Она же нервная. Аристократка. Обижается. Он её — тапком, а она потом в этот тапок нагадит. Знает, что отшлепают, а всё равно… Гордость, видите ли, гонор. Не удержаться — надо отомстить. Несломленный дух продемонстрировать. Он её из постели прогонит — а она ко мне на подстилку спать придет. Да и пусть, жалко что ли? Я, опять же, всё понимаю. Ей надо кому-то высказаться — почему не мне?
Я ей тоже свой.
Когда ей любви надо — она мне всё от и до расскажет. Про всех своих хахалей из важных особ: что рыжий — мямля, а серый — хамло, а от цвета шиншилла она ни в жисть никаких детей — ему и лапой-то по морде от такой крали за радость… А котят потом будет прятать, нос колет, кроет, как последнего — но всё от того же. Боится за детей.
Дети у неё — как одуванчики. Один пар.
А у меня детей нет. У меня только и любви, что Он да Мурка — а я что, мне хватает…
Человек — это понятно, без человека нельзя. А к Мурке я уже привык, сроднился, можно сказать. Ну да, кошка — и что теперь?
Не так уж много на свете своих, я вам скажу.