Он держит ее так, словно она ничто. Ничего, кроме пустого пакета, который нужно выбросить в мусорный бак. Он поднимает ее, не напрягаясь, и идет к своей машине с открытым багажником.
Когда он забрасывает ее внутрь, я замечаю, что вокруг идеально защищенного багажника уже расстелен брезент. Он складывает брезент на нее, прежде чем нажать кнопку, и дверь опускается, закрываясь с тихим гулом и щелчком.
Его темные глаза поворачиваются ко мне.
— Залезай.
Я сжимаю челюсть и сужаю глаза, обходя машину сбоку. Он ведет себя со мной как мудак без всякой причины. Он не понимает. Услышав о моем отце от Арии, а потом от этой особы, я просто... сорвалась.
Но ему, черт возьми, плевать на то, как и почему; он даже не удостаивает меня взглядом.
Мое лицо болит от того, что я так сильно сжимаю челюсти, а глаза слезятся, когда я сажусь в машину. Я смотрю в окно, пока он выезжает из парковки на улицы Портленда.
Мой отец... он ушел навсегда. Как он мог оставить меня с таким количеством невыясненных вопросов? Как он мог умереть, когда за мной кто-то охотится? Как он мог оставить меня, не сказав, что это будет в последний раз? В самый последний раз.
Он знал, и даже не мог мне сказать.
Я фыркаю, вытирая слезу, прежде чем она успевает скатиться по щеке.
Машина быстро сворачивает влево, и мой взгляд фокусируется на окружающем нас лесу. Сколько времени прошло с тех пор, как мы проехали Портленд и уже оказались в лесу на окраине города?
Его рука накрывает мой затылок, и он притягивает меня к себе, пока его глаза не сталкиваются с моими.
— Почему ты плачешь?
Я открываю рот, но из него не выходит ничего, кроме тихого вздоха.
Его глаза сужаются до щелей.
— Что, черт возьми, произошло?
На этот раз у меня текут слезы, и я собираюсь вытереть их, но он ударяет меня по рукам.
— Прекрати. Твои эмоции — это часть тебя. Скрывай их только тогда, когда тебе это необходимо. Сейчас ты должна рассказать мне, что, черт возьми, произошло.
— Мой отец умер. — Я шепчу слова, каждая буква, гласная и согласная — мучительная боль на языке. Слова словно вырвали из меня, и теперь в груди зияет рана, которую не заклеить простым пластырем.
— Мой отец мертв! — кричу я, наклоняясь так, что моя голова ударяется о его грудь. Боль разрывает мою душу, и я чувствую такую агонию, какой еще никогда не испытывала.
Я чувствую... Я чувствую, что осталась одна.
Я так, так одинока.
Его рука обхватывает мой затылок, и он вжимает мою голову в свою грудь, его сердце — медленное, ровное, утешительное, сильное.
Он — все.
А я — ничто.
Мои гортанные крики болезненным эхом разносятся по машине. Кайлиан ничего не говорит, и я не знаю, сказал бы он что—нибудь, даже если бы ему было что сказать.
Трудно что—либо делать, когда чувствуешь, что потерял все.
Трудно существовать.
Трудно дышать.
Мое лицо онемело от боли в сердце, и мне кажется, что моя душа покидает тело, а я — всего лишь пустая оболочка, оставленная трескаться и рассыпаться в невесомую пыль.
Я понятия не имею, сколько времени проходит. Возможно, это секунды, минуты или часы, насколько я знаю. Но в конце концов Кайлиан откидывает мою голову назад, его глаза — смесь, которая утопит меня, если я буду смотреть на нее слишком долго.
Его большие пальцы опускаются под мои глаза, и он вытирает мои влажные щеки и слезы.
— Пришло время позаботиться о теле. — Он отпускает меня, выходя из машины и оставляя свою дверь открытой. Он дает мне выбор. Я могу участвовать, или он позаботится об этом за меня.
Странное ощущение в груди: что—то среднее между ничегонеделанием и всем сразу. Онемение и боль сталкиваются друг с другом в жесточайшем шторме, который заставляет меня думать, что я могла бы левитировать, если бы мне дали шанс.
Я выскальзываю из машины, наблюдая, как он вытаскивает ее мертвое тело из уже открытого багажника. Ее тело выглядит мокрым, кровь полностью пропитала ее одежду. Однако он поднимает ее с легкостью, и мне противно смотреть на нее в его руках. Ненавижу за то, что она говорила о нем, и то, как она будет упокоена, — это то, что он положил ее туда.
