— Eh ben toi, fiston, toi, t’as du chou !
— Pensez-vous, je fais semblant.
— Tu ne peux savoir ma délectation, arrivé à Bangkok, quand j’ai déchiré mon vrai passeport et l’ai foutu dans les chiottes de l’aéroport !
— J’imagine. Et maintenant, vos projets ?
— Vivre. J’ai bien recommencé. Vois-tu, en m’estimant encore vingt ans d’existence, ça me fait trente millions d’anciens francs par an à bouffer. Pour un type seul, c’est correct. Je vais aller de par le monde tâter de la cuisine et des putes de tous les pays en jouant au golf, ma marotte, pour me tenir en condition. Mais dis voir, tu ne vas pas me cafter, hein, fiston ? Tu diras à ce con d’Achille que tu as fait chou blanc, je compte sur toi ?
Je le regarde. Pourquoi une infinie émotion me prend-elle à la gorge, tout à coup ? Pourquoi me sens-je le frère de cet homme ? Si proche de lui ; en accord infini avec lui ! Victor Héatravaire a eu la grande révélation de la solitude humaine, il a su l’accepter et l’assumer. Il continue de se battre autrement. De se battre en poussant devant lui une balle de golf, en limant des radasses, en bouffant des langoustes, en allant voir sous d’autres cieux s’il y est ! Il a eu le grand courage, ce vrai courageux, celui de trancher les amarres le liant au passé et qui plus est au quotidien. Ah ! comme il est beau et seul sur ces hectares de pelouse bien peignées, le vaillant bonhomme. Comme il est neuf et fort avec ses poings nus et ses cheveux gris, campé sur le fumier du souvenir.
— Vous pouvez compter sur moi… monsieur Dadet, fais-je d’un ton un peu pâle. Pardon de vous avoir dérangé.
OCCLUSION
Je me rends au bar du Jumbo 747 pour fuir les ronflements de Bérurier.
S’y trouve déjà un aimable petit vieillard qui a des touffes de poils dans les oreilles et un nez comme M. Alfred Fabre-Luce rêve qu’il en possède un dans ses pires cauchemars.
Le bon vioque écluse une bouteille de Bordeaux, tout seul, comme un grand. Me sourit. Me convie. M’explique qu’il est monté pendant que sa femme lisait car elle lui interdit de boire de l’alcool, because sa tension artérielle qui déconne.
Il se présente : Samuel Goldenberg-Lévy, bijoutier dans le Marais.
On engage la converse plus avant. Il me demande si j’ai aimé Bangkok. Je réponds que couci-couça…
Il hoche la tête, ne pouvant plus branler le chef depuis qu’il a des rhumatismes articulaires aigus.
— Surfait, surfait ! me dit-il. Leurs temples : de la pacotille. Et vous voulez que je vous révèle une chose ? Le Bouddha d’or, mon œil ! J’ai vérifié, discrètement : il n’est pas en or !