Rigolard, trogne de jouisseur en joie, en grand bonheur physique, intense, pétulant.
Une assemblée de demoiselles nues, nymphes safranées, l’entourent. Rieuses, pépieuses, surexcitées. C’est à qui d’elles lui caressera le tringlard, lui flattera les siamoises (c’est le cas d’y dire), lui promènera l’extrémité des doigts sur les surfaces sensibles. Caresses, papouillettes, espiègleries de l’amour qui n’est que physique, presque expérimental, sensoriel uniquement. Manipulations électrisantes. Elles se marrent, ces jolies. Combien sont-elles ? Bouge pas que je les compte ; mais il est duraille comme Henry Bataille (si tu ne piges pas l’astuce, téléphone à René Clément) de dénombrer une couvée de poussins. Et ces poussines grouillantes, en boisseau, omniprésentes, ne s’en laissent pas compter.
Huit, neuf ? Qu’importe ?
On n’en a rien à foutre puisqu’on les a toutes à foutre. A prendre ou à lécher. A pendre ou à l’essai…
Ma venue ne les dérange pas. Plus on est de pafs, plus on tringle.
C’est la java jaune. Les délices de l’hémisphère suce.
— Ça consiste en quoi, exactement ? demandé-je à Messire Alexandre-Benoît en lui englobant le cheptel du geste auguste du semeur.
— Parle-moi z’en pas, pouffe le surdimensionné ; figure-toi qu’j’sus t’allé revoir l’amie de ta potesse, lu demander si qu’a connaissait dans c’t’ putain d’ville des jeunes filles d’bonne famille susceptiblement capab’d’me prendre le zigoto dans la casmate, qu’je me dégorge un peu l’ami du peuple, merde ! Ell’a eu l’idée de tuber à une chiée de p’tites princesses du cul qu’ont rabattu ici, ses hanches traînantes, attirées par la curiosité. Chacune veut essayer la prouesse d’m’encaisser le milord dans l’tiroir du bas. J’ai promis aux celles qu’y arriveraient d’leur laisser prendre une photo au polaride de mon gugus et qu’j’leur signerai un’contestation en bonnet haut de forme, comm’quoi j’me les aurais calcées ; réglo, non ? Elles auront même le droit d’faire figurer ma bite su’leur propectus à titre de réclame publicitaire. Moi, j’sus pas un air goteur. Une bite, ça va ça vient. J’risque quoi-ce ? C’est pas Berthy qui va m’reconnaître Coquette écrit en chinois dans c’bled à la con, si ? Y a peu d’chances qu’elle viendra un jour à Bancroche… Pour y faire quoi, explique ? Chez des gonziers qu’ont des zobs comme des cure-dents ?
— J’ai à te parler, Gros, et c’est urgent.
— Y a pas d’urgerie capab’d’me faire déjanter en c’moment, Gars, déclare-t-il tout net. T’as maté ce mandrin ? Il a atteint l’point d’non-retour, non ?
— Il s’agit de ma vie, Gros. Elle est en danger. Je venais te demander de jouer les anges gardiens. En somme, je me proposais de t’engager comme garde du corps. Je t’annonce qu’il y a en ce moment dans Bangkok un type très puissant qui mijote de me neutraliser. J’ignore comment il va s’y prendre. Tout ce que je sais, c’est qu’il va agir vite. D’accord, je suis sur le qui-vive, mais deux précautions valant mieux qu’une, je te donne pour mission sacrée de veiller sur mes os.
Le Mammouth m’a écouté religieusement, mais sans dégoder toutefois.
— Pose-les dans c’fauteuil, tes os, l’artisse ; et laisse-moi m’dégager l’sensoriel, ensuite d’après quoi, çui qui voudra t’faire des embrouilles d’vra passer par mon boudoir.
Il récupère sa pose abandonnée du début.
