– Упокой, Господи, душу усопшего раба Твоего новопреставленного Хэмфри Филдинга, и прости ему вся согрешения его вольная и невольная, и даруй ему Царствие Небесное…
Уже за полночь. Грузные, холодные капли стекали с лица, а большая икона, стоящая в углу комнаты, лишь равнодушно смотрела в ответ. Опьяняющий туман заполнил всё голове. Странная мысль, но ведь могло быть и так, что ничто – это тоже материя? Ведь когда заполняло грудную клетку опустошение, чем-то же оно заполняло? Казалось бы, такого не могло быть, но пустота словно выжигала лёгкие, кровь растекалась жгучим раскалённым металлом по венам, каждая частичка тела становилась свинцовой, а каждая крупица сознания – чужеродной, ведь ничто разбивало на сотни и тысячи кусочков тебя же самого.
Пустота – это очень большое и отягощающее чувство. Оно шлейфом протаскивало за собой сотни воспоминаний и, казалось бы, уже давно забытых эмоций. Ничего порождало раздумья и заставляло многое пережить заново, оставляя силы лишь на сдавленный крик.
Так хотелось кричать.
На судьбу, на болезнь, на лабораторию, на прошлое.
Но в особенности хотелось кричать на себя.
– …отпущаяй грехи и потребляй неправды, ослаби, остави и прости вся вольная его согрешения и невольная, возставляя его во святое второе пришествие Твоё…
Молитва – как камни, брошенные на голову. Молитва не могла вернуть Хэмфри. Молитва не могла сломать ту руку, что держала пистолет. Молитва не могла остановить того психопата, что убил собственного брата. Молитва не могла выдернуть всю нервную систему, чтобы не чувствовать даже пустоты.
Молитва ничего не могла. И тем более заглушить треск воспоминаний.
Перестрелка. Тьма. Боль. Отрицание. Разочарование. Ненависть.
Очень часто боль другим людям причиняли те, у кого у самого изранены сердце и душа. И не с кем поговорить, некому сказать, потому что Джозеф с самого детства оказался изолирован от всех: от матери, маленькой сестры и будущего брата. А тогда боль завоёвывала его целиком, всецело овладевала им – он падал на колени и всем своим существом чувствовал неспособность помочь.
Лучше бы умер он, Джозеф, а не отец. Лучше бы тогда, почти десять лет назад, умер бы он, а не отец.
Почему умер не Джозеф? Почему?
– Господи, помоги мне! Господи, помоги моему отцу. Прошу, помоги! Пожалуйста…
И тут приходило осознание, что ты мёртв. Тебя убили морально или… ты сам себя убил своим излишним доверием и добротой. И вот шли недели, месяца… А боль и не собиралась уходить, ничто не помогало от неё: ни похороны, ни поддержка матери, ни уход сводного брата из судьбы, ни маленькие брат и сестра…
Это навечно? Навечно?
Но нет, ураган отрицательных чувств внезапно угас, и вдруг на месте пожара появился маленький росточек жизни. Крошечный, как нынешнее доверие Джозефа к людям. Прошёл ещё месяц – и это оказалась прекрасная роза, но уже с большими шипами. Ещё два месяца – вырос дивный сад. Правда, местами растоптанный и ещё не оправившийся от пожара, но самый настоящий сад, потому что Джозеф встретил её.
Ту, что не смог сберечь.
Но тогда, много лет назад, он вдруг понял, что всё к лучшему, что Господь помог, что всё не напрасно. Так было нужно. Но некоторые кусты так и не зацвели… Они по-прежнему абсолютно обнажены, а он смотрел на это и лишь глубоко вздыхал.
– Что ж, значит, так нужно. Не существует людей с нетронутыми садами, ведь обязательно найдётся урод, который решит сорвать прекрасные бутоны. У меня теперь есть свой сад, да, неидеальный, но он есть. Теперь всё в моих руках…
Только вот эти руки выдернули все растения и сожгли сад. Эти же руки убили людей и стали причиной гибели младшего брата. Эти же руки разорвали всю жизнь на такие мелкие кусочки, что их больше никогда не склеить. Эти же руки хотели задушить собственную шею, чтобы наконец-то не видеть этот чёртов мир.
А главное – не видеть себя и своих ошибок.
Джозеф дрожащими пальцами открутил баночку и проглотил две белые таблетки. Надо держаться. Это пройдёт. Да, пройдёт. Главное снова не вспоминать прошлое. Главное… главное выключить свой мозг и не думать. Не позволять этой пустоте вспоминать. Самое страшное – это вновь всё пережить, как было тогда…
– Надеюсь, что ты на Небесах встретишься со своим отцом, Хэмф, – бледными губами прошептал в полной тишине Джозеф, поднимаясь с колен. – Но лучше пусть отец останется в своём аду. Там ему самое место.
Коридор предстал перед парнем безразличными белыми дверями и заклеенными окнами, за которыми наверняка привычно валил снег. И это, пожалуй, единственное, что оставалось неизменным: погода Аляски всегда оказалась суровой, несмотря на катастрофы, пожары, болезни, смерти. Как давно Джозеф не выходил наружу… и даже наружу своей комнаты, из которой он только что вышел. Он вновь провёл в постели три дня: смотрел в потолок и не двигался, не ел, только изредка пил воду. Шевелиться не оказалось сил, только плакать – беззвучно, ощущая, как солёные капли впитывали уже такие длинные каштановые волосы. Он плакал до тех пор, пока безразличие ватой не заполнило его тело изнутри – опустошение пришло вместе с воспоминаниями.