Выстрел.
Оглушающий выстрел – как рвущееся от боли сердце. Как треск сломанного дерева, держащего тебя всю жизнь на ногах – вот только остались щепки, а не опора. Как хруст костей – духом ходишь по собственному скелету. И этот дух полон скорби и печали, ведь ещё одна смерть посетила этот сгорающий мир. Да, получилось так, что мир – это не камень, стоящий веками, и вовсе не то, что повторялось изо дня в день настолько привычно, что мы даже этого не замечали. Мир – это не непоколебимая теория гарантии завтрашнего дня, не билет в будущее, не материал для могущественного замка. Это стекло. Стекло, которое могло треснуть в любой момент.
И оно треснуло.
Треснуло с гибелью Хэмфри, окровавленное тело которого я подхватила на руки. Треснуло от ещё одного предательства, удар которого пришёлся прямо в самую глубину сердца. Треснуло от натиска боли, которое кислотой обжигало разум. Ошеломлённый взгляд впивался в белое лицо Хэмфри, очки которого упали и разбились, как и моя душа. Горячая кровь лилась по моим рукам от раны прямо над сердцем – оно больше не билось, не радовалось моей компании, не будоражило кровь от новых открытий в науке, не сжималось от вины перед родными людьми. Оно больше не было живым.
Как и сам Хэмфри.
– Ты убил его…
Я не злилась и не плакала: такой шок охватил всё тело, что я даже не могла сдвинуться с места, а мозг крутил одну и ту же фразу: «Джозеф убил своего брата. Джозеф убил своего брата. Джозеф убил…»
Убил. Убил. Убил.
– Из-за тебя умирают люди, Делора. Не из-за меня.
Так бесчеловечно. Безэмоционально. Безжалостно. Безразлично.
Так жестоко.
Где мой Джозеф? Где тот человек, который всегда заботился о своей семье, несмотря ни на что? Где тот ангел, что любил всем сердцем и дарил только добро людям? Где мой возлюбленный? Ведь не могла же эта безликая маска быть моим парнем и одновременно убийцей собственного брата и моей жизни, не могла… Но я смотрела на него и не видела ничего, что могло бы сказать о его сожалении или скорби. В нём не осталось ничего прежнего – но нет, это всего лишь я узрела его настоящего. Он всегда был таким. Где-то там, внутри. Всегда.
«Равнодушие делает нас честными, потому что в таком состоянии нам совершенно плевать на то, что мы можем причинить кому-то боль».
Неужели он в глубине души всегда хотел убить своего брата?..
– Ты монстр.
Секунда – и я повторила попытку сбежать.
Ещё одна секунда – и я прыгнула в окно, разбивая его.
Последняя секунда – и два выстрела настигли меня в полёте, пока я не окрасила своей кровью снег, провалившись в него так глубоко, что оказалось нечем дышать.
И, кажется, больше никогда уже не задышу.
ЧАСТЬ II: А настоящее всё убивает
Душа настолько обнажена, что я чувствовала всю свою беззащитность перед целым миром. Каждый человек будто сдирал с меня по лоскутку любимого пижамного комплекта полноценности, пока от меня не осталось абсолютное ничто. Во мне – сыро и безлюдно, как в сгнившем забытом доме на окраине, где прежде были и страсть, и любви очаг, а сейчас – лишь запах мертвечины и смерти.
Я касалась ногами холодного камня, где не было ничего, кроме костей и ранящих стопы осколков от собственного сердца. Я не сберегла свою природу, развела лесные пожары и сгорела в них дотла, осталась серым пеплом на огранённой могильной плите, под почвой которой лежал мой же труп. Странно, что я голодна, ведь мой желудок полностью оказался забит пустыми обещаниями и ложью. Во мне ничего не осталось, словно в шкафу теперь не было ни книг, ни знаний, ни живых воспоминаний о беззаботном детстве.
Закрыла и открыла глаза – вокруг лишь туман и темнота. Движения скованы, непривычная тишина давила на черепную коробку, белое небо глядело на меня сверху бездонными глазами. А может, это и не небо вовсе… Неужели я и вправду очнулась в гробу, закопанная заживо, без права на голос, с умершими надеждами? Или эти мысли лишь галлюцинации – последствия нехватки кислорода?
Хотя скорее нехватки нормальной жизни.
– Пожалуйста, заберите меня отсюда.
– Ты в Закулисье, детка. Ты не можешь убежать из собственного сознания.
Адлер пьяной походкой приблизился ко мне и безумно улыбнулся: весёлые черти плясали в его разноцветных глазах, победа надо мной клала ему на голову корону, а самодовольство пододвигала костяной трон этого чёрного мира.
Мира моих мыслей и души.
Мира моей смерти.
– Ты здесь, как и все мы.