Пил вино из междометий
и писал стихи на спинах
засыпающих трамваев
Я искал в карманах счастье
между крошками и снами
и смеялся, интригуя.
Украшал твои запястья
драгоценными мечтами
и шутливым поцелуем.
Воровал слова и звуки
я из песен менестрелей
и дарил тебе губами.
И держал тебя за руки,
перепрыгивая щели
между звездными мирами.
А на утро в легкой дымке
полусонного тумана,
тебя миру возвращая
растворялся невидимкой
я на донышке стакана
в капле утреннего чая.
(2006)
ТОСКА И ПЛАМЯ
Как хорошо, что не решились мы с тобою,
не взяли счастья год у времени в кредит,
и не расплачивались долгою судьбою,
разбившись вместе о невзрачный серый быт.
В озябший вечер, когда снег играет вьюга,
когда так хочется тепла и нежных нот,
не замерзали мы в объятиях друг друга,
касаясь душами холодными, как лёд.
Любовь и рок, судьба и страсть, тоска и пламя -
всё перетерто жизнью в мелкий порошок.
Как хорошо, что это было, но не с нами,
как хорошо... как хорошо... как хорошо...
И наших встреч, скупых и редких, неизбежность
не солгала, даря фальшивые мечты,
и не с тобой делил я лет прошедших бедность,
и упрекала меня прожитым не ты.
Как хорошо...и этот список может длиться
до бесконечности, но только отчего
нам вновь и вновь с тобой обоим ночью снится
тот неслучившийся
счастливый
давний год?
Любовь и рок, судьба и страсть, тоска и пламя -
всё перетерто жизнью в мелкий порошок.
Как хорошо, что это было, но не с нами,
как хорошо... как хорошо... как хорошо...
(2011)
У
У ВЕТРА НА РУКАХ
Нас девять месяцев готовили к прыжкам.
И вот однажды
ранним летним утром
взмыл самолёт с аэродрома к небесам –
из чрева матери я прыгнул с парашютом.
Мне было боязно в последний миг, хоть плачь,
покинуть тесный,
тёплый мир утробы.
Но улыбнулся строго мне инструктор-врач.
И острым скальпелем он перерезал стропы.
Машу руками в этой странной пустоте.
Нет крыльев у меня –
ведь я не птица!
И камнем падаю, и не могу лететь,
и так боюсь при приземлении разбиться.
Меня пугает каждый шорох, каждый звук,
мгновенье в небе
кажется веками.
Но тёплый ветер материнских нежных рук
подхватит ласково меня под облаками.
(2011)
У ПРОМЗОНЫ
Стекала с крыши мёртвая вода
по ржавым дождевым отвесам вниз
в огромные пустые города
без окон, без людей и даже крыс.
Здесь ангел смерти распростёр крыло,
увидев сквозь заплаканный озон
ненужное России барахло
забытых и заброшенных промзон.
Он ангел, он не против и не за.
Стряхнув дождя слезинки с длинных крыл,
он на «Доске Почёта» всем глаза
ладошкою, как умершим, закрыл...
(2012)
УЛЕТЕЛИ СТИХИ МОИ
Снова рифма в строке сбоит,
и пуста, как ладонь, тетрадь,
улетели стихи мои
на далёкий юг зимовать.
В двух пиалах – остывший чай,
за столом сидим у окна –
приложила к устам печать
нам осенняя тишина.
У прохожих из-под шагов
ветер листьев ворует медь.
Мне без тёплых и нежных слов
рук и губ твоих не согреть.
Не хватает слов на двоих,
смотришь мимо, мой милый друг,
улетели стихи мои
зимовать на далёкий юг.
(2013)
Ф
ФЛЕЙТА
(По мотивам рассказа Оксаны Аболиной «О велосипедах, блокфлейтах и булочках с сахарной пудрой за 4коп.»)
За стенкою детской копилки,
где прячутся медные деньги
от булочек сладких и фанты бутылки
да от соседского Женьки,
живет непутёвое чудо,
ни на кого не похоже,
и хочет забраться на небо, оттуда
на флейте играть для прохожих
Забраться по лестнице в небо, оттуда
на флейте играть для прохожих.
Пей, флейта, чистые ноты
мягких пушистых облаков.
Лей, флейта, в белые соты
звуки услышанных шагов.
Пусть, флейта, ветер-дорога
под ноги ляжет, чист и тих
Фей, флейта, очень немного,
ты можешь стать одной из них.
За дымкою воспоминаний,
в картонной копилке случайно
ты вдруг обнаружишь осколки желаний,
прежние детские тайны.
Разбудишь лохматое чудо,
что на тебя не похоже,
захочешь забраться на небо, оттуда
на флейте играть для прохожих.
Забраться по лестнице в небо, оттуда
на флейте играть для прохожих.
Пей, флейта, чистые ноты
мягких пушистых облаков.
Лей, флейта, в белые соты
звуки услышанных шагов.
Пусть, флейта, ветер-дорога
под ноги ляжет, чист и тих
Фей, флейта, очень немного,
ты можешь стать одной из них.
(2007)
ФОТО, НА КОТОРОМ МЕНЯ НЕТ
Фото, на котором меня нет.
Парк, скамья, и мы едва знакомы.
Но с тех пор за мною двадцать лет
бродит твоё фото по альбомам.
Что ему неймётся? Расскажи.
Не пора ль от чар Луны проснуться?
Может ли мгновение всю жизнь,
к нам прилипнув, по пятам тянуться?
Ночь, вино и сигаретный дым,
шум на кухне старой кофемолки.
И, ревнуя к женщинам другим,
вновь оно упало с книжной полки.
Фото, на котором меня нет:
ты стоишь в неярком лунном свете.
Почему за мною столько лет
ходишь ты упрямо по планете?
Не молчи,
а лучше растолкуй
смысл того случайного мгновенья,
почему шутливый поцелуй
памятней, чем страсть и утоленье?
(2012)
Х
ХАБАРОВСК & СИДНЕЙ
Возвратимся поздно ночью,
незадолго до рассвета,
выйдем разными тропинками
с тобой из интернета:
ты – в Сидней, а я – в Хабаровск,
ты – к хайтеку, я – к обоям,
очень скоро в разных странах
на работу нам обоим.
У тебя в разгаре лето,