— Allez, les belles, on va passer à l’épreuve de force. Laquelle la première, pour v’nir s’asseoir su’mon tabouret d’campinge ?
Opération blanche.
Ces dames ont dû renoncer. Nulle d’entre elles n’est parvenue à chausser cette solide émanation du terroir (de la commode) français qui a nom Alexandre-Benoît Bérurier, phénomène en son genre, et qui pourrait exploiter son excès de membrure en des boîtes scandinaves plutôt que de recevoir mille horions dans la police française.
Elles s’avouent vaincues, ces chéries. Leur étroitesse les penaudent. Elles rechignent à s’en aller, comprenant que cet échec cuisant (ça, tu peux le croire !) porte atteinte à leur vaillante nation tout entière, et que la queue de Béru bafoue les institutions thaïlandaises. La honte de ce coït impossible rejaillit sur le drapeau, porte ombrage à la gloire du mec à lunettes figurant sur les billets de banque et dont le nom insensé que je t’ai scrupuleusement énoncé en début de cet ouvrage des plus toniques (il contient 25 % de protéines, 15 % de calcium, et le reste de basses conneries) m’est sorti de l’esprit plus facilement qu’il n’y était entré. Qu’en fait, ce bon roi, ça constitue sa plus réelle sécurité, un blaze pareil. Attends, je le recherche… Ah ! Voilà ! Tu imagines des défilés, toi de gens qui gueuleraient : « A bas Somdet Phra Chao Yu Hua Bhumidol Adulyadej Rama IX ! Ils mourraient étouffés avant d’avoir tout dit, les trublions !
De même, les artères de la ville ne seraient pas suffisamment larges pour permettre de développer des calicots portant des slogans vengeurs à l’adresse de ce monarque.
Alors, ils le gardent, quoi. Ils attendent la suite de la dynastie, en espérant que le titre du successeur sera plus maniable : mieux conspuable.
Commak qu’on n’écrit pas l’histoire. Par paresse.
C’est elle, la paresse, qui régit le monde actuel. Elle et la trouille. Feignant et chiassieux, les mecs d’aujourd’hui. Plus le reste, tout le reste, qui déjà suffirait à nous enfoncer dans les miasmes du grand marécage en gestation. Ils s’en gaffent pas, les uns, les autres, que la Terre devient marécageuse, mes drôlets ! Ou ils font semblant de pas voir. Mais leurs patounes s’embourbent un peu plus chaque jour et bien moins que demain. Ils se raccrochent à Gault et Millau. Ils agonisent la bouche pleine. Bientôt, seules leurs têtes de cons émergeront encore, et ils auront la gueule pleine de homard. Les nouveaux saint Pothin !
Que donc, puisqu’il faut toujours retourner à ses moutons, comme le disait un pâtre grec, aimable sodomite animalier, je te ramène au départ boudeur de ces demoiselles, écœurées par leurs échecs successifs mais confortées pourtant par l’unanimité d’ice-lui ; le fion vaseliné en vain, pensives, doutant d’elles-mêmes, l’allure dolente et le visage fermé comme le porte-monnaie d’un Ecossais. S’en vont, ces vaillantes vaincues. Partent à regret de ce lit au milieu duquel se dresse une tour inexpugnable. Tour qui paraît de Pise, par instants de dodelinante, mais qui vite retrouve sa verticalité triomphante, insolente. Tour défieuse. Orgueilleuse et perfide à force de se montrer altière.
— Décidément, lamente le Mastar, j’arriverai pas à tirer ma crampe dans ce pays.
Et, déçu, alourdi par cette banderie inemployée, il va se la passer à l’eau froide afin de la dissiper, espère-t-il. Mais Bérurier ne débande pas à la demande. Et il a grand mal à se rhabiller le soubassement. Il truque, plaque, rabaisse, maintient son impétuosité. Rien n’y fait. Il prend le parti de se la laisser à l’extérieur, afin de ne pas se la briser en forçant.