На следующий день смотрю – стоит в дверях мой соискатель Пулитцеровской премии.
– Проходи. Ну, что, сорвалось?
– Нет, я с ним поговорил.
– Садись, рассказывай.
Паренек раскрыл принесенную с собой книгу, вынул из нее листок бумаги, протянул мне. Я посмотрел и – о, боже! – на ней был нарисован Рижский залив. В нем по колени в воде – Бидструп. Он гротескно дрожит. На рисунке написано: “Морякам Риги. Я купаюсь в вашем море и мне не холодно”…
С рисунком в руках я побежал к редактору:
– Можно в номере найти немного места?
– Зачем?
– У нас бомба. Ни один журналист не может пробиться к Бидструпу в Юрмале, а у нас – горячее интервью. Вот его рисунок для нашей газеты.
Конечно, это была сенсация. Ради нее стоило заново рисовать макет полосы.
Я вернулся к парнишке.
– Рассказывай.
– Во дворе дома, где он отдыхает, и вправду, стояло несколько корреспондентов. Я незаметно рошел мимо них. В корпусе узнал, где живет художник из Дании. Стучать к нему не стал. Сел на пол в уголке и принялся ждать.
Потом смотрю – выходит. Я к нему. На счастье, он говорит по английски. Я ему: дядя Бидструп, спасите меня!
– Что случилось?
– Я молодой журналист. А знаете, как здесь трудно устроиться в редакцию. Сегодня мне шеф сказал: если принесешь интервью с датским художником, завтра приму на работу. Если не принесешь, больше тебе у нас делать нечего.
– Почему так строго?
– У меня опыта еще нет. Вы же тоже где-то начинали в молодости. И вам кто-то помогал…
– Пойдемте. Вижу, вам, действительно, надо помочь.
В его комнате я рассказал о вашем задании. Показал вопросы – их я придумал еще вчера. Ему особенно понравилось, когда я спросил, как бы он отозвался о профессии моряка с позиции человека, который рисует добрые карикатуры. Ответ есть в интервью. По поводу рисунка не сопротивлялся. Тут же сел и нарисовал. Даже расписался, когда я попросил.
Вот и все. Мы попрощались.
Так паренек и прилип к нашей редакции. Собирал информацию, писал небольшие заметки, помогал по неизбежному редакционному хозяйству.
Однажды подошел ко мне:
– Я бы хотел еще что-нибудь серьезное сделать. Как с Бидструпом…
– Хорошо. Дам тебе еще одно специальное задание. Ты знаешь, что такое маяк?
– Конечно, знаю. Он ночью показывает кораблям дорогу.
– А вот многие не знают. Потому что никто о маяках не пишет.
Сделаем так. Для начала ты узнаешь, где на побережье стоят маяки. В один из них поедешь. Напишешь очерк о смотрителе. Об одиночке в ночи у ревущих морских волн.
– А как я узнаю, где маяк?
– Вот тут для тебя начинается журналистика. Самое трудное для нас – получить информацию. Понять, где ее добыть. Я бы, наверное, пошел за справкой к пограничникам. Они на побережье знают все. Потому что это не только пляж, но еще и граница. Думаю, они охотно расскажут о маяках. Я дважды бывал на заставах, ночевал там. Ребята охотно мне помогали.
– А без документов меня к ним пустят?
– Не пустят.
Мы быстренько сделали ему временное удостоверение на редакционном бланке с печатью. К сожалению мальчишки – без красных корочек.
– Надеюсь, ты и до постоянного документа доживешь. А пока тебя по этой бумаге пропустят.
Два дня юноша не показывался в редакции. Наконец, явился.
– Получилось?
– Не знаю. А маяк я нашел.
– Тогда рассказывай.
– У пограничников мне, и правда, помогли. Дали адреса двух ближайших маяков. На одном оказалась большая семья – огород, козы… Нет романтики.
Я поехал на другой. Там, как мне показалось, интересно.
Маячник живет один. Немолодой человек. До войны жил в Ленинграде. Художник. Приобретал все большую известность. Выставлялся.
На фронте был тяжело ранен в кисти рук. Вылечить-то его вылечили, но пальцы после после этого не в состоянии держать кисть. Он уже не художник.
Уехал из Ленинграда подальше от бомонда. Захотел стать смотрителем маяка. – Там подлинное уединение и близость к натуре. Жаль только, что кисть в руке не держится…
– Я думаю, что из этого выйдет очерк. Больше души, твоих переживаний и рассказанных им деталей. О его творчестве, его тоске по работе над полотном…
Материал, действительно, удался. Редактор похвалил, да и публика тоже.
…После той истории прошло несколько лет. Наш паренек возмужал, стал профессиональным журналистом. Ушел работать на радио.
Как-то я заходил по делам в радиокомитет. Возвращаюсь и вижу: дежурный милиционер неестественно хмурый и, кажется, у него глаза на мокром месте.