Действительно. Выступление Лики начиналось ранним вечером, и если я ещё какое-то время валялся в отключке... Да уж. За окном темнеет, несмотря на лето. Хорошо ещё, этот врач вообще на месте!
Секунд двадцать я просто неподвижно лежал, глядя на капли в капельнице. Последние.
— Хорошо, - согласился я. – Пусть так.
— Вот и прекрасно, — медсестра умело зажала иглу ваткой – и вытащила её из моей вены. – А теперь прижмите и подержите пару секунд.
Или что? Занесу заразу? Потеряю пару капель чёрной от Скверны крови?.. Эти формальности смешили меня, но я всё же выполнил её просьбу.
Вот и что я за целитель такой... Не способен исцелить самого себя.
Зато другого – могу. Полностью, быстро и крайне эффективно. Ценой своего собственного здоровья и, в итоге, жизни. Способность, полученная мной при пробуждении, работает очень просто: я забираю чужие болезни. Любые - от пореза на пальце до рака лёгких. Правда, забери я рак, у меня было бы больше шансов, чем сейчас.
Никогда не любил больницы. И не в том смысле, что они у меня ассоциируются с собственными недугами, нет. Просто возникает крайне неприятное душащее чувство, когда видишь людей, которым ты мог бы помочь по щелчку пальцев — но ничего не делаешь. Цена слишком высока. И никакое “спасибо” не сможет ее окупить. Случай с Ликой – яркий тому пример.
Жалость и сопереживание — страшные, неблагодарные чувства, которые я всегда стараюсь давить в зародыше. Мать часто корила меня за то, что я слишком добрый. И уж извольте, я еще в том возрасте и в той ситуации, когда положиться на оценочное суждение своих родителей – допустимо.
— Если вы проголодались, — снова дежурная улыбка от медсестры, — То наша столовая работает круглосуточно. Ваша оплата предполагает стандартное четырёхразовое питание, однако, если вы хотите чего-то, что не входит в наше меню – при отсутствии противопоказаний от врача, разумеется – то за отдельную плату...
— Нет, спасибо, — поморщился я, садясь на кровати. Голова всё ещё трещала, кажется, про сотрясение – это всерьёз. — Я уже понял, какая у вас офигенно крутая платная больница, но есть что-то не хочется.
А ведь должно бы хотеться. Когда я последний раз ел? Хорошо, если вчера.
— Как скажете, - медсестра вышла из палаты и прикрыла за собой дверь.
Ну, ладно.
Аккуратно держась за кровать – я отлично знал, как после такого может закружиться голова – я встал. Ага, вон и моя сумка со скудными вещами – аккуратно уложена в прикроватную тумбочку. А вот одежды не вижу. Только сейчас я обратил внимание, что на мне – больничная пижама.
Белая, разумеется.
Итак, кто же оплатил мне всю эту белую-белую роскошь? Вряд ли это просто случайный прохожий решил выступить неожиданным меценатом. Вывод напрашивался сам собой.
Лика. У неё и денег легко хватило бы на элитную больницу, вот только... почему?
Я всё ещё был зол из-за того, что она «не узнала» меня на выступлении. Из-за того, что она рассказала, из-за слов о её ненаглядном Паше, которые она повела дальше. Но если это она – то, значит, почему-то она захотела это сделать?
Отдать долг? Не чувствовать себя виноватой и как будто должной? Глупо. Можно подумать, я понимал, что делаю тогда. Мне было двенадцать, и я просто не хотел, чтобы моя единственная подруга часто болела. Как работают мои силы, какими последствиями это чревато... я ведь и понятия не имел. Сделал бы я то же самое, знай то, что знаю сейчас?
Я до сих пор размышлял над этим вопросом.
Ладно. Можно сколько угодно хорохорится тем, что я скоро сдохну и мне уже ничего не нужно, но суточная голодовка всё-таки давала о себе знать. Пожалуй, стоило и правда заглянуть в их столовую. Сунув ноги в тапки, стоящие у кровати (ну хотя бы они не белые – видимо, решили, что «белые тапочки» в больнице выглядят слишком двусмысленно), я вышел из палаты.
Узкий коридор, несколько дверей – точно таких же, как и моя, только с другими номерами. Разумеется, в коридоре было пусто. Поздний час, и за окном уже уверенная темнота, сгустившаяся за те минуты, что я размышлял. Откуда-то доносился неразборчивый шум телевизора. Кажется, они тут во всех палатах – в моей точно висел, правда, пульта я не видел. Ну и шут бы с ним.
Ага, номер моей палаты – восемь. Не перепутать, когда буду возвращаться. Прикрыв дверь, я двинулся дальше – и метров через десять, за поворотом, увидел сидящую за столом медсестру, уже постарше. При виде меня она отложила кроссворд и услужливо подняла голову:
— Вы что-то хотели?
Блин, это непривычно. В моём представлении медсестра, особенно в возрасте – это суровая тётка, которая говорит таким тоном, будто вот-вот поставит тебя в угол, на горох, или начнёт продавать пирожки на вокзале. По крайней мере, такими были все, кого я видел... до сих пор.