Ненавижу, что последнее прикосновение к ее коже, пока она находится под открытым небом, — это его руки. Ненавижу, что она чувствует его сердце и тепло его кожи. Я ненавижу все это.
Ненавижу ее.
Ненавижу... все.
Я бросаюсь вперед, мои пальцы обхватывают ткань ее рубашки и тянут, пока она не вырывается из его рук, падая на твердую землю.
— Какого черта?
Я выставляю вперед ногу и бью ее по лицу. Слышу треск костей и предполагаю, что позвонки на ее шее сломались от силы моего удара.
— Рэйвен! Какого черта ты делаешь? — Он делает шаг ко мне, отталкивая меня с дороги.
Я впиваюсь ногтями в ее руки.
— Не трогай ее, — рычу я.
Он моргает на меня.
— Это труп. — Он снова делает шаг к ней, но я разворачиваю кулак и бью его в плечо.
— Не подходи к ней, твою мать! — Я чувствую, что хватаюсь за соломинку, чтобы остаться в здравом уме. Я словно теряю последние остатки человечности.
Все, что от меня осталось, больше не существует.
Пришло время. То, чем я должна была стать, я стала.
Теперь это я. Я.
Я полностью потеряла контроль над собой.
Я убийца. Я чувствую себя абсолютным маньяком.
— Я пытаюсь разобраться с твоим гребаным бардаком, Рэйвен. Какого хрена ты делаешь? Хочешь, чтобы я ушел? Я позволю тебе вырыть яму и избавиться от тела самой. Хочешь, чтобы тебя поймали? Оставь ее задницу здесь. В данный момент ты могла бы оставить ее в уборной в «Инферно», и у тебя было бы больше шансов выйти сухой из воды. Хочешь сделать это дерьмо сама? Отлично. — Он вытирает руки о грязные штаны, готовый уйти.
Готовый бросить меня.
Оставить меня... одну.
— Нет! Остановись! — кричу я, мой голос эхом разносится по лесу.
Он останавливается, его тело напрягается, когда он смотрит на меня.
— Какого хрена тебе от меня нужно, Рэйвен? Чего ты хочешь? Я не понимаю твоих эмоций. Они мне чертовски чужды, так что не проси меня разгадывать твою загадку.
Мое сердце едва не вырывается из груди. Мой взгляд мечется между глазами Трины и Кайлиана, затем останавливается на нем.
— Она говорила о тебе в уборной. Она хотела прикоснуться к тебе, поцеловать тебя и... трахнуть. Я сорвалась. Я, черт возьми, сорвалась, ясно? И я не хочу, чтобы ты был последним, кто прикоснулся к ее развратной заднице!
Он смотрит на меня мгновение, затем поворачивается ко мне спиной и идет к своей открытой машине.
— Куда ты собрался? — причитаю я.
Он копается внутри, доставая лопату, спрятанную за брезентом. Он подходит к дереву и начинает копать, не говоря мне ни слова. Я наблюдаю за ним, разгребая ветки и сосновые иголки. Он двигается некоторое время, выкапывая яму, широкую и глубокую.
Он уже копал ямы для тел. Он уже хоронил мертвых.
Солнце в конце концов садится, и единственный свет — от луны, задерживающейся над нами в чистом небе. Меня не было гораздо дольше, чем следовало. Ария наверняка скучает по мне, интересуется, где я и все ли со мной в порядке. Я понятия не имею, чем занимаются мои тетя и дядя, но, глядя на свою окровавленную одежду, когда я войду в свой дом, я знаю, что мне предстоит встретиться лицом к лицу с дьяволом.
Кайлиан выпрыгивает из ямы и смотрит на меня сверху вниз.
— Положи ее туда.
Он не трогает ее.
Он уважает мои желания.
Я вскакиваю на ноги, хватаю ее за руки и затаскиваю в яму.
Удар.
Она падает в глубину с неловким всплеском грязи.
Кайлиан тут же принимается за работу: разгребает грязь и без раздумий засыпает ее сверху. Он так отстранен, так отрешен от нее и всей ситуации. Его не пугает смерть. Он живет ради нее.
Когда яма засыпана и он прикрыл ее, чтобы все выглядело естественно, в воздухе повеяло прохладой, и я понимаю, что у меня больше нет времени. Мне нужно попасть домой.
Он бросает лопату вниз, прямо в грязь, и смотрит на меня. Взгляд, который говорит, что я не выживу. Что бы он ни хотел от меня, это разрушит мою и без того хрупкую душу. Пот стекает по его виску, волосы вокруг ушей влажные, а я дрожу от холода.