыслим наконец.
- Я мыслю - стало быть, существую.
- Во-во! - обрадовался Лекер. - Здорово ты сказал, Алексей!
- Это не я - это дядька один земной сказал.
- Умные же вы, земляне! - похоже, искренне восхищается Лекер.
- Только я вот что тебе скажу, - не замечаю я лести. - У вас есть книги?
- Есть, конечно!
- Ну так вот, подумай, литературные герои - они ведь тоже в книгах дышат, общаются и мыслят. Но разве они существуют реально?
- Как же они дышат? - грустно смеется Лекер. - Это все придумка писателей.
- Неважно, чья придумка. Когда ты читаешь книгу, если это настоящая книга, а не макулатура, то ведь ее герои живут, разве не так? Они любят, страдают, совершают подвиги и глупости. Ведь ты читаешь и видишь их, переживаешь за них...
Лекер задумывается.
- Да, есть такие книги... Мне попадались. Читаешь - и забываешь, что это вымысел, что это просто значки на бумаге.